Butano mierdano

Estoy esperando a que griten: ¡gaaaaaaaas! Sí, se me acabó. El tanque me duró cuatro meses. ¿O cinco? Creo que cinco. Es el que pesa cuarenta kilos. Cuesta cuatrocientos veinte pesotes. ¿O cuatrocientos cuarenta? Creo que cuatrocientos cuarenta. Me duró tanto porque lo cambié de lugar. Ates estaba arriba, en la azotea, ahora está en mi zotehuela de un metro por un metro. Antes me duraba dos meses, situación rara, mi consumo era poco y el tanque, grande. Otra vez, me duró tres meses. Otra, dos meses y medio. Comencé a sospechar de mis vecinos y de los gaseros; a lo mejor alguno de ellos me cambiaba el tanque por otro vacío. Que lata, pensé, y que jodidos, juzgué a los posibles responsables: se roban un tanque con aproximadamente doscientos a trescientos pesos de gas, quizá hasta menos, con el riesgo de que los cachen -cuatro años de cárcel por robo mínimo, insignificante-, además de sufrir una posible hernia porque el tanque pesa mucho. La última vez que pasó esto, el tanque me duró un mes y me dije: a ver galán, tienes que hacer algo, ya. Y sí, lo cambié a la zotehuela. Ahora me dura cinco meses. Todavía no sé quién hacía esas fechorías, pero ya ni quiero saber. Ojalá y pase pronto el camión de los tanques. Hace frío y no puedo ni quiero bañarme con agua fría.