Ruy Guka, el hombre del saco negro.

3400

2011-12-12T00:05:00.000-06:00

Beto Águila lleva 1800 entradas en issuu y 1600 en blogger, eso da un total de 3400. Me da gusto que Beto Águila guste tanto, además no le van mal a los cuentos.
Todavía no neva en Praga y parece que todos la estamos esperando con una apenas perceptible sonrisa.

Lluvia y frío

2011-10-06T16:02:00.002-05:00

Mañana empieza el frío de otoño en Praga, lo viviré otra vez, y en mi cuarto no hay ningún lugar de dónde colgarse.

Me invitaron a ir mañana a la facultad de filosofía de la universidad de Plzen, la siguiente ciudad más grande en la República Checa y que está a una hora de Praga. Ahí hablaremos de literatura en general y de la experiencia de ser escritor, sobre todo de escribir en castellano viviendo aquí donde se habla en checo. No sé ni para qué voy, ahora más bien soy un pinche mesero y estoy muy lejos de ser un escritor, simplemente porque no escribo.

Este lunes que pasó, hace tres días, comenzó a dolerme el tendón cerca del tobillo derecho, al día siguiente era muy fuerte el dolor y no podía pisar. Fui a ver a una médica general que pensó de inmediato que se debía a la gota, luego me vio su marido, un reumatólogo que por suerte tenía su consultorio junto al de la médica. El doc rechazó la posibilidad de ser gota, pero tampoco supo lo que era. Me mandó a un laboratorio donde me tomaron varias muestras de sangre y una muestra de orina para que él pudiera analizar la situación. Al día siguiente le llegaron los resultados a su consultorio, me dijo que no sabía a qué se debía la inflamación y que me mandaría con otro especialista. Sólo me dijo que el ácido úrico estaba bien y quizá sea una infección. A ver en qué acaba esto.

Mucha gente dice que Praga es inspiradora, pero yo no la encuentro como tal, la verdad es que cualquier lugar es inspirador, a uno le sale eso, no es la ciudad o el entorno lo que lo inspira a uno. Aunque haya terminado Beto Águila en Praga, no creo que eso signifique algo. Cuando veo Praga, veo una ciudad que sobrevivió el pasar del tiempo, una ciudad que muestra a una sociedad de otra época. Ahora sólo veo a una sociedad que cuida con apatía y aburrición de un museo al aire libre, inspiradorsísimo, ¿no?

Justo terminé de escribir esto y pude ver por la ventana que al enorme museo se le sacudieron las ventanas, las hojas de sus árboles, la poca basura en sus calles voló violentamente, para luego cubrirse con una lluvia repentina y fría.

Me muero por escribir más

2011-09-11T04:52:00.000-05:00

Voy a cumplir dos años en Praga. En el Deefe se hizo un cortometraje de uno de mis cuentos, Arroz, dirigido por Arturo Martinelli y protagonizado por Esteban Soberanis, hace apenas unas semanas. Cuando leí la noticia del corto en un mail que me mandó Guti, Arturo, me dio muchísimo gusto, justo estaba llegando a mi casa con unos cuates, Rolando, una checa y una mexa. Estaba tan emocionado que les leí Arroz. Estuve feliz como una semana y pensaba, a huevo, esto es un aliciente para seguir escribiendo, pero todavía no me siento a hacerlo.

Desde mi cama

2011-08-22T07:47:00.000-05:00

Soñé que me sacaba un moco, grande, con esa cola que se siente agradable como si sacara un hilo suave y elástico por el conducto nasal. Cuando lo saqué del todo me di cuenta que era un frijol y la cola era un tallo que crecía dentro de mi nariz. Me sorprendí muchísimo y finalmente sonreí frente a la sorpresa.

Cuando llegué a mi cuarto nuevo había un colchón inflable tamaño king size que se inflaba gracias a una maquinita que sonaba como una aspiradora. El colchón se desinflaba hasta quedar muy huango como una vez a la semana. Luego se desinflaba cada tercer día. Luego diario. Luego a la hora de acostarme. Me hartó y seguramente también mis rumis y mis vecinos se hartaron por el fuerte sonido de aspiradora que hacía la maquinita cada vez que lo inflaba. Decidí ya no usarlo, prendí la aspiradora en sentido inverso para que lo pudiera enrollar y arrojar a una esquina del cuarto, ahí está ahora como un muerto inmóvil esperando ser arrojado al Moldavia, el río que cruza Praga y que tengo a una cuadra. Tenía un futoncito individual y duro que traía conmigo, en eso duermo ahora, está en el piso sobre una cobija cuadriculada de distintos tonos azules, mi cama emana soledad y tristeza, eso influye sutilmente en mi alma.

Desde mi nuevo depa

2011-07-23T08:01:00.000-05:00

Uf, ahora sí que hace mucho tiempo no escribo ni una línea en este blogsito.
Ahora vivo en otro departamento en un edificio viejo que no está restaurado en absoluto y eso lo hace parecer todavía más antiguo. Lo bueno es que pago menos de renta y mi cuarto es mucho más grande que el anterior, además de tener dos rumis chicas, una italiana bien agradable y una checa igualmente agradable. El otro día llegué con una amiga que se quedó a dormir conmigo y cuando pasé por el pasillo que lleva a todos los cuartos, los de ellas estaban abiertos, saludé a mis rumis, mi amiga también saludó y yo me sentí en verdad como todo un gallo porque ellas sabían a qué venía mi amiga y yo sentía que ellas sentían eso.
Me siento bien con mis rumis nuevas, a veces salgo y las veo en chortitos o en falditas o en camisones cortos caminar por el depa e incluso agacharse para tomar algo en el fondo del refri o para levantar algo del piso. Son vistas que antes, en el depa anterior donde vivía, no tenía. Bueno, en el depa anterior, con mucha suerte, disfrutaba de otra vista, a las ventanas de un hotel donde se podía ver salir a una mujer joven del baño con una toalla y cambiarse casi frente a la ventana sin timidez alguna.
Pero me gustaría no pensar tanto en mujeres y concentrarme más en la literatura. Medito sobre ello, en serio. Pongo en la balanza el peso de mi interés por las mujeres, tengo treinta y dos años, me queda poco tiempo con mis sobras de la juventud, así que concluyo que está bien aprovechar este tiempo en ello, pero por otro lado pienso, tengo treinta y dos años y me queda poco tiempo para escribir otras cosas siendo todavía joven, además de publicarlo, mostrarlo y que se lea. Así estoy casi todos los días entre esta balanza donde las dos partes pesan mucho e igual, a veces una más que la otra, incluso cuando camino me voy de un lado y luego del otro cuando compiten estas dos preocupaciones por su grado de importancia durante mi caminata por la banqueta hacia mi trabajo a Las Adelitas.
Frente a mi cuarto hay un departamento donde creía que había muerto alguien hasta que anoche cuando llegué a las tres de la mañana vi que estaban encendidas las lámparas de cada uno de sus cuartos. Antes parecía muy tétrico, las cortinas viejas a punto de deshacerse en polvo, las ventanas opacas, cajas y botellas de plástico abandonadas durante tres semanas, y plantas cada vez más amarillas y cafés. Anoche, con las luces encendidas, ya no se veía tan tétrico, las lásmparas eran blancas y bonitas, hubo algún movimiento en el cuadro de las cajas y botellas de plástico vacías. Hoy en la mañana, las plantas se veían rehidratadas, se levantaron dos centímetros de su joroba por el abandono, pero anoche no vi a nadie que caminara entre los cuartos llenos de luz. Seguramente pronto veré a alguien en cualquier momento. Ah, ¡ya!, vi a alguien, sí, una mujer de unos treinta y tantos años, guapa y melancólica. Híjole, me acaba de ver y se escondió en el fondo del departamento.

Un recorrido denso

2011-06-21T04:31:00.001-05:00

La semana pasada fui a Suiza a visitar a mi tía, mi tío, mis primas y a mi abuela que viven ahí. Estuvo fenomenal. Mi tía me trató formidablemente bien, me llevé a toda madre con mis primas y hasta fui a comer con la pobre loquita de mi abuela. Pero lo que quería decir de este viajecito de descanso bien rico es que viajé por una línea de autobuses polaca muy pero muy barata y de muy pero de muy mala calidad. Llegué a la estación de camiones Florenc en Praga a las nueve con quince de la noche. Aproveché para comerme el paquete woper número uno del burger king de ahí, casi no hay de estas hamburgueserías en la ciudad, puro pinche mcdonalds y, peor tantito, también puro pinche kentuckys. Hablando de naqueses alimenticias, la mayoría de los lugares en Praga donde te preparan capuchinos, le ponen la decorativa canela en polvo. Me comí mi woper más o menos rápido porque el camión salía a las nueve con cincuenta y cinco. Me llevé la última papa con catsup a la boca, dejé la charola en el contenedor de charolas y fui a mi andén. Dieron las diez y nada. Dieron las diez y media y nada. Fui a preguntar qué pedo al módulo de información y un albino bizco que hablaba con un checo letrado me dijo, tiene retraso, te recomiendo que vayas afuera por si las moscas. Dieron las once y media y fui a preguntar otra vez. Sigue retrasado. ¿Es normal que tarden tanto? Le pregunté y me dijo, mira, son polacos. Me lo dijo con una mirada de sí, es normal. Dieron las doce y fui a preguntar otra vez. Sí, tuvo un retraso en la frontera entre Polonia y Chequia, llegan aquí a las doce y media. Chale, me lleva la rechingada, pensé. Dieron las doce veinte, me fui a sentar a una banca cerca de mi andén y un conserje cuidador de la estación a unos veinte metros de mí me gritó y aplaudió varias veces para hacerme con un ademán de que no podía estar ahí, algo así como un: ¡Órale, órale, no puedes quedarte a dormir aquí, cabrón! Me paré de la banca dejando mi mochila sobre ella y me dirigí hacia el conserje con pasos lentos mirándolo fijamente a los ojos y le dije que estaba esperando mi camión, que debe llegar a las doce treinta. Yo era el único pasajero esperando, no lo podía creer, todo se me hacía muy raro. Noté a una chica esperando también más o menos desde que llegué. Me dije, a ver, voy a platicar con ella, no está nada mal, igual y se va a subir también al camión, nos hacemos cuatitos, nos sentamos juntos en el camión y la beso, a huevo. Fui a platicar con ella, era una angloparlante de quien sabe dónde chingaos y me dijo que estaba esperando a un cuate que llegaba de Polonia en ese pinche camión que se suponía llegaría en cualquier momento. En eso los conserjes me dijeron que cerrarían la estación en cinco minutos y que nadie podía estar ahí. ¡Putísima madre!, pensé, esto no puede estar sucediendo. A las doce treinta y uno apareció el camión por la entrada al estacionamiento. ¡Uf, qué suerte!

Metí mi mochila al compartimento de las maletas, vi a la angloparlante que abrazaba a su esperado amigo, felices los dos. Subí al camión. Mi boleto tenía el asiento numerado, pero dentro, los asientos no tenían números. El chofer me dijo que escogiera el asiento que sea. Chale. Me senté junto a un tipo que leía una novela con un título en italiano. Atrás de mí iba un grupo de polacos pedísimos, se reían, hablaban, chocaban botellas de alcohol y desde sus lugares apestaban sus exhalaciones etílicas. Me jeteé todo el camino y me desperté varias veces para acomodarme mejor por un dolor en el cuello de la chuequez en que dormía. Listo, llegué a Zurich, Suiza.

Para el viaje de regreso, tomé la misma línea polaca de camiones. Esta vez llegó sólo cuarenta y cinco minutos tarde. Venían desde España. En la pequeñísima estación de camiones de Zurich, pequeñísima porque todos ahí toman más bien trenes y aviones para viajar, había dos parejas de ponquetos alemanes. Cuando llegó el camión ellos se sentaron hasta atrás como niños chido malos en la excursión de la primaria. Yo llegué a una fila donde había por un lado dos asientos con una chamarra y por el otro lado había otra chamarra y una mochilita. No sabía dónde sentarme, quería que me tocara alguien decente a lado. Decidí por el lugar vacío donde había a lado una chamarra. Me senté y cuando estábamos a punto de partir se sentó junto a mí un güey que olía mal y vestía una playera de plástico de esas de llévese cinco por cien pesos en Izazaga. Ni pedo. Lo peor fue que enseguida llegó el pasajero de los asientos de enfrente, una polaca güera y buenísima. ¡Me lleva la chingada! Me dije, y no podía dejar de pensar en eso durante varios kilómetros del viaje. Adelante de mí había un güey que se tomó como cinco chelas en lata, una tras otra, junto al borrachín se sentó una señora asiática chaparrita muy mona y muy propia que le ponía a cada rato su basura en la red colgante de su asiento y lo regañaba. Había cuatro choferes, un don con una panza del tamaño de un planeta y los otros tres jóvenes y esbeltos. Hasta delante había una polaca jovencita que cotorreaba con los choferes y que luego se fue con uno de ellos a dormir a la camita junto al compartimento de las maletas.

Yo no podía dormir. Durante el viaje pasaron varios pasajeros de atrás a hablar con los choferes quejándose de algo. Luego hicimos una parada en una estación de camiones en Austria y todos bajaron a fumar. Había muchos que estaban pedos y que bajaron con sus respectivos chupes. En eso el chofer con panza de planeta se acercó a los ponquetos y les dijo ¡finish! dejando sus maletas en el piso. Los ponquetos se prendieron, discutieron a gritos, sobre todo una chica ponqueta, estaba indignadísima y enojadísima. Luego llegó una patrulla austriaca que se entendió bien con las ponquetos alemanes y el chofer tuvo que dejarlos proseguir con el viaje. Entre todos los borrachines, había un güey pedísimo que apenas y podía caminar, trataba de acercarse a una polaca con el pelo pintado de rubio, gordilla, pero joven y no tan fea. La chica se lo quitaba de encima empujándolo con ambos brazos. Volvimos a subir todos y el resto del viaje se llevó a cabo tranquilamente. Los choferes platicaban con el que manejaba, se reían y prendían la luz de la cabina a cada rato. Sólo esperaba el colmo, un choque por el desmadrito de los choferes, pero por suerte no pasó nada de eso. Luego cuando por fin sentía que ya pdoría dormir saqué las piernas al pasillo, cinco minutos después siento las piernas del güey apestoso junto a mí. Volteo y el pendejo como vio que saqué mis piernas al pasillo, que dejé un espacio libre en mi asiento, decidió con toda lucidez poner sus pies y sus muslos en la parte libre que dejé. El güey me encabronó, la neta. Lo desperté medio de mala gana y le dije, hey, put your legs in your space. El güey me miraba como si no entendiera ni puta madre sin quitar sus piernas. Entonces le hice con las manos algo así como shu, shu, this is my space. Hasta la tercera vez que se lo dije ya con cara de enojo, quitó sus piernas y me miró como perrito lastimado. Sólo dormí unas dos horas.

Llegué a Praga a las seis y cuarto de la mañana, un jueves, me iba a meter al metro cuando veo que estaba cerrado. Qué raro, pensé. Vi el reloj y vi que debía estar abierto. Regresé a la estación de camiones, al módulo de información donde estaba el mismo albino bizco, le pregunté qué pedo con el metro y me dijo que estaban en huelga todo el día. ¿A dónde vas? A Mustek, le dije. Ah, está aquí cerca, mira, te recomiendo que te vayas caminando por esa calle y llegas en media hora. Oka. Eso hice. Antes de llegar a mi casa, todavía pasé a comprarme un gyros pita, pollo hecho como al pastor, en un trompo, rebanado igual, puesto en un pan pita con col, pepino, lechuga, jitomate, cebolla y salsa picante. Comida al estilo Medio Oriente. Pero no había pan pita, chale. Me dieron un tortilla pita. Tortilla de harina grande, como para hacer burritos, y me echaron ahí todo lo enumerado. Ya me encaminaba de nuevo a la casa, le di unas mordidas a esa madre y sentí que había pedazos de pollo medio crudos, guácala, me dio asco y lo tiré.

Por fin llegué a mi casa, pensando únicamente en dormir un ratito para luego irme a chambear. Entré al depa, sentí un olor fuerte a alcohol y a mota, un cuate estaba durmiendo en el sofá de la sala, pedo hasta su madre, todavía medio abrió los ojos y platicamos unos minutos. Entré a mi cuarto y descubrí en mi cama a un cabrón enorme roncando, apestando a alcohol a madres. Hasta me imaginé que tenía sobre su voluminosa panza a un vietnamita chaparrito acurrucado durmiendo apasiblemente por el subir y bajar de la respiración del monstruo roncador. Tuve que dormir en la sala sobre una madre roja, como una almohada enorme, rellena de bolitas de unicel.

Entre historias de la historia

2011-06-01T14:55:00.001-05:00

Acabo de escuchar de mi cuate y rumi César que Napoleón dijo cuando le preguntaron si no tenía miedo de que se levantara en armas el pueblo checo y el pueblo eslovaco que cómo le tendría miedo a un pueblo de cobardes y putas. Qué feo, ¿no? Y qué raro y qué mal pedo y qué cosas. Eso fue hace doscientos años y cachito.

Al aire fresco

2011-05-27T22:51:00.002-05:00

Cuando a veces me duermo a las, digamos, cinco cuarenta y cinco de la mañana me encanta dormirme con las ventanas abiertas porque haciendo frío sé que por cada minuto que pase se calentará un poco el ambiente y eso se siente muy pero muy bien.

Mira nomás

2011-05-17T22:53:00.000-05:00

Soy un atascado y no me molesta ni me incomoda serlo, solamente pienso en ello y me doy cuenta de ello. Adiú.

Ruy Guka, el hombre del rayo negro. Graciosín, ¿no?

2011-05-09T19:37:00.001-05:00

Ruy Guka, el hombre del barro negro. No, ¿verdad?

Ruy Guka, el hombre del sarro negro. No, ¿verdad?

Ruy Guka, el hombre del gallo negro. Podría ser, ¿no?

Ruy Guka, el hombre del fallo negro. Medio raro, ¿a poco no?

Ruy Guka, el hombre del chato negro. No, eh.

Ruy Guka, el hombre del saco negro. A huevo.

Nostalgiosis

2011-04-26T18:53:00.002-05:00

Estoy nostálgico y sentimental. Muchos recuerdos me vienen de la memoria. No sé qué chingados hago en Praga, la neta, eso me es evidente, y el hecho de de que me iré a vivir a Barcelona me pone nostálgico. Ahora estoy sentado en la ventana de mi cuarto mirando hacia la calle Perlova, la que hace quince años era la calle de las putas, así como Sullivan o Insurgentes y Nuevo León. Y sentado entre este marco con doble ventana me vienen imágenes de cuando vivía en Mérida, de cuando tenía entre dieciseis y veinte años, de cuando estaba en la playa con mis cuates, de cuando me la pasaba igual con mis cuates en mi cuarto con un balcón grande donde nos divertíamos de lo lindo. De cuando fumaba mota y todo estaba chido, de cuando vivía en el Deefe, en la Condesa, en Tlalnepantla, en la Escandón, en las fiestas, en los bares, con mis cuates de entonces, de todo. De mis lecturas, de los ácidos, de la coca, del alcohol, de la nicotina, de los momentos íntimos con todo tipo de chicas cuando tenía entre veintitres y veintinueve años.

Recuerdo cuando manejé el auto de una novia cuando tenía diecisiete junto con mi chica y unos cuatro cuates, rodeé una glorieta como cinco veces escuchando alguna música clásica a todo volumen bien pedos todos y pachecos sin que hubiera pasado nada malo, íbamos todavía a recoger a otro cuate a su casa, en Mérida, en la colonia García Ginerés.

Recuerdo... Chale, son tantos recuerdos que ahora estoy nostálgico. Ahora tengo que ir a hacer popó :)

Jarabe de vainilla en venta

2011-04-19T04:26:00.001-05:00

Estoy pensando seriamente en vender mi esperma a una clínica donde embarazan mujeres sin la vulgar necesidad de introducir un pene en su útero y frotarlo hasta que el esperma salga disparado. Me darían mil coronas por chaqueta y serían unas diez chaquetas. En total serían unas diez mil coronas, o sea, unos siete mil quinientos pesos, o sea, unos seiscientos ciencuenta dólares. Pero para esto antes deberé darles una chaqueta gratis para que examinen mi elíxir y ver si les parece lo suficientemente fuerte como para aguantar una era de hielo y luego engendrar un nuevo homo pendejiens.

En fin, Aristóteles, salud

2011-04-12T20:54:00.002-05:00

Últimamente me he estado haciendo bien pendejo, no he leído nada o casi nada, y sobre todo no he escrito nada. Me lleva la chingada. Tengo pendiente Bajo el volcán de Lowry que no me está latiendo tanto porque se nota que describe México un pinchi gringote y de una manera que no me gusta. Por lo menos eso es lo que sentí al leer las primeras páginas. Luego tengo El retrato de Zoe que la neta me está dando hueva leerlo y tengo unos cuentillos de una española que están más entretenidos que los dos mencionados anteriormente, pero menos interesante que el segundo mencionado.

Cada vez que me preocupo por estas ondas empiezo a engordar y lo hago porque además de preocuparme sigo sin poner manos sobre la masa, esto me provoca angustia, veo pasar el tiempo nerviosamente, finjo hacer actividades que me engaño al hacerme pensar que son importantes mientras observo cómo mi panza, mis cachetes y mi papada se inflan. Al observar cómo me inflo me preocupo y me angustio todavía más, entonces siento que mi frente se amplía y que cada cabello adelgaza tanto que algunos mechones llegan a parecer pelusa.

Qué mortificante puede llegar a ser todo este asunto. Si dejara de pensar en escribir algo que me guste mucho, que me guste cabronsísimo, y me concentrara únicamente en crear una vida laboral estable y exitosa entonces no engordaría, mi pelo se fortalecería, tendría tiempo y ganas de ir al gym y hacer alguna que otra cosilla sin sentir ningún tipo de remordimiento por no emplear ese tiempo y esfuerzo en mis ambiciones literarias.

Ayer encontré en una carnicería de por mi casa una longaniza fresca de cordero igualita a la que hacen en los pueblos o a la que venden en los mercados o tianguis de las ciudades en México y que sus vendedores dicen que es de rancho o de pueblo. La compré en chinga y cuando llegué a mi casa la asé en la sartén donde en seguida soltó su grasita, la doré y cuando la probé, uf, qué maravilla. Una deliciosura.

Estoy muy emocionado y contento al pensar en que me iré a vivir a Barcelona, la neta, y también me siento nervioso porque voy a llegar así nomás sin conocer nada ni a nadie, básicamente, digo, sí conozco a algunas cuatro personas que viven ahí, con las que quizá me reúna, iríamos a pasear a la playa, a tomar un café o unas chelas, me presentarían a algunos amigos suyos y así poco a poco sentirme cómodo.

Antes de llegar a Barcelona necesito escribir una buena parte de la novela, unas ciento cincuenta cuartillas, que empecé a escribir y de la que apenas llevo tres cuartillas, ash, ya me angustié.

Tengo las cuatro de la mañana, pero no me importa, iré a hacerme longaniza con huevo que acompañaré con una súper salsa de cebolla morada con habanero.

Mañana voy a ir a jugar fucho a una cancha de futbol siete. Por lo menos haré un poco de ejercicio. El jueves quizá salga a correr. Quiero desinflarme y escribir. ¿Será que lo logre? ¿Seré capaz?

Además debo trabajar para pagar mis rentas, etc, como también ahorrar para vivir dos meses en Barcelona tranquilamente en lo que encontraré chamba. Debo ahorrar unos mil quinientos euros.

¿Será que viva de mi literatura algún día? Otra vez estoy angustiado y eso que ya fui por mi longaniza con huevo, pero no importa, voy por más, total, pus qué.

No, pero no, la inflación, ¿inflación? ¿La palabra inflación, en economía, viene de inflar? ¿Será? ¿Seré? ¿Se rió? No, me reí. No quiero inflarme más, al contrario. Ash.

Ya, me voy a poner a escribir. Ahorita no, mañana. No, mañana igual y no. El viernes no podré. Quizá el sábado un poco. ¿Quizá? El domingo no podré tampoco. Puta madre, el tiempo no se detiene. A veces el no detenerse del tiempo me desespera. Al rato tendré treinta y cinco años y seguiré con la mamada de ser un escritor que manda a la verga todo, pero que sólo tiene unos cuántos cuentos y una mini novelita y quizá el comienzo interminable de otra novela que además ya a nadie le interesaría. De repente se volvió demasiada angustia. No tengo más longaniza ni huevo ni súper salsa.

Aristóteles decía: todo está bien. Sí, todo está bien. Soy lo que soy porque está bien serlo y no pasa nada, así es y está bien. Salud por Aristóteles, la neta.

Tricomento

2011-04-09T05:51:00.000-05:00

El otro día descubrí que en la peda mis cuates me dicen, mira, esa chava se te quedó viendo, o, mira, esa chava se ve que quiere tokio contigo y hay voy y le digo hola. Está cagado que me hagan eso, me gusta, la neta. Está divertido. Y como me vale verga, pus no hay pedo.

El otro día una amiga me dijo, ay, no te vayas a vivir a Bercelona, quédate, a ver, por qué te vas. Me voy porque aquí las viejas te dicen en chinga, tengo novio, no puedo hacer esas cosas. Tan muy rancheras aquí y en Barcelona me voy a divertir de lo lindo y a coger bien sabroso. Y mi amiga me dijo, sí vas a coger, pero sida, cabrón.
¿Qué? Me pareció chistosito el comentario.

Hoy voy a actuar en un corto de ligador pendejo. Me voy a llamar James y voy a hablar en inglés, qué cagado. Vamos a estar afuera en la calle una chica y yo, a la que le voy a decir, ven, vamos arriba a mi casa y luego me manda a la verga porque seré un bobazo o algo así. A ver qué onda, sólo espero que esté guapa la chava y que sea divertida.

Una nueva

2011-04-04T08:19:00.001-05:00

El sábado me mudé al centro de Praga, en la calle Perlova. La ubicación es excelente, salgo a la calle y estoy a una cuadra de la plaza de Wenceslao, a una cuadra de un mercadito sobre ruedas donde venden frutas y verduras frescas, tengo a un paso como cinco opciones de espressos y lattes de a montón, tengo dos súperes a la vuelta, un cine, carnicería y una librería donde venden libros en español. La ubicación está a todísima madre.

Ahora vivo en un departamento con tres recámaras, una sala y su cocinita. Lo comparto con dos güeyes mexicanos, uno bien chido y el otro no sé, no lo conozco bien. En la sala hay una tele de pantalla plana enorme con cable y conectado a un xbox. También hay una torre con un chingo de películas, de las cuales me gustaría ver algunas.

Ahorita me voy a preparar un pollito con verduras compradas en el mercadito y luego me voy a comprar un cafecito abajo en la calle y luego me voy a la librería a ver qué libros hay en español. Un cuate, Pedro, me dijo que incluso vio que había novelas traducidas al español como alguna de Philip Roth. Chido, ¿no?

Sentires y una fiestecita

2011-03-26T18:00:00.001-06:00

Ya empecé a escribir una nueva novela que terminaré quién sabe cuándo porque voy con una lentitud desesperante, pero ya tengo el principio, tres cuartillas, tengo los personajes y tengo una estructura general de todas las partes. Ahora sólo me falta ponerme a escribir como si jalara un hilo de media o de plano como si desgarrara la media para comerme lo que enreda.

El otro día platiqué sobre mí y, al hacerlo, conforme acomodaba algunos hechos que hice desde que llegué a Praga, me quedó clarísimo que todo o mucho de lo que hago es por y para la y mi literatura. Cuando llegué a esta ciudad donde se habla checo busqué trabajo en alguna empresa o en algo checo donde se hablaría en checo y trataría en su mayoría con checos. Además platicaba con mi abuelo y otras personas en checo, sólo con mi madre hablaba en español. Al pasar algunos meses comunicándome y relacionándome de esta manera, me di cuenta que mi lenguaje, el que uso para soñar, pensar, amar y escribir, se deterioraba porque no lo practicaba lo suficiente y además cuando lo hacía, por ejemplo, con mi madre, escuchaba un lenguaje limitado porque ella tiene problemas con el subjuntivo. Todo esto comenzó a preocuparme. Al principio pensé que con lecturas de libros y periódicos en el internet, radio y televisión mexicana en internet compensaría la falta, pero no, una vez me descubrí hablando en mexicano erronea o forzadamente y ahí fue cuando decidí trabajar definitivamente en Las Adelitas, donde todos eramos de México y todos usábamos el mismo lenguaje y expresiones que me fueron tan útiles, además del humor, el desmadre, la lógica y los defectos de nuestro lugar de origen. Y por lo mismo sigo trabajando ahí.

Anoche fui a una fiesta en un museo de moda, como si hubiera ido en el Deefe a una fiesta chida y ambiciosona de moda y arte con banda disque chidina y en onda donde a muchos se les puede cachar abriendo demasiado los ojos nerviosamente. Pero el caso es que en la fiesta de anoche había un chingo de viejas guapísimas y con más onda de las chicas normales que estoy acostumbrado a ver en el metro, la calle o en los antrillos y bares cajetos a los que he tenido oportunidad de ir. Quizá eran las mismas chicas, pero que sólo se vistieron para la ocasión.

Había varios salones con una temática distinta en cada uno, había un escenario que al principio tenía un grupo de jazz chidín y luego subió otro grupo que hacía sonidos como de rock raros y feos. Hubo comida preparada, guisados y sandgüiches, y también carne asada al carbón. Había una terraza donde pusieron un proyector con videos feos, incluso tuve que pararme varias veces frente al proyector para tapar las imágenes. Pero el caso caso caso es que había muchas chicas guapas vestidas con un poco más de onda que normalmente y sobre todo, algunas, con una actitud un poco más interesantemente atractivas para mí, claro. Quizá otra persona diría, no sé, que había puro pinche pulpo y mocos de almeja cruda con cara de huele pedo.

Y no estoy escribiendo ninguna autobiografía alcohólica... porque simplemente creo en el amor y, la neta, me vale verga

2011-03-20T18:11:00.000-06:00

En la fiesta descrita en el post anterior no pasó nada de nada, mi mente quiso pensar en lo peor, todo estuvo bien y hasta alegremente divertido. Sí dormí en el metro, eso sí, esperando a que abrieran las puertas de la entrada.

Clic aquí para ver una realidad a la literatura en escabeche.

Llegar a mi casa a cenar y que haya platos en el fregadero: eso es triste. Esta frase la leí hace un tiempo y la guardé porque me gustó muchísimo. También porque es una imagen que encuentro seguido, incluso me dije la frase alguna vez.

Y no estoy escribiendo ninguna autobiografía alcohólica ni drogadicta de un escritor depresivo suicida ni ninguna mamada por el estilo

2011-03-14T14:46:00.002-06:00

El viernes festejé mi cumpleaños número treinta y dos. Todo empezó muy bien. En el restaurante ligué con una chava, me dijo que nos diéramos nuestros teléfonos, a mí se me había olvidado mi teléfono, así que le pedí a Fernando, un buen cuate y compañero de chamba, que me prestara su iphone para que pusiera el teléfono de la chava entre sus contactos. Desbloqueó el teléfono deslizando el dedo por la pantalla y luego puso la pantalla en el añadidor de contactos. Yo vi bien cómo le hizo y le dije que pusiera la pantalla normal para que yo lo hiciera frente a la chava como si fuera algo tan natural y de todos los días. Añadí su teléfono y luego ella me dijo que le diera el mío, no me sabía mi número de memoria, ah, claro, está entre los contactos del iphone de mi cuate, pus sí, pensé, y ya, se lo dí. Hasta la invité al bar donde quedé con todos a través del feis para celebrar. Dijo que quizá iría. Estaba contento, de buen humor, todo bien. Dieron las seis y Fernando y yo nos tomamos una margarita doble, antes de irnos cada quién a su casa e ir a cambiarnos, todavía alcancé a tomarme una Corona. Luego en mi casa me preparé un Bacardí black con coca en lo que me preparaba para la chesta. Me rasuré los huevitos, me corté las uñas, me eché talco en las pompis, todo chingón para cualquier eventualidad que dispusiera la noche, auguradora de buenos momentos. Me preparé otro Bacardí black con coca y luego ya salí, directo a la casa de Fernando con el que había quedado a las nueve y media para llegar al bar a las diez, donde quedé con todos a partir de esa hora. Estaba muy emocionado, incluso pensé mucho en que iría la chava que conocí en el restaurante. Llegamos al bar, saludé al güey de la entrada, el que cobra y te sella, me dejó pasar sin pagar porque una vez me había dicho que su papá era mexicano y que había embarazado a su mamá, checa, y que se había ido y que no lo conocía, así que lo felicité por ser paisa y le presenté a toda la banda que estaba también en ese momento, fue emotivo, por eso me deja pasar sin pagar. Y ya, llegué y luego luego me fui a meter una línea al baño, pero creo que no era coca o sí era, pero rara, porque me desenchufó por completo de la realidad, fue lo último que recuerdo, ya no supe qué hice ni qué dije ni nada durante dos o tres horas, creo, la siguiente escena que recuerdo era que estaba con los zapatos vomitados, la chamarra igual, escondido en un rincón cerca de la entrada del metro esperando a que abrieran las puertas para irme a mi casa. Qué lata. Ahora camino por las calles temeroso esperando algún insulto o madrazo escuchando un, a ver pendejo, ahora a ver qué tan chingoncito te pones. Praga puede ser una ciudad muy chica. O también en el restaurante saludo a todos los que entran con un buenos días tembloroso por miedo a que sea alguna víctima de mi desenchufez. Lo que me tiene todavía más nervioso es que no le haya cagado la madre mal pedo a algún conocido a cuate. Lo único que me reconforta es que la neta esa línea me desenchufó cabrón y yo no tuve nada que ver con ello, si hubiera sido una buena coca, hasta me hubiera ayudado a bajarme la pedita con la que estaba empezando la noche. Ahora sólo espero que no haya ido la chava con la que había ligado en el restaurante porque no habría estado para nada presentable.

Ahora ya le juré a la virgencita que la próxima peda que me ponga será en Barcelona. Estoy ahorrando para irme allá por ahí de septiembre y quiero irme quedando bien chido con todos mis cuates que hice en Praga, a los que quiero un chingo, y que serán mis cuates para siempre, a huevo. Sobre todo, y por orden de importancia, Pato, Elioth, Geo, Fernando, David, Rebeca, Mónica, Jon, Pinwi, Ricardo y un chingo más. No es lo mismo hacer cuates en México que fuera de México, el efecto que da el estar entre extraños en una cultura extraña en un país extraño es un imán muy fuerte para la amistad. Está interesante, les recomiendo a todos salir de México o de su país de origen, mínimo un añito, vale la pena. Después de Barcelona no sé que seguirá, quizá Nueva York, por qué no, o Tel Aviv, por qué no. Pero eso sí, antes de los treinta y cinco estaré de regreso en México, si es que no me muero antes o no me matan en uno de mis desenchufes cerebrales :).

¿Un trío?

2011-03-02T10:57:00.001-06:00

Hace como tres sábados en la madrugada bailando entre mucha gente con un diye y su musiquita medio fea a todo volumen besé a una chica. Después de ese beso dejamos de besarnos hasta que nos despedimos a las siete de la mañana. Restregábamos nuestros cuerpos al ritmo de la musiquita como si estuviéramos cogiendo en la pista de baile. Ella puso su arete dentro del bolsillo de mi pantalón y me dio su teléfono. ¿Qué días y a qué horas será más conveniente llamarte?, le pregunté. Cuando quieras, me respondió mirándome con sus ojitos brillantes de ilusión y gusto. Va, listo, a huevo. Oye, pero ¿y por qué no podemos irnos a tu casa o a mi casa ahorita?, le pregunté. Hoy no puedo, me respondió dándome varios besos. Y luego ya, nos despedimos con la turbia luz del amanecer praguense.

No le llamé al día siguiente, seguramente estaba descansando de la cruda y la trasnochada. El lunes le mandé un mensajito que decía "pienso mucho en ti, me gustaría ir a tomar un café, un té o lo que sea un día de estos". No me contestó. Qué raro, pensé, por qué no me contestaría. Estaba muy intrigado porque el sábado que la conocí parecía que nos comeríamos como se come una Tutsi Pop. El martes pensé que a lo mejor no tendría caso buscarla otra vez, quizá se le complicó algo con alguna relación que tendría, no sé. El miércoles decidí mandarle otro mensaje: "te invito a mi casa a tomar un vinito y a que te dé un masaje rico". Esta vez recibí una respuesta: "muchas gracias por la invitación. Ahora no estoy en Praga y además le incomodaría mucho a mi novio, a quien le pertenece mi corazón, que yo fuera a tu casa por un masaje. Pero, seguramente te conformarás con mi amistad. Y S. y yo trataremos de buscar un tiempo libre para ir a visitarte al restaurante y probar una buena comida mexicana. Te esperamos el lunes en nuestra casa muy emocionadas." Leí esta respuesta y me dije, qué demasiado raro, nos habíamos besado durante horas, me dijo que la llamara cuando sea, por qué chingados me salía con eso de su novio a quien le pertenecía su corazón. Pensé, a mí qué chingados me importa a quién le pertenecía su corazón, yo no quería su corazón, era lo que menos me interesaba. Y luego quién era S., pensé que a lo mejor era la amiga con la que estaba y la que me había tomado la mano, acariciado mi brazo con sus senos y mirado coquetísimamente cuando la de los besos había ido a comprar cigarros a la máquina de cigarros. Si sí era su amiga, a lo mejor no me acordaba, el sábado estaba pedón, pero me imaginé un trío, a huevo. Pero qué raro eso del novio. También pensé que a lo mejor me esperaban en su casa ella y su novio, ¿para un trío? Me empecé a preocupar. No sabía qué pensar. Dejé pasar jueves, todo el día del viernes y en la noche le mandé otro mensaje: "Yo también estoy muy emocionado por lo del lunes. Mándame por favor la dirección y la hora para que llegue chido y a la hora precisa". Su respuesta fue la siguiente: "Ruy, esto ya está muy raro y yo y mi novio ya nos estamos enojando. Yo decía lo del lunes por las clases de español de mi hija que sabes muy bien es a las cuatro y sabes cómo llegar. Mi novio dice que ya no quiere que mi hija prosiga con las clases de español, así que ya no vengas. Gracias por tu comprensión. Adiós". Se me subieron los huevos bien cabrón y palidecí horrible, pensé que me desmayaría por la desagrable sorpresa. Me sentí estupidísimo. Me había confundido en la lista de contactos con la mamá de la quinceañera a la que le daba clases privadas de español. La chica del sábado y la mamá de mi estudiante se llamaban casi de manera idéntica. Fue muy vergonzoso y le escribí de nuevo diciéndole que me había confundido de contacto en el teléfono y que me sentía muy tonto y avergonzado y esperaba que no se enojaran mucho conmigo ella y su novio y que entiendo bien que se acabaron las clases por este malentendido tan incómodo. Ya no me contestó.

A la chica del sábado ya no le hablé porque pensé que le desagradaría que la llamase una semana después, además me sentía medio mal y en shock. Bueno, también me reí un chingo porque por otro lado estuvo muy gracioso.

Enamoramiento

2011-02-22T10:34:00.001-06:00

Oh, oh, creo que ahora sí ya me estoy volviendo loco. Siento maripositas en el estómago por una chica que nunca he visto en persona, con la que nunca he platicado de otra manera que no haya sido escrita. Cada vez que veo su foto del perfil en el feis alzo la trompita y le mando un beso, me pregunto si lo sentirás. Incluso hasta soñé con ella y se lo dije, también le dije lo que soñé con ella, que la besaba, que se abrían las puertas de vidrio en un aeropuerto de donde ella salía y luego nos besábamos y que fue el mejor beso de mi vida.

Le platiqué de ella a dos de mis amigos en Las Adelitas, a Pato y a Elioth, les mostré su foto. A dos amigas, a un cuate y a otras dos personas les conté en una peda parados alrededor de una mesa en un café literario de donde salimos apestando a humo de tabaco, ninguno de nosotros fumaba, cómo la conocí y cómo fue pasando todo y cómo fui sintiendo las maripositas, ellos me veían incrédulos, pensaron que les inventé la historia. A otras dos amigas les empecé a contar el principio de la historia, a Rebeca y a Mónica, pero no pude proseguir con la historia porque no teníamos mucho tiempo, Rebeca quería ir a Ikea a comprar un tendedero de dos pisos antes de manejar hasta su casa en un pueblo a hora y media de Praga, Mónica tenía que ir a dar clases de español a cuatro niños en una casa en casa de la chingada a las afueras de Praga y yo tenía que ir a una reunión a la que me habían invitado por meil y luego a la presentación del diseño de unos libros objeto de otra amiga, Stepanka, cerca de una hamburguesería famosa en la ciudad a la que fuimos luego de la presentación de los libros donde comimos hamburguesas y me encontré a una conocida muy joven y muy bonita que siempre iba a Las Adelitas los domingos en la mañana a comer unos hot cakes acompañada de su piquete que vivía a la vuelta del restaurante y que era un rockstar gringo cuarentón en Chequia. Pero el caso es que cuando les empecé a contar el principio de la historia a Rebeca y a Mónica, Rebeca me dijo, ¡güey, te brillaron cabrón los ojos!

Cuánta psicosis

2011-02-18T15:38:00.000-06:00

Estoy impresionado. No sé por qué este documental me hizo pensar en cómo a veces me siento muy fuerte, muy cabrón y muy chingón, pero en realidad soy un hombre bastante menso :).

Coctel nuevo en busca de nombre y diversión

2011-02-14T08:01:00.001-06:00

Buen día, dobrej, conard petard, guten morten, gooda porning, gente, para que empiecen o prosigan su día y su semana con alegría twee trash o linsura o suragría. Kiki triki pistiki en ta lada.

Yo inventé un coctel. Modo de preparación. Despertarte y salir de la cama, ni modo. Vestirte como se te dé la gana. Yo estaba vestido de jimador. Salir de tu casa, tomar algún transporte, si fuera necesario, y dirigirse a un bar donde haya una barra y donde te dejen entrar para preparar el coctel. Desear a una moscovita con minifalda sentada frente a ti al otro lado de la barra, no muy cerca de la barra para que puedas verle las piernas, ingrediente opcional y/o modificable al gusto. En realidad, yo no deseé ninguna moscovita ni nada por el estilo, pero casualmente se sentó frente a mí una moscovita que se parecía a Carmen Salinas. Tomar la coctelera con hielo, unos cuatro o cinco, vertir dentro medio shot de extracto de jamaica, medio shot de azúcar natural y fresca diluida en agua caliente previamente para que pueda manejarse en shots o medios shots, un shot de tequila, el que ustedes quieran, un buen blanco de preferencia, cerrar la coctelera y sacudir con fuerza. Vertir el contenido de la coctelera en un vaso o copa grande a tu gusto de 0, 3 decilitros. Cortar un pedacito de cáscara de naranja, exprimirla hacia el contenido del vaso y ver el rocío graso impactarse sobre la superfice roja majestuosa, echar la cáscara exprimida en el vaso. Dejar caer una servilleta junto a la moscovita en minifalda, colocar el vaso sobre la servilleta y guiñarle un ojo a esa hermosura.

Dejo otro video. Hoy me dieron ganas de hacer un post así.

Escritores que escriben en español y que viven en Praga

2011-02-09T06:47:00.001-06:00

La presentación de los escritores que escriben en español y que viven en Praga fue todo un éxito, la neta. Fueron varios textos los leídos de varias autoras y varios autores. Hay una versión virtual de los textos, denle clic aquí para ir a leerlos. Además conocí gente que me cayó muy bien, tanto checos como españoles y mexicanos.

Creo que voy a subir mis libros a issuu, se ve más profesional el asunto y parece más práctico que tenerlos en blogspot, por lo menos ya no tendré que poner (sangría) donde va la sangría. Y lo mejor de todo es que seguirá siendo gratis y seguiré sin recibir un solo centavo por mis textitos. Ah, pero necesito un número de serie para mi CS5 y poder modificar mi cartel de Beto Águila y ponerlo como portada en el formato de libro en issuu. ¿De casualidad a alguien le sobrará un número de serie para mi CS5? Mi mail es ruyguka@gmail.com De una vez, si también tuvieran un número de serie para word 2010, 2011, qué mejor.

También salió una pequeña nota en Radio Praga sobre la lectura, aquí dejo el link.

Otro asunto completamente distinto al abordado es una gráfica sobre los países mejores humanamente habitables:

Interactive Infographic of the World's Best Countries - Newsweek

Y otro asunto todavía más completamente distinto es que creo que los mexicanos ya deberíamos enfocarnos y hacer todo lo posible por ser una potencia bélica. Diseñar y fabricar armas, vehículos terrestres, acuáticos, aéreos y espaciales con fines bélicos para que otras naciones se la piensen dos veces antes de cualquier ocurrencia. También deberíamos apresurarnos con carácter de urgente en construir la base espacial que ya aprobaron, crear aeronaves de exploración e investigación espacial y formar parte de la búsqueda de un planeta como el nuestro para ir a habitarlo o ir a producir frutas, verduras y ganado. En lo que encontramos un planeta adecuado a nuestras necesidades y en lo que llevamos a cabo ya sea una colonización o simplemente utilizar el planeta como tierra de producción agrícola y ganadera podrían complicarse algunas relaciones diplomáticas en nuestro planeta. Así que a trabajar hijos de la chingada.

Y por qué no una lecturita

2011-02-02T08:41:00.003-06:00

En Praga existe un grupo de personas, Mónica Márquez, Elena Buixaderas y Eufrasio Lucena Muñoz, que muestran literatura en castellano desde el 2004, se hacen llamar Luces de Bohemia y para este lunes siete de febrero del 2011 organizan una lectura autoral de escritores que escriben en castellano y que viven en Praga. Habrán escritores de varias nacionalidades hispanoparlantes. Entre ellos estaré yo.

Leeré un texto que escribí con ayuda de mi cuate Pato, en honor y como homenaje a Jorge Ibargüengoitia, su tío abuelo. La intervención de mi cuate Pato y el texto en general creo que salieron a toda madre, la neta, ya se verá en la reacción del público. Además leeré parte del primer capítulo de mi novelita Beto Águila. Beto Águila ha tenido una buena aceptación porque ha recibido mil visitas ya descontando mis autovisitas, a los que entraron por error y a los que buscaban fotos de putas abiertas de patas, en total, con todo y los erráticos, fueron 1, 400 visitas.

Mi libro de cuentos Trolebús maravilla lleva hasta ahora un número de visitas mayor que el de Beto Águila, 2, 000 visitas ya descontando también a los erráticos. Subí Trolebús maravilla seis meses antes de subir a Beto Águila. El que ha tenido pocas entradas ha sido mi libro de cuentos Ojo deforme que lo subí a la red como un año antes de Trolebús maravilla, pero bueno, qué se le va a hacer.

La información de la lectura de este 7 de febrero del 2011 la pueden ver aquí.

Cenando y poquito antes de cenando

2011-01-31T15:04:00.003-06:00

Sigo en Praga... Hoy me preparé unas quesadillas con chorizo español, salsa roja de chile habanero y guacamole, estuvo delis delis. El chorizo lo compré en el supermercado Albert, el chile habanero en el supermercado Tesco, el jitomate, el aguacate y el cilantro en la tienda Mary, de unos vietnamitas. Las tortillas eran de harina y yo las hice, no me salieron muy buenas, la neta, es más, me salieron bastante malas, parecían más bien un pan árabe delgadito.

Para las tortillas de harina seguí una receta en internet de una señora de Sonora donde leí que las tortillas de harina en Sonora tenían una tradición centenaria, desde el año 1545. En la lista de ingredientes la señora escribió: "un kilogramo de harina apartando tres puños de harina". En el modo de preparación, en la parte donde había que hacer unas bolitas y aplanarlas decía: "para la aplanación de la masa hay que usar un palote (en Sonora le decimos también rodillo) y usar un poco de harina para que no se pegue la masa (no que no, les dije arriba que separen tres puños de harina del paquete, recuerdan?)".

Mientras cenaba vi dos capítulos de una serie inglesa bien friki, The inbetweeners, que me hace estallar de risa sorpresivamente unos segundos, luego ya me calmo y me digo, no mames, qué cagadamente estúpidos están estos güeyes. Ay, sí, no me digo toda la frase entera, sería demasiado, sólo parte de ella, pero por un efecto mejorador la puse así. Dejo uno de esos dos capítulos.

Salmón mexicano

2011-01-24T10:05:00.005-06:00

Así como lo leen en el título. Estaba en un súper de Praga y fui al estante de los atunes, que por cierto están bien caros, cada lata de atún decente cuesta entre treinta y cuarenta pesos. Escogiendo la marca que más me latiera vi una lata con una banderita mexicana en la etiqueta, la tomé y leí "salmón mexicano". Según yo en México no hay salmón, ¿dónde?, no, pus no, no hay. Pensé en dos cosas: una fue que un mexicano haya comprado un terreno con un pedazo de río en Canadá donde pescaba o criaba salmones y como era mexicano y quizá sabría o pensaría que el imperio azteca y el novohispano llegaban hasta esos lares, este güey puso en la etiqueta "salmón mexicano". Y la segunda fue que México sea un producto más vendible que el salmón y por eso el productor de ese salmón enlatado lo calificó como "salmón mexicano", tanto así que diseñó la etiqueta con una bandera de México grande, como si lo que se vendiera fuera más México que el salmón. Digo, no sé, pero eso pensé al descubrir esa lata de salmón, parado frente al estante en el súper que estaba a punto de cerrar, ya habían bajado la mayor parte de sus rejas. No pude pensar más sobre el asunto, debía pagar mi lata de atún y salirme de ahí cuanto antes. El lugar estaba desolado de clientes y los trabajadores que quedaban mostraban un ánimo de hartazgo y desidia.

Caliente, caliente, no, ya no, frío, frío, helado

2011-01-18T14:32:00.003-06:00

En Praga ha estado haciendo entre ocho y once grados. A comparación del año pasado por estas fechas teníamos de entre seis y doce grados bajo cero. No es que extrañe los número bajo cero, al contrario, me parece pocamadre que no haya tanto frío, además en muchas jardineras en las orillas de los parques de la ciudad ahora se dejan ver unas manchas de un verde brillante muy iluminado, hojitas que si siguiera así el tiempo en un mes serán matorrales o hierbas comunes sin mucha personalidad. El año pasado hizo un frío escandaloso incluso hasta principios de mayo, parecía que nunca se acabaría la cola del invierno, un invierno profundo y penetrante, un invierno castigador. Ahora parece que hará un calor escandaloso y castigador en verano, quizá este verano se calcine la parte de bosque ruso que no se pudo calcinar el verano pasado.

Este texto siguiente es un ejercicio de lectura y comprensión que les dejé a muchos de mis alumnos de español tanto en la prepa como en las clases privadas.

Me llamo Jaroslav Povijnic. Nací en Praga el veintiocho de octubre de mil novecientos setenta y cinco. Estudié en la preparatoria Na pripotocni. Después entré a la Universidad de Carlos a estudiar biotecnología. Hice un master de química en la Universidad de Princeton, en Princeton, New Jersey, EUA. Trabajé en los laboratorios Cactásea S. A. en el desierto de Samalayuca, Chihuahua, México, en un proyecto para hacer tecnología parecida a la de un cactus aplicada en una casa y construirla en el planeta X-320. El planeta ahora se llama Cactonia, ya no es X-320. También trabajé en la empresa Baatar en Mongolia para desarrollar autos con pasto y plantas en la carrocería.

Sí, amor, y qué, soy un hombre amoroso, me encanta serlo

2011-01-09T15:52:00.003-06:00

Tengo un pequeño problema. Resulta que cocino a toda madre de bien cabronamente rico, pero quiero adelgazar, hago ejercicio unas tres veces a la semana desde hace un mes, entre cardio y máquinas. Y hoy me compré medio pato, un bordeaux, poro, una lechuga y un paquete de arroz. Hice el medio pato en el horno al vino tinto con poro, ajo y hierbitas mágicas. Hice una olla de arroz en la estufa. Hice un platón entero de lechuga equivalente para una familia entera con un chingo de aceite de oliva. Me serví la pierna y el muslo con bastante arroz que mojé con la rica grasa y el jugo del pato. Me senté a ver cualquier estúpida serie de televisión bajada en la red. Me chingué dos capítulos y me acabé las dos piezas de pato. Como todavía me quedaba lechuga en el platón me levanté de la mesa para ir a servirme un buen pedazo de la pechuga de pato que dejé dentro del horno y me serví también varias cucharadas soperas de arroz. En el segundo bocado ya no podía más y aún así me terminé todo lo que había en mi plato. Le puse pausa a la serie en la compu, llevé los platos sucios al fregadero, luego fui al baño, me puse de rodillas, me reflejé en el agua del inodoro, respiré hondo, me metí el dedo en la garganta y vomité, repetí el proceso del dedo unas tres veces más y vomité casi todo lo que me había comido. Me levanté cansado del piso del baño, fui al lavabo y vi mis ojos frente al espejo cómo estaban rojos, lagrimeando y con las venitas saltadas por el esfuerzo hecho en el retrete. En varias ocasiones al mes me veo inclinado frente al excusado vomitando.

Como el amor brota de mis entrañas sin piedad e inexplicablemente, como cada poro salpica esa sensación extraña y fascinante, y eso que me pongo silicón en los poros y trato de evitar esas sensaciones para no parecer tan loco, pero no, brota sin piedad, dejo aquí una muy pero muy agradable rola.

¡Berlinazo!

2011-01-03T06:48:00.000-06:00

Berlín en año nuevo, chingón. Nos fuimos mi cuate el Pato y otro güey en camión de Praga a Berlín. Llegamos al restaurante La Pulquería, invitadísimos por otro cuate, el Zoelio. La Pulquería es un restaurante con una línea parecida a Las Adelitas de Praga. Cuando llegamos saludamos al Zoelio y a dos chicas que trabajaban ahí, una mexicana y una española, las dos bien sexis y lindas, una bailarina contemporánea y la otra dramaturga. Nos comimos un alambre de bistec y matamos el tiempo hasta las once en que empezó la fiesta. Hubo su cois, cada quien su gramito, digo, para tener una fiesta larga y chida. Estuvimos en el resta toda la noche bailando, platicando y esas cosas que pasan en las fiestas. Luego de ahí, como a las ocho de la mañana, nos fuimos a otra fiesta en un lugar llamado Kit Kat, creo, donde había que estar encuerado o en paños menores y donde puedes cogerte a una chica frente a los demás, claro, si la chica también quiere. Pero no nos dejaron pasar porque íbamos puro martillo y sin estar vestidos con ropa de cuero. Con los que íbamos nos contaron, ellos ya adentro en boxer con su rajita de canela, según nos detallaron, que llegaban a ver cómo entraba un tipo con su chica, los dos vestidos elegantemente, en un traje caro y ella en un vestido de noche lujoso, cómo se dirigían al guardaropa, se quitaban cada una de sus prendas y cómo la chica, con una figura escultural, se dejaba solamente sus zapatos de tacón y se ponía un moño rojo en el cuello.
De ahí nos fuimos a otra fiesta a un edificio de cuatro pisos abandonado, en ruinas, desde antes de la caída del muro, estábamos en la zona comunista, y que había sido ocupada por artistas o disqueartistas que más bien serían unos foreversazos, otros de plano ya drogos de hueva, que les gusta hacer grafitis, plantillas o stencils, performancear, poner discos y ese tipo de cositas. Pero el caso es que los ocupas chidos hicieron una fiestota para fin de año donde cobraron los cabrones diez euros por entrada y vendían chelas y alcohol en barras a toda madre patrocinadas por distintas marcas de alcohol. El edificio estaba lleno, la gente estaba entre cansada y enfiestadísima, había un chingo de chicas de todas las edades, casi no había seguridad y había cuartos con las puertas semicerradas con candados por donde se podía ver que había muebles, camas, ropa, etc. Ahí estuvimos hasta la una. La fiesta continuaba y el lugar seguía lleno, dijeron que la fiesta terminaría hasta el domingo dos o el martes cuatro. Nos fuimos a dormir.
Despertamos en la nochecita y nos fuimos a La Pulquería a cenar sopas aztecas, tacos de chorizo y enchiladas verdes. Ahí lloramos de la risa de tantas pendejadas chistosas que decíamos. Como a la una de la mañana nos fuimos a un bar tranquis sin mucho chiste hasta las tres de la mañana, yo me fui a dormir y los demás siguieron ahí hasta las ocho, hora en la que nos teníamos que ir al camión que salía a las nueve y media.
Caminando entre las calles del barrio Kreuzwerg, Kraftwerg, Crazy verga o algo así, en la madrugada, vi el interior de varios depas que me agradaron mucho, me recordaron un poco al Deefe, paredes desnudas donde resaltaba una planta despeinada u otro donde había cuadros grandes no malos, la neta, con un mismo estilo todos, seguramente el que o la que los había pintado vivía ahí o se cogía al que o a la que los había hecho.
La banda de Berlín nos platicó de un bar clandestino donde tocan bandas desconocidas y algunas raras.
También nos platicaron de otro bar donde no dejan pasar fresas y donde trabajan diyeis que ponen discos de electro y jai eneryi. Que incluso llegan a ir chicas buenísimas, preciosas, solas, y con minifaldas y que el cadenero no las deja pasar por fresas o por no sé, porque el güey no las considera conceptualmente propias para el lugar.
Luego, en la mañana del domingo, cuando nos íbamos al camión, transbordamos en una estación del metro y nos dimos cuenta que no llegaríamos a tiempo con el metro. Nos salimos de la estación para tomar un taxi y llegamos a una calle desierta donde no pasaba ni un solo auto. Miramos a lo lejos a una avenida donde pasaban varios autos y taxis. Corrimos hasta allá. Llegamos y no pasaba ningún taxi. Vimos que a unas cuadras había un cruce donde los taxis doblaban a la izquierda. Corrimos de nuevo, saltamos obstáculos, nos barrimos un poco por el hielo de las banquetas y cuando llegamos al cruce paramos un taxi que nos llevó hecho la madre a la estación de camiones, cruzó dos semáforos recién pasados al rojo y rebasaba rápido entre varios autos. Nos bajamos del taxi y corrimos al camión cuando a este estaba subiendo el último pasajero que quedaba por subir y en chinga luego luego de que subiéramos nosotros cerraron la puerta y el camión se movió. Regresamos a Praga sanos y salvos.

Detallitos: Alemania tiene ochenta millones de habitantes, de los cuales catorce son extranjeros. A los extranjeros los ayudan a integrarse y adaptarse a la sociedad alemana. Les dan ayudas sociales, económicas, les dan cursos de alemán, les consiguen chamba, etc. Con mil euros al mes a uno le alcanza para vivir, pagar la renta, comida, ropa, cine, libros, viajecitos cortos y fiesta. El sueldo mínimo está alrededor de los mil euros.

De la nueva liga de superhéroes intelectuales

2010-12-22T07:42:00.002-06:00

¿Ya leyeron el "boletín" escrito por los Exmisteriosos desaparecedores? Está increíble, ireal. Este grupo de personas seguramente universitarias que aparentemente quieren dedicarse a desaparecer temporalmente a las personas malvadas, prepotentes y criminales como Diego Fernández de Cevallos será condenado entre la sociedad por varias razones. En mi opinión, una de ellas, con la que yo coincidiría, sería una ligera pero peligrosa inclinación política de izquierda fascista más cercana a la política de Corea del Norte que a otras políticas. Supuesto que hago por la lectura hecha en el "boletín".
Otra es que usen mayúsculas en los pronombre ellos y nosotros, seguramente también lo harían en el yo, en el tú y en el él, qué hueva, la neta. A mí me hace ruido y me parece inecesaria esa mayúscula.
Sería lo único condenatorio de mi parte.
Lo fabuloso es su heróica presentación ante el mundo, qué manera de tratar de hacer justicia, guau, con clase, educadamente, con decencia. Pobre Diego Fernández de Cevallos, tenía una cara enorme de confusión, jajaj. Seguramente se le movieron gacho los cables. Estoy convencido de que por algo le pasó lo que le pasó. Qué bueno que no lo hayan matado. Difícilmente me imagino su estadía con los Exmisteriosos desaparecedores, le habrán hablado detalladamente de muchos sucesos y situaciones en la sociedad mexicana, en la economía, en la política, en el ámbito empresarial, campesino, de la historia de México y del mundo.
Es más, les aseguro que Diego Fernández de Cevallos hará todo lo posible por reformar sus errores, hará todo lo posible por hacer justicia, por lo menos esa justicia de la que le hablaron los Exmisteriosos desaparecedores, y esto hasta que algunas cabezas del poder lo corran del senado y de la política en general aduciendo su inestabilidad emocional al haber sido secuestrado y torturado psicológica y emocionalmente porque vislumbrarían un peligro cercanamente real a sus intereses y privilegios.
Pero, a ver si se dejaría el Jefe Diego, porque no por nada lo apodaron de esa manera, entonces quizá vivamos un asesinato limpio, disfrazado por algún paro cardiaco o, quizá peor, si se fijara bien el Jefe Diego, ya un asesinato escándaloso y con sangre salpicada a su alrededor.
Otra cosa, me pareció muy conmovedor que hayan escrito al final que lo único que intentan hacer es que la riqueza se reparta entre todos, que México sea una nación de verdad. En parte los apoyo porque ellos y yo vamos por el mundo con esa misma mirada hacia México, con ese mismo deseo, con esa misma preocupación.
Éste es el link que los lleva directamente con el escrito hecho por la nueva liga de justicia, por los nuevos superhéroes, por los nada menos y nada más que los Exmisteriosos desaparecedores.

Homenaje a mi primo Omar

2010-12-14T12:03:00.001-06:00

Esta es una manera de decirle adiós. Nos dejó tras un serio problema de salud que terminó con su vida el sábado pasado. Lamentablemente no pude asistir al funeral ni acompañar a mi tía en su dolor porque estoy muy lejos.
Por suerte, el verano pasado pude verlo porque vino a Praga con mi prima Liliana. Fue magnífico verlos y muy divertido. Salimos y nos la pasamos chingón, fuimos a un concierto de jazz bien interesante, al viejo barrio judío y visitamos sus atractivos museísticos. Comimos comida checa. Luego se fue mi prima Liliana y Omar se quedó unos días más. Fuimos Omar, mi hermano Kostia y yo a un balneario público para ver chichis, tomamos varias cervezas, estábamos en pantalones porque no llevábamos traje de baño acostados o sentados en el pasto. Nos emborrachamos y conocimos a una chica preciosa de la que todos nos enamoramos. Fuimos a comer a Las Adelitas. Durmió en mi cuarto, en un futón individual. Mi mamá le leyó su carta astral y a mi prima también, jajaj, estuvo divertido. Omar me dejó una playera del uniforme en negro de la selección nacional de fut, un shampú de dos litros de Head & Shoulders y un gel de un kilo para el pelo. El shampú lo uso todavía, ya queda poquito, muy poquito, creo que me lavaré el pelo con él una o dos veces más y el bote quedará vacío. La playera la guardaré siempre. Asistimos también a un putero donde rechazamos a todas las viejas que se nos acercaban para ofrecernos sus servicios. Estábamos felices. Mi primo dijo, nunca había rechazado a tantas viejas y nos reíamos. Cuando lo acompañamos al aeropuerto y nos despedíamos lo abracé muy bonito, me sorprendí por la manera en que lo había hecho. Ay, primazo, te quiero y te voy a extrañar. Pero luego platicaremos de nuevo cuando me toque morir a mí también.

Entrevistitz

2010-12-10T21:58:00.000-06:00

Para todos ustedes desde la Praga provinciana, desde una ciudad pueblo, más pueblo que cualquier otra ciudad pueblo del mundo. Las checas no saben vivir solas y divertirse, sólo conciben la vida en pareja, ya sea de novios o de plano, en matrimonio. Praga me aburre. Favor de picar en la foto para ir a la entrevista.

Ámonos, qué opinionón

2010-12-06T12:31:00.000-06:00

México ya debería tener un periodismo escrito, visual y auditivo más cabrón que el de todo el mundo castellanoparlante, venderlo, traducirlo y venderlo también. Eso significaría mayor número de empleos en este campo, un crecimiento económico significativo y una mayor profesionalización en todo el país, desde en las universidades hasta en la industria y en las instituciones, relacionado, claro, con el medio periodístico, de la información, de la documentación, de la investigación y de la interpretación de los sucesos históricos, sociológicos y antropológicos alrededor de todo el planeta. Esto también significaría un mayor esfuerzo, trabajo, tiempo, estrés, una dura competencia con el resto del mundo, talento para reconocer talento y responsabilidad. Yo creo que México está listo para esto y para más.
También para tener una industria editorial cabronsísima e interesantísima.
También para tener un gobierno y un sistema burocrático amable, original, fuerte, poderoso, respetable e inteligente.
Creo que ahora con tanta información y con tantas películas ya es ridículo y vergonzoso para todos que todavía permitamos a los sicópatas, sociópatas, criminales y cobardes del país que administren o dirijan algún sector público o privado de nuestra sociedad. Y que se siga sin tomar en cuenta a millones de mexicanos que viven tan miserablemente, en su mayoría personas inocentes, sencillas y honestas.

Yo quiero que Marcelo Ebrard gane las elecciones presidenciales del 2012, me parece una idea más que excelente.

Es más, ni el pinche Jesús fingió su muerte antes de los treinta y tres

2010-11-24T12:34:00.001-06:00

No es tan cierto, no tengo tantas ganas de morir, la neta. Quizá pueda estar un poco en un estado desganoso, pero nada tan grave que no se pueda arreglar con no sé, un tequilita, una cascarita de fut, un peli en el cine, una platicada con una chica preciosa y simpática, que las hay, eh. Es más, para que se vea y se note y se conste que a uno, en realidad, le encanta decir mamadas, pongo lo siguiente:

Qué cagadísimo se vuelve el mundo cuando lo toca México, cuando México toca una parte del mundo la vuelve a toda madre. ¿A poco no, perras? El único fuera de lugar desfavorable fue que le pusieron una ambientación musical cubano floridano gringoso, pero no hay pedo, ni que fuera para tanto una confusión cultural que no es tan enorme.

Y añado otro detallazo:

‎("Cuando se estrenó Ciudadano Kane, disparó nuestra imaginación", recordaba recientemente el histórico dibujante de Batman, Jerry Robinson. "Ahí en la pantalla, Orson Welles hacía el tipo de narración que queríamos volcar en el papel". Era una admiración abierta. "Nos emocionamos cuando oímos que a Orson Welles le encantaban los cómics y que le influyeran".)

Lo saqué de un articulín, culín, culón de El País. A veces, cuando algunos gringos tocan el mundo, también lo pueden volver a toda madre.

Y eso que no estoy bebiendo

2010-11-19T12:12:00.001-06:00

¿Será que algún día escriba algo mejor que Beto Águila, Trolebús maravilla, Ojo deforme y El rinoceronte naranja? No lo sé, ojalá lo supiera, es más, todavía ni sé si ha valido la pena escribir lo que he hecho. Mientras tanto estoy engordando, envejeciendo, aburriéndome y trabajando arduamente para sacar algo de lana, sólo espero que no tenga que trabajar arduamente para sacar algo de lana durante el resto de mi vida.
Hace ocho años vivía en casa de mi padre con él y con mi hermano y me saldría de ahí pocos días después desilusionado, decepcionado, y a la vez lleno de esperanza y vida por delante. Iba a la universidad y escribía. Trabajaba todo el día, todos los días, de lunes a viernes, y domingos, a veces también en las noches, leyendo y analizando y escribiendo y corrigiendo y entendiendo todo lo que pudiera entender. Y los fines de semana había fiesta, mucha fiesta, a veces también entre semana.
Hace dieciseis años vivía con mi madre y con mi hermano en Mérida en una casa grande y colonial del centro histórico. Terminaba la secundaria en la escuela Modelo. En ese año me enamoré por tercera vez y lloré por tercera vez porque se me rompió el corazón por tercera vez. También me emborraché por primera vez y baile el gallinazo bien pedo en un antro playero de Chicxulub en las vacaciones de primavera, mejor conocidas como de semana santa. Recuerdo que me manché el pantalón de negro en la parte de las nalgas por la sucia loza blanca de la pista de baile.
Hace veinticuatro años vivía en un departamento en la calle Donatello en San José Mixcoac con mi madre y mi hermano, y poco antes también con mi padre. Mi padre iba por nosotros, nos despedíamos de mi madre en la puerta, salíamos del edificio y nos encaminábamos al metro Mixcoac para ir a algún lado, no sé, como al Burger Boy. Todo era muy desagradable.
Ahora vivo en Praga, soy escritor, gano dinero trabajando en un restaurante mexicano Las Adelitas, donde trabajo y convivo con paisanos con los que me divierto y a los que les escucho unas historias de vida aventuradas, complejas, raras, lunáticas, extrovertidas, frustradas, increíbles, tristes y fascinantes. Doy seis clases en una prepa praguense pública donde la subdirectora me transó una lana de mi sueldo, hablé con ella, me devolvieron la lana y hasta me subieron un poquito el sueldo. Todavía leo e incluso a veces me detengo frente a una hoja en blanco. Como se puede ver, no me queda mucho tiempo para escribir, pero para qué, nomás me enfrasco entre una historia y sus letras y ¡fum! me empieza a valer madres todo y me encontraré en la pobreza otra vez, no es que ahora sea rico, sólo que escribiendo no me alcanza ni para una tercera parte de lo que me alcanza ahora. Ahora puedo comprar un litro de un buen aceite de oliva al mes, por ejemplo, o un litro de un excelente tequila al bimestre, por otro ejemplo.
No tengo ni idea de dónde viviré ni qué haré dentro de ocho años, tendré treinta y nueve añotes, chale, me dan ganas de morir, la verdad, sin afán de dramatizar este humilde post, este humilde e inútil blog, esta humilde e inútil vida.

Diagnóstico de la sociedad checa: realmente mediocre

2010-11-14T12:06:00.004-06:00

Estoy entendiendo a los checos, los encuentro atrapados en una época y en un mundo diferente al que estamos gran parte del resto del planeta. Los encuentro cagados y conmovedores. Los encuentro ridículos y absurdos. Los encuentro aburridos y sin personalidad. Los encuentro en extremo envidiosos, lastimeros, mediocres y pueblerinos. Los encuentro profundamente ignorantes mezlcado con una arrogancia infantil asquerosa.
Algunas cosas de esta sociedad pueblerina y atrasada: las checas tienen que tener a huevo un novio, pero novio, novio, con el que vivan, y si no viven con él, convencerlo hasta desquiciarlo para que vivan juntos, y lo atiendan como amas de casa de los años cincuenta, ya tengan dieciseis años o setenta años. No viven solas o con rumis, viven con sus papás o con sus novios. Sufren si no tienen novio y les da una envidia endemoniada los noviecitos que caminan juntos en las vías públicas. Son lastimeras hasta su puta madre, tratan de hacer sentir mal a la otra persona a como dé lugar y de manera estúpida y, a veces, hasta sicótica (esta impresión la obtuve no sólo por observar y escuchar a esta gente boba y mensa, también porque mi madre y mi abuela son completamente checas mal pederas y arrogantes a lo pendejo y sicótico). Si se les dice a las checas, ay, qué guapa o eres hermosa o qué bonita, te responden con un aire de conocedoras de mundo algo así como, de seguro se lo dices a todas. Las checas dicen cosas como, sí, está ahí, bailando con la señorita; tienen esta manera de hablar de hace cincuenta años, no pueden decir baila con esa chava o con esa chica o con esa vieja porque no es decente hablar de esa manera. No pueden salir con un güey o no tener güey y salir con varios cuates y ligarse a uno que otro por ahí y salir con varios y esas prácticas de las sociedades contemporáneas que comenzaron desde hace cincuenta años porque tampoco son decentes. Hay un chingo de checas que dicen: no, una mujer no puede ser directora de una empresa o una institución o un organismo porque simplemente es mujer y no tiene la capacidad. Encuentro a un rechingueral de Madames Bovarys, pero un megarechingueral. Luego también tienen un mal gusto generalizado impresionante que se manifiesta con la ropa, decoraciones en el hogar, restaurante o empresa, en el interior de sus autos, en todo.
Uy, y luego los pocos que saben algo de humanidades, artes y ciencias, intelectualidades en general, se creen, en fin, el humano parido por la vagina de oro, el ser más especial del mundo y son más mediocres y/o amateurs que no sé, los artistines, intelectualuchos, academicuchos y funcionariuchos que trabajan en el FONCA o hasta los que se encuentran en lugares de provincia en México donde hay muchas mentes muy estrechas y arrogantemente deslúcidas y prepotentes.
Si una persona ajena a esta sociedad no llegara a entender a este grupo de pueblerinos mediocres no vaya a pensar que sea porque tuviera algo complejo, mágico o especial, no, será simplemente porque no entiende el idioma.
En resumidas cuentas, Praga me caga cada vez más. Pinche Praga pueblerina y jodida de mente y de actitud.
Recomendaciones en general: leer Madame Bovary de Flaubert, ya sea por primera o por segunda vez, no les haría nada mal, y echarse toda la serie de Mad men desde el principio y detenidamente, apreciar cada detalle y cada cambio de los personajes y tratar de entender por qué el cambio, aunque esto les obligue a ver cada capítulo diez veces o las que sean necesarias.

Conquistando europa desde, dicen, su corazón

2010-11-08T15:53:00.001-06:00

En la prepa preguense les puse a cada uno de mis seis grupos a los que les doy clases de español estos tres videos: (por el que se emocionaron mucho y hasta casi aplaudieron fue por el primero, o sea, el del Deefe. Por el segundo se sorprendieron risueñamente. Por el tercero se asombraron y se rieron.)

CD. DE MÉXICO, video documental from EARRANGOIZ on Vimeo.

Los Pikadientes De Caborca - Billy Jean

Presentación estelar

2010-11-01T05:37:00.000-06:00

Ésta es la presentación estelar del cartel oficial de Beto Águila para todos ustedes y para que lo compartan si es que se les antoja hacerlo.

Decepcionantemente ser humano

2010-10-25T04:54:00.001-05:00

Sigo en Praga, sigo chambeando en Las Adelitas y me encanta trabajar ahí, sigo dando clases en la prepa estatal checa que se llama Na Pripotocni, donde me quisieron robar mil coronas por un detallito que hicieron en el contrato: llegó el día siete del nuevo mes, fecha en que se me deposita el mes trabajado, y recibí mil coronas menos. Les pregunté que qué onda y me dijeron que así estaba bien, que todo estaba en orden. La subdirectora, la mujer que me entrevistó y que me contrató y que tiene el puesto también de comisaria de la preparatoria, me dijo de plano, si no te gusta consíguete otro trabajo. Qué tal.
Primero habíamos quedado la subdirectora y yo en que me pagarían doscientas la hora el primer mes y a partir del segundo mes me subirían a doscientas cincuenta, bueno, pues en el contratito no decía nada de subir a doscientas cincuenta coronas después del primer mes. Le pregunté al director qué onda y él me dijo que serían siempre sólo doscientas coronas y que no sabía por qué había dicho la subdirectora eso de las doscientas cincuenta, bueno, ese fue lo primerísimo que no me gustó. Luego vino lo que decía del robo de dinero en mi pago mensual. La subdirectora habló durante media hora puras pendejadas que no se le entendían ni en checo ni en español, luego sacó una calculadora y sumó y restó a lo pendejo para obtener el resultado de ciento cincuenta y no las doscientas y ya cuando me dijo eso de que me consiguiera otra chamba, le dije que pus claro que me buscaría otra chamba, que siempre ando buscando otra chamba y que no sabía si seguiría ahí y además le dije que estaba muy raro todo esto y que iría a la oficina de empleos a preguntar qué onda y a otras personas checas que conocía. Resultó que después de lo último que dije, le comenzó a temblar la mano, se puso nerviosa, muy, y ahí quedó la plática porque tenía que ir a dar una clase. Después de dar la clase me hizo llamar esta misma mujer y cuando llegué a su oficina me dijo con una sonrisa amable que hubo un error. Habían tachado en el contratito una de dos opciones de no sé qué chingaos la que no era. A mí me dijeron que pusiera sólo mi nombre y mi firma y ellos tacharon la opción que no era.
Platicando a todo mundo este desagradable suceso, una amiga me dijo que otro mexicano que trabajó ahí también le hicieron lo mismo, pero que él no se había quejado y recibió cincuenta coronas menos por cada una de sus horas que dio. Qué feo.
Luego, otra cosita, la unión europea le da dinero a esta escuela, además del dinero que recibe del estado, y los pizarrones son de tiza y no de plumones, pero lo que quería decir era que dos estudiantes se fueron de intercambio a España y se les tuvo que dar clases particulares de español para que lleguen hablando lo mejor posible. Yo les di cuatro horas a estos chavos y la unión europea le va a pagar a la escuela treinta horas, de las cuales las restantes veintiséis horas se supone que se las dieron otros profes y el asunto es que quieren que yo reciba a mi nombre y en mi cuenta de banco las treinta horas y que luego reparta las horas restantes a los otros dos o tres profes que también dieron las clases privadas. Qué lata y qué hueva tratar con esta gentuza, la neta. Praga me caga.

Ah, qué cosas

2010-10-09T05:10:00.001-05:00

Ayer a las seis de la tarde terminé de trabajar en Las Adelitas y sabía que me iría al cumpleaňos de una cuata. Estaba emocionado porque me dije, a huevo, cumpleaňos de una checa en un bar, eso significaba que habría más gente y entre esa gente habría alguna o algunas amigas, checas también, con las que podría intercambiar palabras y fluidos. Pensando de esa manera me serví muy contento un Corralejo reposado y destapé una corona para llegar bien entonado. Salí a la banqueta del restaurante donde había un par de mesas y me senté en medio del frío que ya se empezaba a sentir en Praga. Frente a mí se sentó el Pato, platicamos un poco acerca de unas píldoras que me recetó el doctor que me operó el oído y de un festival de tequila que él está organizando junto con los demás adelitos y otras personas. El Pato se fue y yo me quedé solo frente a mi tequila y mi cerveza. Cuando me terminé mi chupe todavía era temprano, así que pedí un mojito con Bacacho. Vacié el vaso y me fui de ahí rumbo al cumpleaňos. Tomé el metro y como siempre me topé con muchas mujeres bien bonitas, guapas y buenísimas. Llegué al bar después de dar dos vueltas a una pinche glorieta enorme y caminar como cinco cuadrotas. Entré al bar y caminé hacia todas las mesas y en ninguna vi a la cumpleaňera. Pregunté si no había una reservación a nombre de mi cuata y nada. Qué raro, pensé, y pensé otra bola de pendejas, hasta creí que me lo había inventado y me dije, no, no es posible, sería desalentador que me lo haya inventado, yo no quiero ser de esos que se inventan pendejadas. Le llamé por teléfono a mi cuata y no entraba la llamada. Chale, pensé. Quise abrir el feisbuk en el cel y ver si sí estaba la invitación y ver si sí era esa la fecha y la hora. Intenté abrir cuatro veces el feis y por alguna razón no podía. Se me estaba bajando la pedita que me había puesto. En eso recordé que les había dicho bien emocionado a todos en Las Adelitas que iría a un cumpleaňos y seguro vería viejas y platicaría con ellas y que la chingada, y luego me imaginé que cuando llegara al día siguiente a la chamba y preguntaran qué pedo, cómo estuvo, tuviste séxito, me imaginé mi cara de tarado diciéndoles que cuando llegué al bar no había nadie y que no pude comunicarme por teléfono con la cuata y que el feis no quería abrirse, en este pensamiento me puse tristísimo porque me imaginé la cara de los demás que me verían como si fuera un lunatiquillo patético que ya se inventa sus fiestas y sus amigos y su gran vida social. En eso se abrió el feis y vi que concordaban todos los datos, me tranquilicé un poco, pero luego pensé que a lo mejor alguien se había metido clandestinamente al perfil de mi cuata y había inventado esa madre como broma tonta o para de plano chingar, pero al pensar eso, pensé también que si hubiera sido eso lo que sucedió entonces habría más gente como yo con cara de plato pensando puras pendejadas. En eso se me ocurrió llamar de nuevo y sonaba ocupado, mi cara de plato tomaba su forma habitual. Marqué de nuevo y me contestó mi cuata y me dijo que decidieron ir a otro bar en tal lado y bla bla. Sí, no hay pedo, a huevo, ahí nos vemos. Colgamos y fui para allá. Llegué a una puerta con un letrero feo con el nombre feo del bar, el espejo se llamaba, pero en francés, qué nacos son los checos, neta. Bajé como cincuenta metros por unas escaleras de caracol y llegué a una sala llena de gente, pero sin mi cuata, crucé un pasillo y vi una mesa donde estaba sentado un grupo grande de güeyes y de güeyas donde había una que otra chava guapetona y apetecible, pero entre ellos no estaba mi cuata, chale, bueno, seguí, crucé un saloncito, otro pasillo y al fondo, en un lugar oscuro, vi a mi cuata que estaba con otra chava. La amiga de mi cuata creo que pesaba unos ciento setenta kilos y le faltaban dos dientes frontales de la hilera de abajo, lo juro. Además a mi cuata se le veía triste, como bajoneada, deprimida, como si así fuera todo el tiempo, y su cuerpo y su ropa y su conversación y unas fotos que me mostró, toda ella era así: bajoneada, dejada, olvidada, depresiva. Me sentí incómodo, luego me dije que no lo podía creer, luego me reí por dentro, creo, espero, y finalmente tomé la situación como algo cagado. Le pregunté a mi cuata que por qué estábamos ahí y me dijo que ahí festejaba otra conocida suya que había llenado el bar con sus conocidos y cuando la chava que llenó el bar con su gente se acercó a nuestra triste y abandonada mesa, apenas y se detuvo para saludar y platicar con nosotros, hasta nos miró con penita. Bueno, terrible. Lo único chingón fue que la amiga de mi cuata era bien a toda madre y decía uno que otro chiste o comentario que me hicieron sonreír y me dijo que estaba enferma con un gesto en la cara como indicándome por eso estoy tan gorda y por eso no tengo mis dos dientes, y luego me platicó que era botánica y que hacía un doctorado con un proyecto botánico ecológico que consistía en usar un pedazo de tierra a las afueras de Praga y eliminar la vegetación que ahí crecía para hacer crecer la vegetación que ahí estaba antes de la nueva y que esa vegetación vieja u original siempre había estado ahí desde hacía tres mil aňos hasta hace treinta o cincuenta aňos, tiempo en que la vegetación nueva y los contaminantes y no sé qué otras cosas influyeron en su desaparición. En ese instante volteé a ver al fondo del bar donde jugaban futbolito, platicaban o miraban con cara de huele pedo algunas chicas guapas y buenotas y me dije por qué esas no pueden platicarme algo tan chingón como esta otra mujer que está condenada a sufrir soledades amorosas y húmedas hasta su muerte. Praga me caga, neta.

Video de una de mis ciudades, la más grande

2010-10-06T03:32:00.003-05:00

CD. DE MÉXICO, video documental from EARRANGOIZ on Vimeo.

Marcelo Ebrard a la presidencia de México para el 2012. Me parece una idea excelente.

Aviso, frase, párrafos, notificaciones

2010-09-25T05:04:00.002-05:00

Quiero conocer chicas que cojan sin pensar en el futuro, pero que tampoco sean unas putitas con una mirada estúpida casi tan igual de estúpida como la puede tener una gallina. Quiero coger con chicas que se puedan incluso enamorar y coger en extremo sensacionalmente y, claro, sin pensar en el futuro. He finalizado con mi aviso oportuno, con mi anuncio de gaceta.

Praga me caga.

Me caga Praga. Muchas, muchísimas checas, y checos también, pueden ser más pueblerinas y estúpidas como lo puede ser la gente en Satélite o en Mérida, Yucatán.

Notificación universal: es muy probable que europa y los europeos vayan a ser los próximos esclavos del mundo o los colonizados o los explotados o los utilizados o las víctimas. En Europa se está acabando la tierra para sembrar comida y pastar animales, por eso están viendo cómo recuperar algo de África, pero va a estar medio cabrón, por eso también están viendo cómo sembrar y pastar en el espacio exterior a nuestro planeta, cosa que está medio cabrón también, y por eso también están viendo cómo sembrar y pastar en el océano, cosa que también está medio cabrón.

Otra notificación universal: el exitoso e imperial fantasma de los Estados Unidos de América va a valer verga, simplemente porque está en México y México va a recuperar sus antiguos territorios y con ayuda del resto del continente y con ayuda del Medio Oriente, o sea, el norte de África, y con ayuda también de Asia.

Estas notificaciones no tienen nada que ver con mi simpatía a los seres humanos y a sus diferentes culturas. A mí me caen bien los seres humanos, incluso los europeos y los gringos, es más, hasta los pinches checos, por más nacos que sean.

Saben qué significa Empire State Building, seguro que sí, podría interpretarse tranquilamente como edificio del estado imperial o edificio imperial o edificio del imperio o una pendejada así. Y saben lo que significa gringo: váyanse. Y el Empire State está en gringolandia, lugar donde viven los gringos, la gente que se tiene que ir y que se irá.

A mí me gusta el fantasma político geográfico económico fundado por los gringos en 1783, la neta. No por nada es la gran súper mega potencia de todo el pinche planeta. En ese país se coge chingón. En ese país le pagan más o menos bien, y en dólares, a un escritor desconocido al publicar cualquier pendejada en una de las muchas revistas literarias que hay en toda gringolandia. Hay gente de todo el mundo: africanos, ingleses, holandeses, irlandeses, franceses, alemanes, japoneses, vietnamitas, chinos, espaňoles, rusos, hebreos, árabes, indúes o indios, africanos, argentinos, brasileňos, colombianos, nicaragüenses, cubanos y claro, también los hay mexicanos, el grupo más grande ahora y que, bueno, está en su territorio propiamente dicho. La mitad de Estados Unidos de América está en México.

Los narcotraficantes mexicanos le están dando el ejemplo a los mexicanos y espero que influyan en la desaparición de todos los mediocrotes que dirigen el país. Los narcotraficantes muestran un verdadero impulso empresarial, creatividad, nacionalismo, emprendimiento, ambición, genialidad, agresividad, poder; aunque también sean despiadados, sanguinarios, inmorales y antiéticos, digo, pero no más que los gurkas y que las fuerzas especiales gringas, japonesas, chinas, etc. Los narcotraficantes no son mediocres como los otros mexicanos que dirigen el país y están al servicio de otros intereses.

Mi deseo más grande es que todos los seres humanos de todo el pinche planeta tengan un nivel de vida como lo tiene la gente en Alemania. Ah, y que se pueda coger tranquila, abierta, natural, sensible, inteligente, cuerda, sincera y honestamente, a huevo.

Chingándome

2010-09-07T16:15:00.001-05:00

Aparentemente todo va bien. Tengo cinco grupos de adolescentes checas y checos, la mayoría son chicas y casi todas están muy guapas y con cuerpos agradables o increíblemente espléndidos. Algunas están muy interesadas en el espaňol, más por Espaňa que por México, obvio, tienen más cerca al primero, pero bueno, eso vale madres, lo único que quería poner es que ahorita tengo ganas de mandarme a chingar a mi madre porque no escribo y últimamente ha entrado poquísima gente a leer mis trabajos, esas madres que llamo dos libros de cuentos y una novelita.

Hay una onda en Espaňa que se llama Bubok, su página en internet es bubok.es, que es una editorial donde te publican de manera gratuita, ya sea en papel o en ebook, y que además se encargan de venderla, de la venta te dan el ochenta por ciento y ellos se quedan con sólo el veinte por ciento. Suena bien, pero no me convenzo. Yo sólo quiero que me lean, digo, también estaría increíble sacar algo de varo, pero el desmadre es que si ahora me lee poca gente en el mundo siendo gratis mi trabajo, al ponerlo en venta, creo que tendré muchos menos lectores. No sé qué hacer. Pero por lo pronto me mando mucho a rechingar a mi madre porque se me da la gana.

Notición

2010-08-31T06:29:00.000-05:00

Me pasó que ayer me contrataron para trabajar como profe de espaňol en una prepa en Praga. Empiezo el próximo lunes. Tendré cuatro grupos de entre doce y quince adolescentes checos y checas. La escuela es una prepa pública y se supone que es conocida porque ahí les gusta hacer mucho deporte y de ahí han salido algunas figuras olímpicas checas, unas dos o tres, entre otras figuras en ámbitos distintos como política y arte. Creo que va a estar chingón porque quieren que sólo hable con ellos y que no les enseňe nada de gramática.
Una de las maestras de espaňol me paseó por la escuela y me dijo que en espaňol deja que sus alumnos le hablen de tú, pero en checo no, ahí me tienen que hablar de usted, me dijo. O luego me contó que cuando entra al salón, los alumnos tienen que levantarse y saludar con un bueeenas taaardes, maestra, o seňora maestra como dicen literalmente los checos provincianos de hueva. Ju ju ju, qué huevis, pero bueno, va a estar cagadón el asunto.
Ah, me caga Praga.

También seguiré chambeando de mesero y barman en Las Adelitas donde estoy forjando una amistad bien chida con uno de los dueňos del restaurante que se llama Pato, tiene tan sólo veintisiete aňos y es bien a toda madre, además de que es sobrino nieto directo de Jorge Ibargüengoitia, qué chingón. El restaurante está adquiriendo mucha fama en Praga porque ha estado saliendo en varias revistas y periódicos, hasta en la tele.
Ah, Praga me caga.

Odio Praga.

2010-08-27T21:00:00.000-05:00

Odio Praga. Odio Praga. Odio Praga. Odio Praga. Praga está de la verga. Praga es un pinche pueblo horrible, peor que Acapulco o peor que Satélite o peor que Coapa o una pendejada así. Odio Praga, Praga está de la verga. Chale. Pinches nacas nacos pendejas pendejos las checas checos. De hueva. Ya me quiero ir de aquí. Vale verga. Pinche Praga de hueva.

Entre otras cosas...

2010-08-25T10:02:00.003-05:00

En Praga he conocido a muchos mexicanos que viven aquí y están muy pero muy contentos con su vida. Y tienen toda la razón de estarlo. Los mexicanos en Chequia ganan más dinero por un esfuerzo menor para conseguir trabajo y oportunidades de éxito, crecimiento y creación de empresas que en México. Y eso simplemente es porque hay mucha más democracia con justicia social en Chequia que en México.

Con más planes

2010-08-18T14:02:00.003-05:00

Me quiero ir de Praga y cuando lo digo, siempre me dicen que por qué y que a dónde. Porque me aburro en Praga y que me iría a Barcelona, a Niú York, de regreso al Deefe y hasta incluso que iría a Tel Aviv. Todos me miran como si les hubiera dicho que intentaría cruzar nadando el Atlántico, de Europa a América, a México, al puerto de Progreso en Yucatán. Esto en relación precisamente a Niú York y Barcelona. O sea, que me iría muy mal y que sufriría mucho, que me moriría en el camino, que la gente es muy salvaje, grosera, ambiciosa, que la vida es muy difícil ahí y que todos luchan de verdad por sobrevivir y toda esa bola de mamadas que dice uno cuando ve muy chico el hoyo o demasiado grande desde un lugar lejano y tranquilo. Los escucho hablar de esta manera, los observo mientras hablan, cómo muestran facciones nerviosas, de dolor, de incomprensión y de miedo en la cara, y les respondo que nel, todo saldría a toda madre y sería una experiencia formidable y me divertiría más que en Praga y, por otro lado, claro, también sufriría todo tipo de malestares, sería lo normal.
Así que mi plan es el siguiente, voy a ahorrar una lana, primero para comprarme mi pinche compu y luego para irme a alguna de estas ciudades.

En Praga habrá una fiesta mexicana el domingo 22 que no sé cómo va a estar ni nada, pero está cagada y chingona la idea. Luego habrá dos semanas de divulgación de la cultura mexicana tanto histórica como contemporánea, asunto que me suena más interesantón y está más chingón que cagado.

En Israel, retomando lo iniciado hace ya algunas entradas, seguimos el camino y pasamos por Jericó, una ciudad que está debajo del nivel del mar y que nunca se ha inundado. Jindřich compró una rosa de Jericó, una rosa del desierto. Tardó mucho tiempo en decidir si la compraba o no. De ahí nos fuimos a Haifa, donde vimos la ciudad desde un mirador a lo alto de la montaňa, frente al Mediterráneo. En esa ciudad murió un tío abuelo, el hermano de mi abuelo, del que mi abuelo siempre dijo que estaba loco por resentimientos familiares, cuando el tío abuelo no estaba loco y fue muy querido en un kibut donde trabajó como administrador del mismo. De ahí nos fuimos a Tiberias, a las orillas del mar de Galilea, el Yam Kinneret, y nos hospedamos en un hotel donde nos dieron de desayunar y cenar una excelente y riquísima comida kosher. Neta que estuvo bueno.
Nos subimos a un barco para pasear por el lago. Era un barco para turistas y había una animadora con micrófono que puso a bailar a varios del grupo y nos explicaba cosas del lago y de pasajes bíblicos e históricos, había también luz y sonido dentro del barco. La animadora cantó para nosotros música religiosa, muy parecida a la música de algunos templos cristianos en el sur de Estados Unidos, una música muy alegre, divertida y sencilla donde se aplaudía y se aludía a lo religioso judío. Estuvo raro, la neta, pero la animadora se veía que lo hacía totalmente convencida y con la mejor fe del mundo y de la mejor manera, digo, fuera de que también le pagaban por hacerlo.

De dudosa manera algunas maneras

2010-08-10T16:52:00.004-05:00

Pendejo el que hable de usted, aunque sea un pinche burócrata, ejecutivo, oficinista, obligado a ser muy "educado" y "respetuoso" o un conmovedor pueblerino que sienta el deber de hablar de una manera muy "educada" y "respetuosa" o un pinche provinciano tarado tratando de parecer una persona muy "educada" y "respetable".

Verga, cómo me aburro en Praga. Los checos están de hueva. Los checos están de hueva. Los checos están de hueva. Los checos están de hueva. Los checos están de hueva. Obviamente entre los checos están incluidas las checas. De huevota.

Entre algunas cosas buenas, hoy salí a trotar, al darle la vuelta a un laguito artificial con carpas cultivadas por un camino de cemento vi a dos adolescentes preciosas sentadas en una banca, una de ellas traía un chort cortito que le dejaba ver unas piernas largas y majestuosas, sus ojos eran verdes, semi rasgados, en parte por el sol brillante sobre nosotros, que miré sin titubear, ella a mí, mientras trotaba sudoroso frente a ellas, y me sonrió, le sonreí, se intimidó y de inmediato miró a su amiga poniéndose seria e ignorándome por completo, pero fue muy agradable el momento de la luz brillante del sol entre nosotros y las sonrisas.

Ya no veo sólo paredes

2010-08-03T15:47:00.004-05:00

Uf, el post anterior me parece que lo escribí horrible, horrible, horrible. Pero se nota un poco el efecto del encierro y por pensar en pendejadas, la neta. Ahora ya estoy mejor, salgo a caminar, voy a trabajar y puedo tomarme unas chelas en estas noches cálidas que se viven en Praga. Hasta cambié mi foto del perfil de tan bien que me siento. Y del oído voy bien, todavía me silba un poco dentro, pero cada vez mejor, además el doctor dijo que el silbido sería normal y que todo estaría chido.

Entendiéndomelos

2010-07-16T03:36:00.003-05:00

Todavía no puedo creer que me hayan operado para quitarme un hueso del oído y habérmelo restituido por uno artificial. Por la cirugía he estado encerrado, sin poder salir, sin poder trabajar para ganarme algo de dinero, sin poder salir a tomarme una chela. Lo que sí hubiera podido hacer muy bien era leer, escribir y descansar. He descansado demasiado. He leído poco y no he escrito nada, sólo un poco de letritas a lo güey en este blog. También tuve tiempo de afligirme y preocuparme. Me encantaría ganar dinero de mis letras, pero eso sé que quizá vaya a tardar todavía un poco, un mucho o quizá ni siquiera llegue. Por lo pronto, como no gano dinero de mis letras, como tampoco no soy nadie en el mundo de lo que la gente conoce como el de las letras, me resigno a ser tratado como alguien que es tratado injustamente. No sé, se me ocurre como ejemplo un culpado legal, penal, injustamente, alguien del que se dice que hizo, que hace y que es tal cosa cuando no lo es, pero el único que lo sabe es el culpado injustamente, los demás no pueden ver con claridad, y se entiende bien, o sea, cómo notarlo a primera vista o a segunda o, no sé, también por ejemplo un color amarillo que dice soy amarillo y los demás, quienes sean, familia, conocidos, etc., dicen que no, que no es amarillo, que es verde, hasta que el amarillo empieza a creer que a lo mejor ha estado equivocado, duda de su cordura y se deja convencer que, en realidad, no es amarillo, sino amarillo. Parece que todo está en orden, pero el problema es que sabe perfectamente que no es verde y no sólo que no es verde, sino que es amarillo, y eso le provoca dificultades en su vida. Más o menos así me siento, como no he publicado convencionalmente, sino que lo hice por mis propios huevos en internet, sin editor, sin corrector, sin recomendación, sin nada que me refuerce, como no he recibido ningún tipo de premio, como nadie ha hablado de mi trabajo, entonces no tengo manera de demostrar, mostrar, que soy escritor y quizá hasta buen escritor, y así buscarme una chamba digna de alguien con mis características laborales, cuando, por otro lado, sí muestro que soy escritor y de la manera más simple y lógica de como se debería mostrar, mis escritos desnudos y puros, lo digo así porque no han sido tocados por nadie que no haya querido que sean tocados, están expuestos ante mi alrededor cotidiano.
También debo confesar que la mayoría de las veces en que he sido tratado como escritor las he ignorado y he preferido no ignorar muchas de las veces en que no he sido tratado como escritor donde incluso he sido tratado como algo completamente distinto a eso y hasta algo negativo y denigrante.
También reconozco que me gusta la idea de subir a la red lo que escriba, no preocuparme mucho por buscar editorial con todo lo que encierra y con todo lo que flota alrededor de ella, buscarme lectores por mi propia mano, sin ser desagradable en el acto, ganar dinero como mesero, con clases de espaňol e ir a la oficina de empleos a ser mirado como si fuera un tontito incapaz de conseguirme un empleo, y soňar que algún día me compraré mi notebook de Mac y otras cosas.
Ahorita que puse que soy incapaz de conseguirme un empleo, es cierto, lo soy, no puedo pensar en otra cosa más que en escribir más cuentos y otras novelas hasta que pasé algo chingón. Lo digo porque podría empezar a estudiar alguna otra pendejada, minar la ciudad con mi currículum, que sí lo hago, ir a entrevistas, relacionarme con gente del lugar donde sabría que pagan bien, de iniciar algún negocio, etc., el caso es que sería emplear tiempo y energía en ello y con esto retirarle por completo el tiempo y energía a la literatura, qué difícil. O matarme, a la verga, ya, qué hueva, entiendo a los escritores que se han dejado morir o que de plano se han suicidado; o a los escritores que tiran la toalla y dejan de serlo para dedicarse a otras cosas más productivas y placenteras, los entiendo perfectamente.
Por suerte va bien mi recuperación y ya puedo salir un poco a la calle y no estar tan encerrado.

Amorandeándome

2010-07-12T06:01:00.002-05:00

Jujujj, es que me pasó algo simpaticón bonito agradable curioso. La mujer con la que viví muchos aňos, cuatro, son un chingo, a poco no, y con la que me sigo llevando bien chido, y sin la cual no hubiera podido escribir Beto Águila, me mandó un meil en el que me recomendó una rola de un disco. Escuché la rola y me encantó, escuché todo el disco y guau, me enamoré. HU HU HU de Natalia. Empecé a buscar videos de la rola en youtube y vi muchas entrevistas que le hicieron por la promoción del disco. La que más me gustó fue la que le hizo Cristina Pacheco, la neta, Natalia le dijo bien bonito, soy tu fan y Cristina la veía con mucha admiración e impresionada y también le dijo, soy tu fan. Vi muchos videos y otras entrevistas como las que le hicieron en varios programas de Televisa, en su ventana juvenil Telehit, que le arregló su disquera y tuvo que ir a huevo, bisnes, pus sí, Televisa sólo entrevista publicita sus productos o a los productos de sus socios. Pinche Televisa, se vio muy mal junto a Natalia, digo, de por sí se ve mal, pero junto a ella se vio lo excesivamente naca y de baja calidad que es, pero bueno, eso no es lo importante aquí. El caso es que no sólo me enamoré de HU HU HU, también me enamoré de Natalia, chale, ya sé que es infantil ingenuo y hasta estúpido, pero qué puedo hacer, así fue, aunque haya escrito HU HU HU con H y no con J. Una vez me enamoré de Katherine Mansfield, hace muchísimos aňos, hace poquísimos aňos me enamoré de Anais Nin, pero sólo un momentito, luego ya no, de Mansfield, sí, durante mucho tiempo.

Bla, bla, parte, ya, huevos, qué

2010-07-09T10:00:00.003-05:00

Ya me volví completamente loco en los títulos, en todo lo demás no completamente.

El día que ingresé al hospital me dieron una pastilla blanca para antes de dormir, la llamaron "un calmante". En la maňana me tomé otra, como a las siete de la maňana. A las ocho y media me dijeron que me desnudara y que esperara acostado en mi cama. Lo hice. Llegó un enfermero y sacó mi cama que tenía ruedas y me llevó a la sala de operaciones donde me envolví como taco dorado, flauta o taco duro, con mi cobija y me subí a la plancha. En la sala había varias personas y una de ellas me ensartó una aguja en el lado opuesto a mi codo, luego conectó un tubito blanco a la parte externa de la aguja clavada. Llegó el cirujano que me acarició el brazo y me sonrió como si fuera un padre muy cariňoso y yo un hijo que estuviera a punto de perder un brazo, entonces fue que la anestesióloga, en ese momento me dí cuenta que lo era, me conectó el tubito de plástico transparente y me dijo que pensara en el mar y le dije que en qué mar y me dijo, usted es de Espaňa, no, pus piense en uno de ahí, y le dije que no, que cómo se le ocurría, que era de México y pensé en el mar azul del caribe Yucateco, en unas chichis al aire libre y no recuerdo nada más, hasta que me desperté de la anestesia, de regreso en mi cuarto, donde ya no estaba el francés con el que había platicado en francés con mi mal francés, las dos camas restantes estaban vacías, y me quise ligar gacho a la enfermera que estaba conmigo en ese momento, una mujer muy joven, de entre veinte y veintitres aňos que se alejaba de mí y a la vez se acercaba para hacer no sé qué cosas, creo que trataba de ponerme un poco de gaza en mi oído o trataba de limpiarme la sangre, pero yo no la dejaba, estiraba los brazos, quería agarrarla, abrazarla, besarla, acariciarle las chichis y las nalgas que recuerdo me gustaron mucho, que se las veía bien cada vez que se alejaba de mí riéndose y le daba la vuelta a la cama, este detalle no lo recuerdo tan bien, luego ya me jetié bien cabrón, me acuerdo que empecé a soňar que me visitó una chica que había conocido una semana antes de la operación y que me había parecido hermosa y que me había prometido que me visitaría en Las Adelitas y que sí había ido a visitarme, justo dos días antes de la operación y que cuando la vi frente a la puerta con la luz del sol que entraba por la puerta y la iluminaba como diosa hermosa y que así se veía y que me veía y que me sonrió bien bonito y que yo le sonreí al principio de una manera formal y normal como a cualquier cliente que entra a Las Adelitas hasta que noté que me seguía sonriendo y de esa manera tan especial, como si me conociera y además como si le hubiera gustado mucho verme, y entonces me detuve a verla y fue cuando la reconocí y no pude creer que una mujer hermosa me haya ido a visitar a mí, a Las Adelitas, y, luego, cuando nos despedimos afuera del restaurante después de que comiera y platicáramos, nos diéramos un besitín en los labios, un besitín tímido, pero con muchas ganas de dárnoslo, uf, guau, entonces soňé que me había visitado esta chica a mi cuarto en el hospital cuando sentí que me tocaban el antebrazo, sonreí bien cabrón, abrí los ojos y, chalet, guou, qué contrariedad y qué horror, era una enfermera fea, de mal carácter, que fue a cambiarme la gaza, etc., y, pus, bueno, ni modo, le agradecí su trabajo y ya, a la verga, seguí durmiendo y soňando con la lindura conocida antes.
Estuve en el hospital tres días y luego en mi casa. No he podido caminar rápido, he sentido mareos, sobre todo cuando hago un movimiento rápido con la cabeza, pero todo bien, la apertura, parece que me abrieron el oído a la mitad para poder trabajar cómodamente adentro, se recupera a toda madre cada día y mi cuerpo se va adaptando al husecillo nuevo. Todavía no puedo cantar victoria, pero ahí va. Empiezo a escuchar también de mi lado izquierdo las mentadas de madre, por un lado está bien, pero por el otro, antes, me ahorraba la mitad de las mentadas.

En Israel, luego del mar muerto, visitamos la ciudad de Haifa y luego la ciudad de Tiberias donde está el lago Galilea.

Entre Israel y otras cosas, parte... bla bla bla, modafokersitos

2010-07-03T04:09:00.018-05:00

El martes pasado, 29 de junio, crucé la entrada principal del hospital Motol de Praga y ayer, 2 de julio, salí por ahí mismo y a pie. Como ya he escrito alguna vez, desde hacía varios aňos que no escuhaba nada bien de mi oído izquierdo. Cuando vivía en México, la neta no tenía muchas ganas de que en el IMSS alguien me viera el oído, un artefacto tan delicado, y no tenía ni un centavo como para ir a un buen hospital privado, así que lo dejé pasar. En Praga, un otolaringólogo alcohólico, se le notaba a leguas que lo era, de unos cincuentaitantos aňos, que trabajaba en un hospital con un ambiente tenebroso, todavía de la época comunista, me quería abrir el oído sólo para ver qué tenía y le dije, si, güey, ahorita, y lo dejé pasar.

Una cosita: por recién obtenida la ciudadanía checa, gracias a mi gen materno, obtuve con ello el derecho a inscribirme a la oficina de empleos y con ello obtener, al ser desempleado, el seguro médico de desempleado, que fue lo que pagó todo este desmadre. Estoy agradecido, muy agradecido.

Dejé pasar este asunto hasta que un día mi abuelo me dijo que fuera con su doctora del oído porque era muy buena. Mi abuelo conocía a muchos doctores porque a cada rato le salía algo, o cáncer o un tumor o herpes sozter o salpullido salvaje en toda la piel, así que era un experto en doctores y médicos y hospitales praguenses, y siempre había salido vencedor. Así que fui con la doctora que me recomendó, una mujer con voz fuerte, segura y mandona, al principio me asustó, no me miraba a los ojos, sólo veía la pantalla y me preguntaba cualquier cosa así como a ver, qué hueva, pero escucho, qué tienes, y ya le dije a duras penas porque entre que estaba nervioso, entre su impaciencia por mi checo deficiente y entre las intervenciones de mi abuelo que trataba de ayudar porque según él no puedo comunicarme con los checos para nada, hasta pensé que la doctora me azotaría en cualquier momento su agenda que revisaba cada segundo, pero no, no pasó nada lamentable, finalmente nos entendimos, me sentó en su silla con microscopio para ver dentro del oído, se sentó frente a mí y pegó sus muslos esbeltos y todavía bien formados a mis rodillas, pero mucho, hasta se asomó una leve sonrisita pícara, todavía no me acostumbro a este tipo de desplantes de algunas checas, vio dentro de mi oído y supuso en seguida qué tenía y me mandó con un especialista del oído. El especialista del oído me hizo una endescopía, por cierto, a mi hermano le encanta la endescopía, dice que es un mapa al revés, y descubrió el especialista que tengo otoesclerosis y que necesito una operación. Lo que había entendido al principio es que uno de mis huesecillos del oído, el que tenía la otoesclerosis, había crecido de más e impedía que el tímpano vibrara y que mi cerebro escuchara, así que había que limarlo o algo así y que sólo meterían unos artefactos largos por mi oído sin necesidad de cortar cartílago ni cráneo. Acepté, se hizo la cita y tuve que hacer algunos preparativos para la operación como análisis de sangre, de orina, una radiografía de pulmón y corazón, medida de presión y creo que ya. Llegué a la cita con toda esta información y me enseňaron un cuarto con tres camas, la enfermera me mostró el cuarto casi casi como si fuera un hotel casero, me mostró el baňo y la regadera. En una de las camas estaba un seňor joven que resultó ser francés, casado con una francesa, y que trabajaba en Praga no sé en qué madres y tenía tres libros abiertos sobre la cama, escritos en francés, sobre temas cabalísticos y sobre historia y biología, mi abuelo y yo nos acercamos a ver los libros cuando el francés estaba platicando afuera con su esposa francesa y mi abuelo me dijo como si fuera un niňo listo, a la gente se le conoce al ver lo que lee. La enfermera era una mujer como de unos treintaitantos casi cuarenta aňos, vestida con un vestidito azul claro que le formaba bien sus nalgas redondas y mostraba sus piernas agradables, y unos calcetines blancos subidos casi hasta las rodillas, se veía muy coqueta, se reía mucho, como las que le gustan a mi abuelo, siempre dice, mira, se ríe mucho, eso es bueno, y esta enfermera me preguntó que si las personas que me acompaňaban, o sea, mi madre y mi abuelo, eran mis padres y me reí y le dije, casi, pero no. La enfermera me miró como, sí o no. Aquí los checos no entienden el sí pero no. Entonces le tuve que decir con una precisión exacta, no, él es mi abuelo y ella es mi madre. Mi padre vive en el Deefe y están divorciados y ella puso una cara de ay, pobrecito, qué lástima.
Estoy haciendo el cuento largo. El asunto es que mi abuelo y mi madre se fueron y me quedé ahí solo con el francés simpático que se sorprendió que le hablara con mi mal francés y me preguntó que si hablo en inglés y le contesté con mi mal inglés; antes de hablar con el francés había esperado en el pasillo a mi cirujano para que hablara conmigo, pero no llegaba y no llegaba, pasaban las horas, yo me aburría, veía a mis vecinos con tubos, con las orejas vendadas con el cuello cortado con botelloncitos colgantes a los que le caía sangre amarillenta y ya me metí a mi cuarto, me quité los zapatos, los pantalones, me puse unos pants y me acosté en mi cama, leí el periódico, platiqué con el francés en mi mal francés, me eché una siesta porque estaba muy cansado porque trabajé mucho el fin de semana y bebí mucho también y dormí poco. Luego ya me llamaron para que vaya a ver al cirujano, pero no me vi con el cirujano, me vi con una doctora cirujana también, pero no era la que me operaría sino la que estaba en turno para cuidar a los pacientes de esa sección por cualquier emergencia, una mujer joven no fea con unas chichis que parecían querer romper los botones de su camisa blanca, con el abdomen plano, las cejas finitas delgadas y pelirojas y me imaginé de inmediato, no lo pude evitar, los pelitos de su pubis y su pucha abultada y ella notó mi distracción y entonces le pregunté, te gusta la comida mexicana, sí, me contestó efusiva, conozco México, estuve en Veracruz, en el caribe yucateco, en las playas del pacífico, en Oaxaca y en el Deefe, ah, chinga, ahora hasta conoce más que yo, pensé, pero luego luego le dije, ah, qué chingón, pues por qué no vas a Las Adelitas, un restaurante mexicano cien por ciento que está en Americká 8 en Vinohradech donde yo trabajo los fines de semana. Y ella dijo, ah, dices lo de cien por ciento porque la mayoría de los restaurantes mexicanos en Praga son un porquería, verdad. Y sí, es que hay muchos lugares disque mexicanos, pero nel pastel, en Praga el mejor lugar es Las Adelitas y luego le sigue otro lugar que ni conozco, pero que algunos mexicanos de Praga dicen que sí está chido. Y en Berlín, un cuate abrió un restaurante también cien por ciento mexicano que se llama La Pulquería y en Londres parece que alguien abrió un restaurante mexicano bien cabrón con comida ya muy sofisticada, mesoamericana y dividida en regiones y toda la cocha, o sea, todo un éxito la variedad mexicana. Y luego también se venden muchas cosas mexicanas, algunas paiques, que yo nunca había visto que se vendieran en México. Ah, y una cosa mala, muchas distribuidoras y exportadoras de productos mexicanos hechos en México son gringas y europeas, qué lata, pero bueno, acabo de lanzar un tip. La cirujana joven me explicó que me van a quitar el huesecillo daňado y van a poner uno artificial y me preguntó que si estoy de acuerdo y me dijo las cosas buenas y las cosas malas y luego me pidió que firmara unos papeles con los que aceptaba todo lo que me harían y sus riesgos. Nos despedimos, no le pedí su teléfono ni nada, se le notaba un poco nerviosa y como que quería parecer bien cabrón una profesional, así que sólo le sonreí con una de esas sonrisas que matan, ah, verdad. Pensé que ojalá se le haya mojado el chón, la neta, y pensé que ojalá vaya alguna vez a Las adelitas y que yo estuviera ahí. Me regresé a mi cuarto y algunas horas después, sí, muchas horas, es que llegué desde las nueve de la maňana, ya llegó mi cirujano y habló conmigo y me explicó todo el desmadre, me mostró unas fotos y unas ilustraciones y me preguntó a qué me dedicaba y le dije que estaba desempleado, o sea, sin contrato ni prestaciones y que trabajaba de mesero, ah, y de repente como maestro de espaňol y el cirujano puso una cara de chale voy a operar un pinche mesero. Uy, bueno, un pinche meserito, pero bien simpático y amable y atento con la clientela y que además a veces da clases de espaňol como yo, es tan valioso como, no sé, un pinche escritor bien cabrón o un pinche cirujano bien cabrón, creo.
Ya estoy haciendo una pinche novela de este pinche post, pero continuará.

En Israel, después de Belén, fuimos al mar muerto, cerca de la frontera con Jordania, qué bonito mar y qué lugar tan raro y tan fantástico. En esas aguas no hay ni un solo ser vivo, ni una sola bacteria, porque contienen tanta sal que se vuelven inhabitables. Llegamos a un balneario a orillas del mar, sólo ahí y creo que en otro o en otros dos lugares se podía uno meter a baňar, en cualquier otro lugar que se metiera alguien, estaba en peligro de recibir una bala Israelí o Jordana o sólo un regaňo Israelí. Y en el balneario uno no podía alejarse por el agua a más de cierta distancia porque sino se dejaba escuchar un regaňo desde un altavoz instalado en una torre de vigilancia donde había salvavidas y soldados. Era peligroso tanto por la inestabilidad sociopolíticogeográficohistóricoracialétnicoreligiosoyhastaeconómico de la zona y por la facilidad con la que uno se podía ahogar en el mar muerto. Si esa agua le llegaba a entrar a alguien a los ojos, éstos le ardían en exceso, tanto que uno no los puede abrir o si era tragada por alguien era también algo terrible, sabía a sal y quemaba sin piedad las glandulitas gustativas y si llegaba al estómago, no, pues, se sufría un ataque estomacal o un paro cardiaco porque un trago de agua del mar muerto constituye a tragarse un vasito de sal de un solo putazo. Llegamos a un estacionamiento grande donde había un restaurante y una tienda cafetería con mesas afuera, también había una zona pública con mesas y árboles y baňos y regaderas a donde llegaban familias israelitas de buen humor y organizaban una parrillada con carnes de res, cordero y verduras y ensaladas que no se veían nada mal ni olían nada mal. Los niňos gritaban y corrían y se daban de madrazos en la bicicleta o corriendo o con el árbol y los papás bien tranquis, pus sí, me imaginé que tenían que ser fuertes y estar preparados para cualquier emergencia. En la playa del mar, habían unas rocas colocadas a manera de gradas para sentarse y ahí vi a una seňora gorda medio lurias vestida de soldado con un buen rifle de largo alcance y con tiras de balas decorando su espalda y su pecho. Igual y sí era oficial su puesto, pero igual y no y sólo estaba preocupada, ya con algo de paranoia, porque pasara algo malo mientras sonreía y veía a unos niňos isrelitas jugando en la orilla del mar y tirándose piedras bastante grandes, una de ellas fue lanzada muy cerca de una turista que si hubiera recibido la pedrada era desangre y ambulancia segura, pero todo parecía muy normal y muy inofensivo y nadie hacía nada ni decía nada. Luego llegó un grupo de niňos de entre ocho y catorce aňos haciendo ruido con tambores y además cantaban cantos nacionales y seguramente religiosos en hebreo, estuvo raro, se me figuraron a un grupo de niňos narrados en una novela inglesa para niňos que se llamaba Emilio y los detectives que parecían de barrio y que jugaban y gritaban medio inocentemente, pero con muchas ganas de mostrar que ese era su barrio y que podían hacer lo que se les diera la gana, algo así.
Cuando me metí a nadar no podía estar boca abajo, sólo boca arriba, era la manera más cómoda de flotar en el mar muerto y digo de flotar porque pos ya todos saben que ahí uno no se hunde. Mientras me baňaba, Jindřich estaba sentado en las gradas de piedrotas, cada roca era un asiento para dos o tres personas, con cara como refunfuňosa como si hubiera estado pensando, qué hueva de lugar, ya me quiero ir a mi casa, estoy harto, qué chingados hago aquí. No se metió al mar, pero me tomó un par de fotos estando yo dentro. Luego salí y me enjuagué en una regadera como las que hay a veces en algunas playas para quitarse el agua salada, donde me entretuve bastante rato para quitarme bien la sal, sobretodo de las axilas, el culito peludón y de los huevitos. Luego fuimos a la tienda cafetería y pedimos un perro caliente kosher, por supuesto, y dos espresos largos con espumita. El Jindřich me dijo, como por quinta vez durante el viaje, que el café es un pinche café y que qué pedo con esas mamadas de la espumita y el capuchino y el maquiato y el buen café de máquina y que qué mamadas que no se pueda tomar el café instantáneo y ya, y que de plano no entendía la diferencia y que no la veía y que estaba muy complicado para su entender. Las primeras veces que me decía eso lo veía incrédulamente, creo que hasta abrí la boca, y luego ya lo dejaba hablar, como aquella vez del perro caliente, sentados en una de las mesas públicas, mientras veía a las familias israelitas, cómo los papás asaban sus carnes y verduras y como los niňos corrían y chocaban con todo y cómo las mamás, algunas muy ricas, estaban preparando la mesa sacando pendejada y media de topers, neveras y bolsas.

Sí, estuvo muy largo, pero ni pedo, hoy no pude ir a trabajar de mesero.

Declaración

2010-06-28T05:49:00.002-05:00

Se pueden ir a rechingar a su pinchísima madre Aguirre y todos los empresarios alrededor de la selección nacional de futbol y de la concacaf y de toda esa mierda.

Ah, pero eso sí, Marcelo Ebrard será presidente en el 2012, a huevo.

Twelfth part of I am a turist in Israel, my dears...

2010-06-24T14:40:00.005-05:00

Chale, ayer tampoco escribí nada, es que qué hueva. Además pinche Aguirre que mete al derrotista Franco que contagió a los demás con su derrotismo, y luego a Cuauh que pos ya está muy viejito y dicen que lo han visto fumar tabaco en algún pinchi antro naco fresa al que seguramente iría a tomarse sus dos chelas y a ligar viejas con el culo levantado como putitas vulgares de burdel para niú richs, y que cómo abunda este prototipo de mujer en Praga, que no me chinguen, el metro de Praga parece un pinchi antro naco fresa o un pinchi burdel con putitas vulgares para clientes niú richs. Praga ya me está aburriendo, es una capital de casi dos millones de habitantes con puro pinche provincianote donde se ofenden si no les hablas de usted, jajaj, o alzan la nariz en signo reprobatorio si dices una aparente inmoralidad que no tiene nada que ver con la moralidad o cuando alguien dice groserías como parte del lenguaje común, normal y natural de la gente. Y luego con eso de que muy cultural y la chingada, ni tanto, o, más bien, como cualquier otra ciudad del mundo, sólo que aquí es más una onda culturalosa como la del papá clasemediero que se quiere ver medio culturaloso y tiene sus discos de Debussy o de Verdi o de Bach y sus libritos bobos y sus pinturitas naises. Luego en el metro se ve mucha gente leyendo libros sin dibujitos, pero son puro pinche best seller, cabrón, pero cabrón, y madres muy cabronas. No sé, creo que más bien soy yo que me estoy volviendo el clásico pendejo que sólo quiere ver lo malo de su alrededor para sentirse chingón o especial. No, hombre, pero pérense, porque luego están los mexicanos que me encuentro por aquí que son bien buena onda y con los que se siente una especie de unidad patriótica y se valoran muchas cosas de México, pero que si me pongo de honesto amargado, son puro pinche provinciano mexicano con pretenciones de ser quien sabe que cagada chapada en oro. Pero chingón también, trato de llevarme con una banda checa bien chida y amena y con una banda mexicana bien chida y amena. Bueno, ya. Estoy de bipolar esquizoide entre lo que me gusta y lo que no me gusta.

De regreso a Israel, después de descansar frente a las camionetas policiacas, paseamos por la Jerusalén vieja y restaurada del barrio judío que, la verdad, no es por proselitismo o mamadas como esas, yo fui un simple e ignorante turista, estaba arreglado de una manera muy agradable y acogedora donde además vimos rescates arqueológicos de la Jerusalén bizantina o de la de Herodes o quizá hasta la de una época más vieja. Visitamos la tumba del rey David, una iglesia donde se resguarda la tumba de la mamá de María o algo así recuerdo, frente a la tumba de David, vimos también un poco del barrio armenio y al final del día regresamos a Belén, a una triste ciudad palestina donde se escucha a los palestinos hacer frenones y arranconcitos con sus autos igualito a como se puede ver y escuchar en Coapa o en Satélite o en Colina del Sur o en Aragón. Pero cómo hay nacos en todo el planeta. Si se vendiera salsa Valentina en todo el planeta, habría una bandera mundial que tendría en medio un frasco de un anaranjado valentino, y eso que a mí me gusta comer mis palomas con Valentina en el cine.

En Belén, por más nacos y sucios que sean, la gente estaba triste y desanimada, imagínense que un día no se puede ir a trabajar o no se puede regresar a casa porque pasó algo, no se sabe bien qué, y cerraron las puertas metálicas y altas por las que se necesita pasar para hacer una vida cotidiana, y luego, por lo mismo, tener pedos en la chamba porque se falta o porque se llega tarde, un desmadre muy desagradable. Se nota también enojo y fastidio, pero más tristeza, desilusión y desesperanza entre la población palestina, y eso que visité Belén y Jericó donde no está tan pesado como en la franja de Gaza. Cuando dejamos el hotel de Belén, el dueňo del hotel y el dueňo de la agencia de autobuses y el chofer que nos condujo a todas partes se despidieron de nosotros en el comedor y nos agradecieron profundamente que hayamos pagado sus servicios y así ayudado un poco a la economía de Belén y de los palestinos, hasta organizaron un brindis con vino belenense. A Jindřich, mientras tanto, parecía que le daba completamente lo mismo lo que pasaba a su alrededor y alzó su vaso de jugo de naranja imitando a los demás y ya, y luego se sentó y platicó con un seňor que también coleccionaba aviones a control remoto como el propio Jindřich y que resultó que se conocían y que se conocieron en un evento de aviones a control remoto hacía varios aňos.

Twelfth part, bueno no, espérenme.

2010-06-22T06:44:00.003-05:00

Ya me está dando demasiado hueva esto de contar mi viaje por Israel, la neta, pero por otro lado como que sí quiero seguirle. Entonces no sé qué hacer, y luego estoy triste porque hace cinco días que nadie entra a leer la novela que escribí y subí a la red. Así como tampoco mis dos libros de cuentos. Además está el mundial que trato de seguirlo completo, además también trabajo mucho los fines de semana y un poco entre semana. Bueno, el caso es que hoy no habrá twelfth part, pero la habrá maňana.

My dears modafokersitos, this is the eleventh part...

2010-06-15T15:26:00.003-05:00

Llegamos a la entrada que nos lleva al muro. Había dos entradas, una para los que conducen bien los autos y otra para las que lo conducen mal. La zona varonil era mucho mayor que la zona femenil. Para entrar había que ponerse un kipá en la cabeza o un sombrero o una gorra o lo que sea que le cubriera la cabeza, si alguien no hubiera tenido algo para tapársela, no hubiera sido un incoveniente, había una cápsula de plástico que contenía decenas de kipás de color azul oscuro por fuera y por dentro tenía unas cintas de plástico con unos dientecitos para que el kipá se sujetara bien al pelo o a la calva y no se cayera por la fuerza del viento o por si uno mirara hacia arriba. Jindřich sacó uno de la cápsula para ponérselo y yo hice lo mismo. El muro abarcaba unos cien metros de largo, la parte que se dejaba ver a los ojos del cielo, porque había otra parte oculta que tenía una especie de entrada cavernosa de lado izquierdo. Encima de la entrada cavernosa estaba lo que empezaba a ser la ciudad vieja de Jerusalén, un muro alto que protegía los edificios que rodeaban la explanada de las mezquitas. Jindřich y yo estábamos medio sacados de onda y fascinados con la banda que rezaba junto al muro, la mayoría eran rabinos que vivían en Israel, básicamente en Jerusalén, y que recibían una mensualidad económica del estado. Tenían ropas viejas, usadas y algunas hasta rotas, pero se veían a gusto, orgullosos de su convicción y sacrificio. Eran estudiantes e interpretadores y maestros del Talmud y de muchos otros libros relacionados con el Talmud y con la historia de los hebreos. La mayoría de los que estaban rezando eran rabinos, había otros que no lo eran, había los que no rezaban y que nomás estábamos turisteando. Pudimos ver a rabinos tanto ancianos como muy jóvenes, vestidos de negro o con mantas blancas con bordados rojos, algunos tenían cintas de cuero con las que se rodeaban los brazos con fuerza y se veían como, no sé, entre punkigóticos o sadomasogueys, también tenían otra misma cinta de cuero en la cabeza que sujetaban una caja cuadrada negra justo a la altura de la cien, por supuesto, todos tenían barbas largas, si es que no eran imberbes todavía, y los rulos largos en las patillas, ah, y los que vestían de negro, se cubrían con una manta blanca o negra, algunos tenían sombrero o un kipá y la cinta con la cajita. Rezaban inclinando el cuerpo hacia delante y hacia atrás mientras leían o rezaban escritos en hebreo seguramente del Talmud o de la Tora, o sea, del antiguo testamento.
El Jindřich y yo pasamos por la entrada cavernosa y descubrimos a más rabinos y turistas a lo largo de otros cincuenta metros de muro sagrado donde también había una biblioteca medio grande con libros en hebreo y gente junto a los libreros leyendo parados o sentados en sillas de plástico tipo de la Corona. Junto a una de las cámaras que resguardaban los libreros con los libros había una placa de nombres de gente que donaron dinero o hicieron algo importante para el mantenimiento, recontrucción del lugar o algo por el estilo, y del lugar de donde vivían y la mayoría eran judíos de Canadá. Inspeccionamos bien la cueva y cuando salimos, Jindřich y yo nos despedimos del muro dándole un beso, acto que fotografiamos, y salimos de la zona varonil.
Encontramos al resto de nuestro grupo sentados sobre un murito que servía especialmente para sentarse y descansar del recorrido y del sol junto al estacionamiento de las camionetas militares y policiales jerusalenses. Entre las camionetas se veían grupos de tres o cinco soldados que descansaban, platicaban, bromeaban y se relajaban. Dos niňos se acercaron a saludar a dos soldados que les sonrieron con ternura, les sobaron la cabeza y les dieron de fumar de sus cigarros y se rieron y luego cuando notaron que yo y otras personas veíamos cómo les daban entre broma y broma de sus cigarros a los niňos se pusieron serios y se ocultaron detrás de una de las camionetas.
Vi sentada en el murito a la checa joven que viajaba con su mamá y me senté junto a ella, le dije hola y empezamos a platicar, luego de algunas informaciones que nos dimos me preguntó que qué onda entre Jindřich y yo, que por qué viajábamos juntos, que si éramos pareja o que si éramos padre e hijo. Y yo, chales, no me chingues, manigüis, pos qué pasó. Y ya le dije, no, ninguna de las dos, es que él es el hijo de la novia de mi abuelo y me miró perpleja y le dije: qué, a poco no habías pensado en esa posibilidad.

This is the fokini tenth p...

2010-06-08T15:59:00.002-05:00

Sí, el mesías. Prosigamos con esto. Uno de los turistas checos de mi grupo trató de acercarse por un caminito a la gran puerta destinada al mesías que llevaba a una reja negra donde había un tubo de agua donde estaba conectada una manguera verde de plástico y poder asomarse a ver si podría descubrir algún misterio o tomar una foto privilegiada, o quizá tentado por la idea de ser él el mesías, pero uno de los soldados le gritó con energía y poder que no prosiguiera y que se alejara de inmediato, con tanta fuerza le había gritado que todos los demás nos asustamos, algunos de los checos de mi grupo parecieron a punto de entrar en un colapso nervioso. Conocía ese gesto en los checos porque en Praga, cada vez que sucede algo, no sé, cualquier ruido fuerte e inesperado, los checos muestran miedo y terror en sus expresiones, quizá todavía del rezago violento represor del socialismo soviético. Por suerte, el turista regresó con lentitud, como si desafiara a los soldados para ver qué harían y los soldados se calmaron y luego lo ignoraron barriéndolo con la mirada, parecían saber que no haría nada, quizá tendrían aňos de experiencia en ese tipo de turistas. Los demás integrantes del grupo se relajaron de inmediato y emprendimos la andanza hacia el otro extremo de la explanada, cerca del portal que lleva a la parte musulmana que pasamos de largo. Cruzamos un jardín de olivos muy bonito y agradable, lleno de árboles bajos con pequeňos frutillos, pero minúsculos, tanto que todavía no se veía venir la aceituna. Vimos a un jardinero israelita hebreo que parecía seguir las indicaciones del Talmud y que comía kosher y que se veía alegre, bonachón, que nos miraba amablemente, y que removía un pedazo de tierra quién sabe para qué. Seguimos nuestro camino, pasamos por una puerta principal del edificio de La roca, donde nos detuvimos unos minutos para que nos dijera algo el guía y hasta que nos sacaron de ahí tres hombres árabes vestidos modestamente con un gorrito en la cabeza que no era un Kipá, tenía otra forma, más como sombrerito, porque era la hora en que los musulmanes de la parte musulmana tomaban la explanada para sus rituales y porque comenzaba a entrar mucha gente por esa puerta principal del edificio de La roca. Muchos turistas trataron de entrar a La roca y ver qué había dentro, pero obviamente no los dejaron y los sacaron casi casi tocándolos e invitándolos a que se apresuraran en sus pasos. Pues ya tuvimos que salir de ahí, ni modo, eran las trece horas o las doce horas y ese era el final del horario de visitas para que los musulmanes tomaran sus instalaciones y pudieran hacer sus rituales y costumbres sin la mirada de ningún pinchi turista. Salimos por una de las cuatro puertas que enmarcan la explanada. La primera fue por donde entramos gracias al puente improvisado. La segunda fue esa por donde entrará o por donde ya ha entrado, y hasta varios, el mesías. La tercera puerta fue esa que da al barrio musulmán. La cuarta y última era por la que salimos de la explanada, una que da a una callecita estrecha o callejón, la Jerusalén vieja está llena de estos callejones, parece algo así como una ciudad vecindad con edificios de hasta tres o cuatro pisos con paredes de piedra de un color amarilloso, y este callejón por donde caminábamos parecía ser limítrofe entre el barrio musulmán y el barrio judío, religiosamente hablando, porque geográficamente hablando todos eran israelitas, y étnicamente hablando no se puede diferenciar con exactitud porque hay musulmanes de toda índole étnica y hay judíos que no son hebreos, y, bueno, justo al salir por este pasillo nos encontramos con cuatro soldados israelíes disfrazados de policías con cara de cansancio y aburrimiento, y al final del callejón, doblamos a la izquierda para pasar por otro módulo de vigilancia con más soldados israelíes disfrazados de policías y hasta con el marco ese electrónico que me caga la madre, y poder salir a otro espacio amplio donde estaba la entrada para acercarse al muro de los lamentos, o sea, lo que quedaba de la enorme zinagoga destruida por los romanos.

Nineth fokini part of I am a nice turist in Israel, my dears...

2010-06-05T02:33:00.003-05:00

Chalet, he estado ocupadón y no he tenido tiempo de postear, pero ahorita entrego uno chiquito y el martes, a más tardar, otro. Ya quiero terminar las partes de Israel porque ya se me antoja escribir otras cosas.

Cruzamos el puente improvisado y pasamos por un marco de piedra que parecía ser una reliquia antropológica, se nos abrió ante nosotros la plaza o la explanada o lo que sea de las mezquitas donde nos recibieron varios soldados bien armados que tomaban café y platicaban en grupos de dos y de tres. El guía checo nos platicaba varias cosas sobre el lugar, no recuerdo nada de lo que dijo, salvo algunos chistes que luego mencionaré. Sólo diré que el guía checo, en realidad, no era guía, era ecólogo y trabajaba en una empresa o alguna madre así y estaba de guía porque su pasatiempo es el estudio étnico de algunas culturas, como por ejemplo, los hebreos y su religión, entre otros temitas por ahí, y, bueno, este guía, un hombre cuarentón, alivianadón, sabía muchas cosas sobre el tema.
Vimos una antigua mezquita de nuestro lado derecho, a nuestro lado izquierdo estaba un lugar para lavarse las patas con banquitas de piedra frente a unas llaves de agua. En la misma dirección, un poco más adelante, se veía una fuente que tenía también llaves y banquitos de piedra para que se sienten los fieles y se laven las patongas, los fieles musulmanes, no los judíos ni los católicos ni tibetanos ni los japoneses ni los chinos ni los aztecas ni los marsianos ni los lunáticos, sólo los musulmanes, y puedan entrar a su mezquita descalzos como seguramente lo indica el Corán que deben hacerlo.

Jindřich miraba incrédulo y con hueva todo lo que se nos presentaba, el lugar donde empezó la forma de ser de occidente y, por consiguiente, casi del mundo entero. Parecía un niňo de doce aňos con su playera naranja y con su mirada risueňa y serena, tomaba fotos, se alejaba del grupo y se acercaba de nuevo.

Enseguida de la fuente, vimos la gran cúpula de oro que cubre la roca, creo que esa misma de donde voló Alá al cielo, igualito que lo hizo Jesús setecientos aňos antes e igualito que lo habrán hecho otros cuantos héroes, espíritus, ángeles, mesías, salvadores, etc., miles de aňos antes dentro de historias y leyendas fenicias, persas, mayas, aztecas, indús y de varias otras civilizaciones. El edificio de la roca era muy bonito, con azulejos pequeňos, como de vidrio, que formaban figuras indefinidas y que coloreaban alegremente el lugar. Desde así de cerca veía las paredes del edificio cuando llegó un grupo de adolescentes musulmanas con su maestra musulmana, todas morenas bonitas, y se sentaron debajo de un quiosquito, a unos metros del edificio de la roca. Las miré y hasta les tomé fotos. El techo del quiosquito donde estaban sentadas ellas y donde yo estaba parado mirando tenía tapizado agujeros de bala. El grupo de adolescentes musulmanas venía de la parte árabe musulmana de Jerusalén, parte por la que no caminamos como grupo de turistas, luego entramos ahí Jindřich y yo y a él le dio miedo, pero ese es otro episodio. Frente al edificio de la roca estaba la entrada sellada por donde se supone entrará el mesías judío. Esa puerta está bien custodiada por soldados, no vaya a ser que algún fanático quiera destruir la puerta y así ya no pueda entrar el tan esperado mesías o que otro fanático crea que es el mesías y quiera abrir la puerta a como diera luegar, incluso usando dinamita o una máquina tumba paredes, porque la puerta es una cosa muy grande de piedra que se podría abrir sólo con magia, no me lo explicaría de otra forma, bueno, la verdad, es que comencé a imaginar que si el mesías entrara por ahí sería una casualidad tremenda que consistiría en que el mesías no sabría que lo era, es más no sabría tampoco que era judío, como mucha gente en el mundo, y formaba parte de un equipo de ingenieros o de antropológos o una pendejada así y que tuvieran que hacer algo con esa puerta, restaurarla o investigar o poner drenaje o algo y que tuvieran que abrir la pinche puerta y entonces pasaría el mesías sin que él supiera que lo era, pero entonces pensé que pus nadie sabría que ya había pasado el mesías por ahí porque ni él lo sabría ni los demás lo sabrían, y entonces pensé, ya fue mi último pensamiento, que seguramnente ya habían pasado por ahí hasta diez mesías y que nadie se había dado cuenta, y entonces, ahora el último pensamiento, vi a Jindřich y le pregunté, güey, no serás tú el mesías. Me miró, se sonrió y se chivió.

Eighth part of I am a turist in Israel...

2010-05-27T06:05:00.005-05:00

El camión nos dejó en una esquina que no estaba esquinada, más bien, redondeada porque es una avenida nueva, moderna, como la que se puede ver en cualquier ciudad del mundo, o casi en cualquier ciudad, que rodea la ciudad vieja de Jerusalén, aunque ni tan vieja, por lo menos no de la época de Jesús, ni siquiera de la época bizantina donde los romanos habían conquistado el territorio y lo controlaron todo durante varios aňitos. Nos bajaron en aquella esquina redondeada y cruzamos la avenida, no muy ancha, como si fuera de una ciudad como la de Mérida. Todos nos sorprendimos de los continuos claxonazos y la falta de respeto entre los automovilistas y entre ellos y los peatones. Hasta yo me sorprendí, ya me había acostumbrado al silencioso ambiente vial de Praga, pero me adapté en chiga loca, mis últimos nueve aňos los viví en el Deefe, pero el desmadre vial de Jerusalén, y toda Israel en general, no era como el del Deefe, tampoco como el guarro naco y muy agresivo de Toluca o cualquier lugar urbanizado del Estado de México, no, más bien era un desorden vial como el de Guanajuato o como el de Guadalajara, así más o menos, como el de Mérida no porque en Mérida está todo más ordenado y civilizado, sí hay desmadre también, pero no tanto como el que vi en Jerusalén. Caminamos por la banqueta mientras veíamos de nuestro lado derecho un cerro que se levantaba de manera muy empinada. Luego llegamos a unas escaleras por las que subimos y que nos sacaron a una superficie larga y de concreto por donde se entra al lugar sagrado, o sea, a las ruinas de la antigua zinagoga y a la explanada de las mezquitas.

La antigua zinagoga de Jerusalén todavía estaba en pie en la época de Jesús, luego los romanos le dieron matarile rile ro, a la zinagoga, bueno, también a Jesús. Y la primera primera zinagoga, o primer gran templo, lo terminó de construir Salomón en el siglo X y que 400 aňos después destruyó Nabucodonosor II. La zinagoga principal de la época de Jesús la construyeron los líderes Zorobabel, Esdras y Nehemías 400 aňos antes. De estos tres güeyes no sé nada y ya me dio hueva seguir leyendo en la wiki algo sobre ellos.
Las ruinas a las que me referí es un muro largo y muy alto, mejor conocido como el muro de los lamentos, residuo dejado por los romanos en seňal de mira quién es el chingón aquí, cabrón. Los israelitas de todas las épocas lo han dejado tal cual por, no sé, para no olvidar su derrota y por la mala suerte de vivir tantos exilios hebreos en el transcurso de la historia de la humanidad, etc.
La explanada de las mezquitas se llama así desde que los musulmanes empezaron a conquistar Jerusalén en algunas épocas de la historia y a construir mezquitas y edificios, donde su principal edificio es el que carga con la cúpula dorada que adorna todas las postales de Jerusalén, la cúpula de la roca que protege la santa roca y que está contruida justo encima donde estaba la cúpula de la zinagoga en la época de Jesús. Todo este desmadre es sobre el cerro o monte, como le llaman los bibliómanos, llamado Moriá y el desmadre es porque según la Biblia ahí Abraham estuvo a punto de sacrificar a su hijo, asunto que recogen los islámmicos también, no sólo los judeocristianos, y donde también se supone que Mahoma ascendión al cielo acompaňado por el ángel Gabriel, no sabía que los musulmanes tenían ángeles, y donde también se supone que los judíos pusieron la primera piedra para construir el mundo. Y el gran gran pedo es que los hebreos construyeron antes que nadie en este lugar su primer gran templo de oración porque simplemente vivían en esas tierras.

Cruzamos el recibidor de concreto de la entrada y luego tuvimos que formarnos en una fila interminable de turistas para pasar por un módulo de seguridad comandado por soldados israelitas, donde vi por primera vez a un judío negro con su kipá y toda la cosa. Los soldados estaban de mal humor, hartos, y nos trataron con tosquedad. A mí me hicieron pasar tres veces por el pinche marco sensor de metales, primero por las llaves y el dinero, luego por el cinturón y luego por el celular, cómo me caga quitarme el cinturón mientras el pendejo de seguridad se planta frente a mí sin dejarme de ver y con altanería, así que lo tuve que ver feo, ni modo, y le dije mamonamente sí, teléfono, mi teléfono. No sé por qué lo hice, es que se siente raro estar en esas situaciones, muy desagradable, pero no pasó a mayores, pudimos seguir todos los del grupo, incluso yo. Después del módulo caminamos por un pasillo largo e improvisado con bardas de metal y tablas de madera, luego por una especie de puente también improvisado, parecía que estaban construyendo o restaurando algo, donde a la mitad de éste se nos dejó ver el muro en todo su ancho desde arriba y noté que a lado del muro se abría un hoyo o una cueva de donde entraba y salía poca gente, quería ver en chinga qué había en ese tunelito. Lo vería hasta el final del recorrido. Apenas iba al principio, cruzaba el puente improvisado que nos llevaba a la entrada del templo de las mezquitas.

Seventh p... o... I... a... a t... i... I... d... m...

2010-05-21T05:35:00.003-05:00

Mi amanecer en el cuarto del hotel en Belén fue agradable y rico. Lo sentí como una maňana invernal en Mérida. Eran las seis y media de la maňana y hacía un friíto de esos enferma pendejos porque parece que no hace frío y fácil sale uno en playera a la calle, pero tome perro, sí que hace frío, poco, pero el suficiente para que te de una gripita de esas incómodas y para qué enfermarse, sobre todo cuando uno está de viaje como era mi caso. Puras pendejadas pensé y pienso siempre a las seis y media de la maňana mientras veía las cortinas de poliester grueso de la ventana. En eso escuché el rechinar de la otra cama individual que estaba a un buró de distancia de mi cama y me dije casi cerrando los ojos, que no sea el Jindřich, no, que no sea él. Lo dije esperando algún tipo de milagro que haya sucedido durante la noche y que en lugar de él, estuviera, no sé, su hija adolescente bien hiper cachondérrima, pero no, no pasó el milagro, ni siquiera por haber estado en la tierra sagrada donde sucedieron tan grandes milagros. Belén, qué feita ciudad, la verdad, sin chiste, si no fuera por la información previa, nadie iría a pisar ese lugar pero ni por error.
Bajamos a desayunar al comedor donde nos esperaba el jamón más barato del planeta, pan de molde también bien baratronics, agua de calcetín con saborizante a café, un jugo de naranja peor que el de Bonafina, huevo duro y frutas y verduras. Jindřich se comió un chingo de pan con un chingo de jamón y un chingo del jugo de naranja. Estábamos sentados al final de una fila de mesas y al final de esa mesa, lugar escogido por Jindřich, parecía que no quería tener contacto alguno con la demás gente del tur, éramos los únicos en el hotel.
Salimos al fresco de la calle y nos subimos al autobús para ir a dar un rol por Jerusalén. Antes de salir de Belén esperamos como media hora para cruzar la muralla, había una fila larga de autos, casi no había camiones, a diferencia de la tarde anterior que salían muchos camiones turísticos. Eso me hizo pensar que a lo mejor los únicos turistas que dormíamos en Belén éramos nosotros. Y la fila de autos aquella maňana en su mayoría tenía las placas blancas palestinas. Por fin llegamos a la muralla, nos detuvimos ahí por orden de unos soldados israelíes que controlaban el paso. Había varios soldados, unos vestidos de negro y otros como si fueran a la prepa, eran muy jóvenes y había unos con dreds, otros al estilo medio ponketón o también los peinados con gel y los pelos parados o hasta los peinados a raya con lentes, pero eso sí, todos con una mirada seria de pocos amigos y una metralleta que daba miedo y a veces también pistola o rifles largos y poderosos. Dos soldados entraron al camión y caminaron por el pasillo, nos revisaron con la mirada, a algunos les piedieron su pasaporte y luego se bajaron por la puerta de atrás. Mientras pasaba eso, otros dos soldados revisaban el espacio para el equipaje que estaba vacío porque regresaríamos en la noche al hotel donde dormimos. Y, al mismo tiempo, también pasaba que el chofer del camión, árabe palestino, había bajado a la calle y platicaba muy a gusto con otros dos soldados como si se conocieran de toda la vida. Los cuatro soldados revisores dieron su visto bueno, se despidieron del chofer y seguimos el camino hacia Jerusalén.

Sixth... in Israel... modafokersitos

2010-05-14T14:46:00.003-05:00

Cruzamos el portal de la muralla gris sin problemas, no había cola para entrar a Belén. En cambio, para salir sí la había, una fila larga de camiones turísticos y autos con placas amarillas israelís o con placas blancas palestinas. Belén parecía más o menos como si alguien del Deefe hubiera entrado a la colonia Cerro del Judío, pero sin tanta gente y sin tantas casas amontonadas unas sobre las otras. Las chicas palestinas, uf, qué lindas, y qué cachondérrimas. Luego las dejé de ver tanto porque me dijeron que no debía hacerlo si es que no quería alguna agresión o hasta un altercado violento con algún musulmán o hasta con uno de los árabes católicos. Sí, ya sé cómo funciona, vengo de México, le contesté al que me había hecho la advertencia. Mi interlocutor no supo a qué me refería con lo que le contesté y no dijo nada de oh, México, qué divertido o alguna pendejada como esa que todos dicen cuando les digo que vengo de México.
El autobús nos llevó al hotel donde nos dieron nuestras llaves de cuarto. Nos esperaba una rica cena en el comedor, un bufet o una mesa sueca como lo llaman los checos. Comimos sopa de verduritas. Hubo ensalada de lechuga y humus con pan de pita. Como platillo fuerte nos prepararon un guisado de res que era como un entomatado rojo pero sin chile morita o cascabel que se podía acompaňar con pasta o arroz y con verduras cocidas. Nunca, en los cuatro días que estuvimos ahí, nos dieron cerdo porque los musulmanes, así como los judíos, no comen cerdo. Aunque los dueňos del hotel se supone que eran árabes católicos y los católicos pueden comer de tocho morocho.
Luego nos fuimos cada quién a dormir. Casi todos durmieron en pareja: muchos maridos y esposas, una madre y su hija, dos hombres solos, una mujer sola y dos hombres raros juntos, o sea, yo y Jindřich. Cuando los demás nos miraban yo estaba seguro que en sus pensamientos había muchas interrogaciones acerca de nosotros. Yo los saludaba normal, hola. Los checos se sacan de onda cuando les digo hola, aunque hubiéramos estado juntos en un tur donde nos veíamos la jeta a cada rato y sabíamos que nos veríamos las jetas durante varios días más; o entre vecinos; o no sé, a la mujer u hombre que trabaja en algún negocio a la vuelta de mi casa. Cuando he tenido oportunidad de saludar a un checo en una situación de este tipo, algunos se chivean, otros se enojan como diciéndose, uy, qué insolencia, otros te miran como si me hubiera puesto a saltar en frente de ellos con cara de lunático, y luego, en un caso contrario, me responden igual, con un hola, además de una sonrisota, como si se sintieran aliviados de que alguien les hablara y que parecen estar a punto de abrazarme.
Ya en el cuarto, Jindřich sacó su lap top, se conectó al internet y luego al Skype. Hablamos con su mamá y con mi abuelo y les platicamos cómo estuvo la llegada. Ahí, platicando con mi abuelo, supe que él le había dicho que se baňara, se lavara el pelo, la boca y quizá hasta le había dicho que se quitara los pelitos de la nariz. Qué cagado todo esto, pensé.
Ya empezaba a pensar en Jindřich como un buen compaňero de viaje cuando, en medio de la oscuridad, empezó a roncar con fuerza. Por suerte tenía mi oído izquierdo jodido, con una pobre audición de veinte por ciento, así que me acostaba de lado derecho, tapando con la almohada el oído bueno, y poder dormir plácidamente.

Fifth... I am... modafokersitos

2010-05-07T08:29:00.004-05:00

Antes de cruzar las murallas, mencionaré algunos detalles de mi compaňero de viaje. Bueno, pos, cuando salimos de Tel Aviv, él de plano se durmió, jetón casi todo el camino hasta las murallas. De vez en cuando lo miraba, confieso que sentía repulsión por su cercanía, estaba sentado a lado de mi asiento, hacía calor, no había aire acondicionado, su lado izquierdo siempre llegaba a tocarme por más esfuerzos que hacía por comprimirme hacia la ventana. El antebrazo lo tenía peludo, unos vellos largos que, cuando me llegaban a rozar, me decía, este viaje va a estar medio de la verga. Además parecía valerle madres, estando dormido o despierto, si me tocaba o no, y no sólo eso, sobrepasaba la frontera de su asiento como un niňo o un loco que parece a veces no distinguir algunas fronteras de cercanía y confianza. A mí me daba pena decirle algo al respecto, pensaba que se pondría a llorar, jajaj. Cada vez que estaba a punto de decirle, él me sonreía inocentemente y con una atención muy amable esperaba a lo que le fuera a decir o preguntar, así que luego le decía no, nada, y él, con actitud paternal, sí, dime, no importa, qué ibas a decir. No, que no, nada. Ya como que se medio encabronaba porque no le decía y le tenía que inventar pendejadas como: Jindro (sí, le cambié el nombre, es que no vaya a ser que diga alguna indiscreción), por qué te duermes. Todos los días haces este viaje o qué? (Ahorita estoy en un teclado donde no está el primer signo de interrogación. Pero en cuanto esté en la biblioteca del Instituto Cervantes de Praga, que por cierto se llama Carlos Fuentes, donde puedo usar las compus con teclados en espaňol por una módica suma de doscientos pesos anuales, cambiaré estos detallitos) A lo que, generalmente, se reía y luego decía cosas tan simples como, porque tengo sueňo. Y ya, ahí quedaba la cosa, yo proseguía pegado a la ventana hasta que lo escuchaba roncar otra vez.
Jindřich, que es lo mismo que Jindro, luego platico el porqué de la diferencia, cuando lo conocí, era un tipo que olía mal, tenía el pelo grasosísimo y con un chingo de caspa, le apestaba la boca a dos metros a la redonda, tenía unos pelitos crecidos en la nariz, bastante largos, que funcionaban como sujetadores de las hojuelas de caspa que le nevaba de un pelo mal cortado que le cortaba siempre su mamá. Además, el pobre tenía una nariz grande, larga, hinchada, con venitas rojas y moradas. Lo conocí en casa de la novia de mi abuelo en una comida y mientras él hablaba de cómo preparaba una comida explicando cada detalle sin necesidad alguna de hacerlo yo me decía, bueno, qué pedo con esta banda que dejan existir con tanta normalidad a este energúmeno.
Sentados en el camión, camino a Belén, me di cuenta que el pelo ya no estaba grasoso, o sea, se lo había lavado, no tenía pelos en la nariz, o sea, se los había rasurado o depilado o no sé qué, no apestaba tanto y además, lo que más me conmovió fue que, cuando estaba despierto, se metía cada diez minutos dos Tic tac a la boca. Me pareció raro el cambio, me preguntaba a qué se debía, si antes se notaba que no tenía ni la menor preocupación sobre estos detalles, hasta parecía que vivía en un planeta donde anunciaban en la tele hormonas especiales para que te crezcan hermosos pelitos en la nariz y así te puedas coger a todas tus compaňeras de la universidad. Pensé mucho en la razón del cambio mientras miraba la vida israelita a través de la ventana que parecía a punto de romperse por evitar el contacto con Jindřich.

Fourth part of I am a turist in Israel, dears...

2010-05-03T13:52:00.005-05:00

Después de darnos cuenta de un error más en nuestras funestas vidas, el guía nos llevó a una de las salidas traseras del aeropuerto donde había un estacionamiento pequeňo. Al salir, sentí un clima igualito al de Mérida, había flamboyanes en algunos metros cuadrados llenos de tierra rodeados de cemento y otras plantas que sólo he visto en Mérida. No me detuve mucho a pensar en aquella coincidencia. Nos subimos a un camión estacionado entre dos flamboyanes. El guía nos dijo que ese camión sólo nos llevaría a nuestro hotel en Belén, ciudad habitada y administrada por árabes palestinos, así que no debíamos de olvidar nada en él porque no volveríamos a ver nunca más en nuestras vidas ni al camión ni al chofer, así lo dijo el guía. Era el hotel más barato que pudo encontrar la agencia de viajes, pos sí, ningún turista quiere ir a la zona en conflicto, todos quieren ir a la zona glamurosa que es muuuuuy cara, o sea, la Jerusalén judía o alguna otra ciudad administrada por los israelitas. La agencia de viajes manejó el discurso de que nos hospedó en aquel hotel para ayudar en la economía turística de Belén, la ciudad donde nació Jesús. Además, el tur lo organizó la comunidad católica apostólica romana de Praga, así que a lo mejor el discurso de la agencia fue profundamente auténtico y honesto.

Sentados en el camión, salimos de Tel Aviv, una ciudad enorme, con seis millones de habitantes, con edificios altos tanto de uso habitacional como de oficinas, con playa que da al mar mediterráneo y con chicas bonitas y coquetas. Cruzamos montes boscosos, pueblos o asentamientos con casas nuevas y agradables, y como en una hora llegamos a Jerusalén. Esta ciudad tiene un paisaje amarillo sepia con manchas verdes de arbustos y bosques. Antes el paisaje era desértico rocoso, pero los agrónomos israelitas han trabajado en ello. Más o menos como en el bosque de Chapultepec que antes eran cerros con páramos y ahora es muy verde y muy boscoso.
Salimos de Jerusalén e hicimos como veinte minutos más para llegar frente a unas murallas grises de concreto macizo de unos diez metros de altura que bordeaban la entrada a Belén.

This is the third part, dears modafokersitos, of I am a turist in Israel

2010-04-26T07:25:00.011-05:00

Bueno, pues, cómo empezar. Ahora que vivo en Praga, en la ciudad donde vive mi abuelo y donde nació y vivió una parte de mi familia, convivo con el padre de mi madre y pretendo conocerlo mejor, así como también a Praga, a Chequia y a su gente, porque es un viejito muy tierno que ya mero se va a morir. Gracias a la figura y al apoyo de mi abuelo Pavel Kral mucho de mi trabajo literario fue posible. A él le gustaría leer alguno de mis cuentos y mi novela, pero desgraciadamente, o afortunadamente, quién sabe, no puede, sólo sabe leer en checo y en alemán. Además, la verdad, para ser honestos, no sé si le gustaría mi trabajo. El caso de todo esto es que mi abuelo tiene una novia, así como se lee, una novia, y esta mujer, una seňora de setenta y cinco aňos que está bien sorda y que usa aparatos auditivos y que es especialista en tiendas de productos chinos de mala calidad que son demasiado baratos, tiene un hijo de cincuenta y cuatro aňos que vive en una casa con su segunda esposa, el hijo de su segunda esposa, el papá de su segunda esposa, un perro pequeňo y un gato castrado y gordo. Este hijo era, prosigo en pasado, Jindřich.
Mi abuelo era judío ashkenazi que luchó en las montaňas eslovacas durante la segunda guerra mundial salvando así su pellejo geneticamente odiado y repudiado. Cuando era niňo, su familia acostumbraba descansar los sábados y dedicar algunas oraciones a Yah. Él hizo el mitzva y celebraban los días festivos del calendario judío. Después de la segunda guerra mundial mandó todo a la verga, todo lo que pudiera relacionarlo con el judaísmo. Y cómo no, después de ver que unos pendejos lo querían matar por su condición de judío, que secuestraron, maltrataron, insultaron y mataron a mucha gente de su misma condición como a su padre, a su hermano, a su madre y a su hermana, etc., entiendo que lo haya hecho. Así que cuando yo lo conocí sólo tenía la pinche nariz que lo delataba, por lo demás, nada, ni el apellido.
Su novia también era judía, pero a ella ya no le tocó ni siquiera conocer las tradiciones judías porque su madre judía se casó con un católico no judío y, bueno, no sé nada de ella, bien bien, pero el asunto aquí es que Jindřich apenas supo este aňo que por sus venas corría sangre judía, además de la eslava checa.
Con respecto a mi cuerpo, corre en mí un poquito de sangre purépecha por parte de mi abuela mexicana, un poquito de sangre eslava por parte de mi abuela checa, un poquito de sangre judía ashkenazi por parte de mi abuelo y otros poquitos de varias sangres por parte de mi abuelo mexicano que parece que estaba también mestizado y que no se sabe quién le puso a quién, pero que seguramente tendría un poco o un mucho de sangre mesoamericana de la región geográfica que ahora se conoce como el bajío junto con quizá algo de sangre espaňola, supongo, por lógica elemental, pero pus quién sabe.
Mi abuelo nos sugirió a Jindřich y a mí que hiciéramos un viaje a Israel para conocer esa tierra sagrada, judía, y yo dije, sí, a huevo, qué chingón y qué interesante y qué desmadre ir con el Jindřich, a huevo. Jindřich dijo que sí también y así fue como nos avionamos hacia allá.

Después de recoger nuestro equipaje nos reunimos ahí mismo, junto a las rampas, todo el grupo de viaje. Antes de que comenzara a hablar el guía checo responsable de llevarnos de la mano por esas tierras, Jindřich y yo fuimos a una casa de cambio que estaba ahí mismo también, a unos metros entre la rampa y donde estaba parado nuestro grupo de viaje. Cambiamos unos dólares a shekels, la moneda israelí. Por un dólar nos dieron tres shekels y como unos sesenta centavos. Nos acercamos bien contentotes por haber cambiado el dinero y así no tener que pagar con dólares y que nos roben como le roban a todos los turistas en todo el mundo, cuando escuchamos que el guía le decía al grupo que no cambiemos nuestro dinero aquí en el aeropuerto porque se llevan una comisión monstruosa, que por un dólar nos deben dar como cuatro shekels o hasta cuatro y medio. Puta madre, pensé y nos vimos Jindřich y yo como diciéndonos, buena cabrón, a ver si se te ocurre otra idea tan chingona.

I am a turist in Israel, part two, dears modafokersitos

2010-04-20T07:34:00.004-05:00

Pasé de largo el control de pasaportes y llegué a una salida donde estaba un soldado israelí de, fácil, dos metros de altura con un kipá en la cabeza y una metralleta que le colgaba del hombro. Vi que le pedía a la gente el papelito que nos habían dado en los controles y le di el mío. Lo vio, me vio, tomó mi pasaporte y de mala gana llamó a un hombre joven vestido de traje negro, corbata negra o roja, no recuerdo bien, camisa blanca y con una dentadura blanquísima. Di dos pasos y le pedí mi pasaporte al soldado, me miró con furia y por un momento pensé que me daría un golpe, un jalón de brazo o algo por el estilo, así que le pedí otra vez mi pasaporte ya también medio de mala gana cuando se acercó el trajeado, al que le dió mi pasaporte. El soldado nos dio la espalda y el otro dijo amablemente que lo acompaňara. Caminamos sólo dos, tres metros de donde estábamos, me examinó todo el cuerpo con una mirada amable: cómo era, cómo me paraba, mi movimiento corporal, mi mirada, mi pelo, todo, y me pidió mi boleto de avión. Como lo tenía en mi mochila, me la tuve que quitar de la espalda y bajarla al piso para sacarlo. Al momento de bajar la mochila fue cuando dejó de sonreír y se puso ligeramente nervioso, casi se le despeina un pelo del corte perfecto que tenía o casi se le manchaba de amarillo un milímetro de su dentadura bien arreglada. Como noté su desconfianza, proseguí con movimientos lentos y seguros. Saqué por fin el boleto y se lo entregué. Yo estaba tranquilo y él me dijo: I am security. A lo que le respondí: yes, ok, ok, I know. Creí que le pareció rara mi respuesta y mi seguridad, se alejó unos metros pensativo y sin dejar de vigilarme de reojo. Yo me quedé ahí parado viendo cómo hablaba con una mujer que parecía saberlo y entenderlo todo, le mostró mi pasaporte, revisaron la pantalla de un aparato portátil y pequeňo, sonrieron, dijeron alguna broma y luego se acercó con su sonrisa brillante, me entregó el pasaporte diciéndome: I am sorry, welcome to Israel. Thanks, le dije, bye.
Y, mientras pasaba todo esto, mi compaňero de viaje, Jindřich, estuvo cerca de la escena preocupadísimo de que no me fuera a pasar algo y que detuviera al grupo de viaje o algo peor. Me había acercado a él y le había dicho que no era nada, que sólo hacían su trabajo. Ya con el pasaporte en la mano, Jindřich y yo fuimos a la madre esa que pasea las maletas, no me acuerdo cómo se le dice, creo que la rampa elástica o no sé, pero no importa, es lo de menos. En el próximo capítulito contaré quién era mi compaňero de viaje y por qué fue mi compaňero de viaje.

I am a turist in Israel

2010-04-12T15:44:00.010-05:00

Este sábado me agradó el Babelia porque leí un poco sobre Canetti, sobre Vallejo y sobre una obra de teatro niuyorkina que trataba sobre un poco de la vida de Rothko y que todavía no lo he terminado de leer, así que no sé qué me deparará el final de ese suplemento que generalmente saca asuntos bisneros entre editoriales y escrifloreros espaňolitos que pues lo vuelve sumamente aburrido, y pero que, aunque sea así de aburridote, es quizá, la mayor de las veces, menos aburrido y más profesional que los suplementos literarios en México. Pobre México, tan atacado últimamente, jajaj, pero no es tanto a México, más bien es a la gente mediocre que lo ha dirigido y representado la mayor de las veces en casi todos sus aňos de vida a quienes se dirigen tantas críticas. Pero, bueno...

Pasemos a Israel, país tremendo. Llegué al aeropuerto de Tel Aviv el veintitrés de marzo de este aňo, caminé junto con mi grupo de viaje hasta llegar al control de pasaportes, me paré frente a uno de los módulos y mostré mi pasaporte. La mujer que me atendió pronunciaba un muy mal inglés, además de que mi inglés era deficiente, y me dijo que a qué venía a Israel, con una mirada tan seria, de pocos amigos, y con tanta desconfiada, además de que era muy bonita, que logró ponerme nervioso, y le dije: what? A lo que ella también se puso nerviosa y me repitió lo que dijo y le contesté: ah, sí, ano ("ano" en checo significa "sí", no dije ano como el ano de la cola, jaja), yes, tour, I came with a tour, I am a turist, yes, a turist. Jjaja, creo que me puse más nervioso y luego me preguntó que si iría a Jordania. Antes de volar para Israel, apenas me había quedado claro que lo que era Palestina era Jordania y que luego lo que se supone era Palestina es en realidad Israel porque más bien siempre había sido Israel, pero durante muchos siglos fue Palestina porque los israelitas habían perdido poder y, por lo mismo, este territorio hacía muchísimos siglos sin que nunca lo reclamaran, hasta el siglo pasado con el nuevo éxodo, como lo llaman algunos, de judíos a Israel, y que luego Palestina fue Jordania, país con el que Israel tuvo una guerra de seis aňos para recuperar este territorio. Y como sabía que nos quedaríamos en un hotel en Belén y sabía que Belén forma parte de lo que se supone era Palestina y que ahora se supone es Israel no pude más que dudar ante la pregunta de la soldado policía de migración Israelí de si iría a Jordania. Además qué si fuera a Jordania, se supone que están en paz con ese país vecino que bordea casi toda la línea fronteriza entre Israel y el mundo árabe, pero pus no, no están en paz. Luego la mujer me miró de una manera como si me fuera a apuntar con su pistola y yo me puse pálido y le dije: oh, no, we don't go to Jordan, I am a turist in Israel. Y traté de sonreír, pero no pude. Y luego me dijo: who "we"? Y yo pregunté: "who we"? Silencio por parte de los dos y luego dije: oh, yes, we, well we, the tour, me and my turistic group. Por suerte ella se calmó, me dio un papelito negro, distinto a los papelitos rosados que les vi recibir a la demás gente que pasaba sin problemas por los otros controles junto al mío, y me dijo que siguiera adelante. Thank you, le dije, y ella ya ni me miró.

De vuelta

2010-04-06T15:18:00.003-05:00

Salí a correr, bueno, más bien a trotar, durante treinta minutos. Corrí alrededor de un lago artificial y por un camino aledaňo de piedritas bordeado por árboles y pasto. Eso lo hice hoy en la tarde. La semana pasada regresé de Israel, hice un tour de nueve días por gran parte de éste extraňo, deslumbrante y desmadrozo país, se parece mucho a México. Hace un momento leí en La jornada que Peňa Nieto hizo una girita visitando a varios presidentes. Así que decido ahora que voy a votar por Marcelo Ebrard, y no, que quede claro, por el PRD, para el 2012 y el PRI y su candidato sin talento se pueden ir muchísimo a chingar a su madre.

El link de la novelita.

2010-03-04T11:46:00.001-06:00

Como todos andamos muy cortos de todo, les regalo una pinchi novelita corta que se llama Beto Águila. Espero que a alguien le guste. Gracias.

Y por culpa de Ray Goko...

2010-03-01T16:35:00.004-06:00

...el cuatro de marzo que viene, día en que cumplo aňos, obsequiaré un regalo de mí para toda la gente maravillosa de este mundo tan encantadoramente mierda. La entrega se llevará acabo a través de un link que pondré en este el muy pinchírrimo espacio, donde últimamente parece un programa adolescente donde pasan videos de bandas. Y para empezar a festejar y dando hincapié a la adolescencia aňado un video que me encontré por ahí donde se ve y se escucha una banda que me gustó mucho.
Ah, el regalo será una pinche novelita corta que espero le guste aunque sea a, mínimo, una persona.

Otro videito más en honor a Carlos Montemayor de quien se ha lamentado y honrado tanto su muerte tan muy merecidamente.

Una palomita a quien una palomita se merece

2010-02-21T06:09:00.019-06:00

Otro video, uno de la riquísima Gloria Trevi, bueno, de la que era. Pero el caso es que casi casi se le ve el pubis, mmmm, qué sabroso, yo me comería lentamente, o como a ella más le hubiera gustado, su seguramente rica y jugosa puchita, ňam, ňam. Pues sí, el que hambre tiene en pan piensa y yo estoy en hambruna, a punto de morir. Una palomita para Gloria Trevi porque fue una revolucionaria contra la mediocridad mexicana manifestada básicamente en la tele comercial, en la política tercermundista, en la doble moral religiosa y en la abyecta vida académica, desde la primaria hasta los doctorados; y aunque quizá la Trevi no se hubiera impuesto revolucionar contra estos pilares de la mediocridad mexicana. Para todos ustedes Una papa sin catsup!!!

(Ahorita se levantó Ruy de la compu y se fue al baňo a cagar o a masturbarse a la tina, no sé, o a dormir el pinche huevón, es la una de la tarde, o a ver qué come el pinche gordo, el caso es que no me importa a qué, yo nomás aprovecho para colarme en su pinche blog criticón que nadie lee, jajaja, salvo algunos cuates o visitadores suyos que están igual de chafas o pendejos que él, pus sí, si no no entrarían a su blog y están también los que entran por error mediante el buscador de google, los cuales son un chingo y se salen en menos de un segundo, esto lo sé porque el pendejo entra a cada hora al google analytic para comprobar por millonésima vez lo que acabo de decir. Yo entro a donde vive en este momento por la puerta, detrás suyo, como en una película creo que coreana, donde un tipo está detrás de una tipa todo el tiempo y ella nunca lo ve hasta depués cuando él se deja ver, bueno, pues así entré a su vida y así es como estoy aquí de colado escribiendo estas madres. Pero aquí no estamos en una historia de amor como en la peli, aquí más bien es una historia de vaciedad. Hablando de vacíos, pobrecito Ruy Guka, publicó su libro de cuentos en blogger porque nadie lo quiso publicar y seguramente no se atrevió a publicarlo en Kindle porque pensó que no vendería ni diez ejemplares, jajaj, pobre infeliz, sí, no ha de ser feliz; y se comprueba lo que digo porque a nadie le interesa su libro de cuentos, además es un huevón y mal escritor, si es que se le puede llamar escritor porque el que es escritor es el que escribe todo el tiempo y el que sale a la calle a vivir experiencias, anécdotas, jajaja, no el que dice que lee todo el tiempo y que escribe unos cuantos cuentos pendejos, jajaj. Ruy: seguramente después de leer esto me querrás cachar volteando para atrás y descubrirme y luego tal vez intentar romperme la madre o algo por el estilo, pero antes de que lo intentes e incluso antes de que te vuelvas loquito volteando a cada rato esperando verme y que nunca veas a nadie, te digo que mejor te relajes porque nunca me podrás cachar, nunca, y bueno, tendrás que aguantar castigo. Ya dije demasiado y sólo quería decir: Ruy Guka: chinga tu madre! -no lo puedo creer, esta pinche compu no tiene ni el primer signo de admiración y, a ver, tampoco el de interrogación- Jajaja, vete a la verga! Pero la neta, a mí sí me gustan tus cuentos y me parece bien que mandes a la verga a todos, jajaj, vete a la verga! Ya te chingaste tu solito, siempre serás pobre, jajaja. Pero, a ver, esperen, qué chingados es esto, en el escritorio de la compu, un documento de word, lo abro, se abre, muy lentamente porque la pinche compu que usa el pobre Guka está de la chingada, es del aňo del caldo y no es Mac, es de la otra compaňía vulgar, tiene windows 98, jajaj, cómo me estoy divirtiendo, jajaj, ya, vaya, ya se abrió, por un momento pensé que nunca pasaría, órale, qué mierdas es esto, no lo puedo creer, una pinche novela, noooo! Una pinche novela, jajaj, qué loco, a ver, de cuántas páginas, de diez, aaahhh, no es cierto, parece que de unas sesenta o setenta, no sé, parece que no está terminada, quién sabe qué pedo, igual y ni la termina nunca, y eso que es una pinche novelita corta o por lo menos eso parece por lo que puedo ver. Bueno, ahora sí ya dije demasiado. Ruy: chinga tu madre! Firma: tu pesadilla, Ray Goko.)

Oye

2010-02-16T08:40:00.006-06:00

Otro video más y quizá ya el último mientras digo que el otro día caminaba por la calle y un güey me detuvo, me habló. Yo iba sin mirar a nadie, como normalmente va uno, pensando en cualquier cosa o en nada, cuando alguien me tocó la espalda y me llamó por mi nombre. Me saqué mucho de onda, pero me dije, bueno, Praga no es una ciudad tan grande, quizá del tamaňo de Mérida, y en Mérida, cuando vivía ahí, me encontraba a cada rato a algún cuate en la calle. Me dije rápido cuando ya tenía frente a mí al güey este que se me hizo familiar, pero no, nada, no lo reconocía. Era un tipo alto, ojeroso y me miraba de una manera extraňa, como entre amistosa, pensativa, casi como si estuviera a punto de sonreír, pero sin que se pudiera saber qué haría o qué diría.

El tipo raro: Ruy?
Yo: eso depende.
El tipo raro: de qué?
Yo: de quién seas y qué quieras -nos mirábamos retadoramente.
El tipo raro: eres Ruy Guka o no?
Yo: sí, soy yo. Cómo te llamas? Supongo que eres de México, no? Qué haces aquí?
El tipo raro: soy Ray Goko... Oye, tienes abajo la bragueta.
Yo: no! Ray Goko? Neta está abajo mi bragueta?
Ray Goko: muac!! -hizo mientras me bajó por los chescos.

Me fui. Pinche Ray Goko, ya vino a chingar otra vez, espero que sea menos irreverente que antes. Alcancé a escuchar una risa maliciosamente divertida y volteé a verlo pero ya no estaba.

Tan tán

2010-02-14T11:08:00.003-06:00

Otro videoclip. Éste no lo conocía, lo vi en el blog de Luz y me gustó a lot.
Y aprovecho este día y este espacio para mandarle un fuerte abrazo a mi hermanito Kostia que es un chingón y decirle que lo quiero mucho.
El amor es bueno, según expertos, yo no sé, apenas tengo treinta aňos.

Y entre todo se recordó y se lamentó el caso Cabaňas y las miles de muertes de Juárez

2010-02-13T09:37:00.004-06:00

Ya parezco escritor, carajo, porque escribo mucho, por lo menos aquí en este pinche blog. Ayer fui a jugar fut a una cancha techada y con calefacción. Había duela o un material amable como la madera cubierto con pintura antiderrapante. Ah, pero antes que nada quiero dedicar un siguiente video (ya me gustó poner los pinches videos, sí, bueno) a todos mis primos y a mis primas porque son unos chingones. De paso también se lo dedico a mis amigos y a mis conocidos porque también son unos chingones. También a mis tíos y a mis tías. En especial a mi abuelo y a mi tía maternos. Y por embarradita también se lo dedico a todo mundo porque seguramente también son unos chingones. Lo digo con toda sinceridad, sin afán de provocar a nadie ni de llamar la atención de nadie. Y pongo este video con esta rola porque mi primo Argel me la recordó al mandarme otro video del mismo grupo. También se lo dedico a Luz que trabaja ahora de productora en un programa de radio bien chingón.
Bueno, prosigo, jugué fut con un grupo como de diecisiete personas que eran muchos de México, algunos checos, un argentino, un panameňo, un espaňol, un paraguayo, un peruano, entre otros. Me divertí mucho, corrí un chingo, me cansé, el aire estaba pesado y olía mucho a sudor y a un hedor pulmonar ácido y desagradable que los humanos exhalan cuando están en un lugar muy frío. Ahora me duele bien cabrón el cuerpo. Jugué chingón, la neta, jugué mejor que cuando jugaba en la alberca olímpica con el Guti y todavía mucho mejor que cuando jugaba en Villa olímpica con otros amiguitos. En ambos equipos se llegaba a jugar, no siempre y no todos, crudo, pedo, coco, traca, ácido, o bien dormido y sobrio, pero con un toque en el estacionamiento, jajaj, qué chingón. Después de los varios partidos de ayer que duraban ocho minutos cada uno y que el equipo que abandonaba la cancha era el perdedor o el que ya llevaba dos partidos seguidos en la cancha, o sea, el súperganador, porque pus no se puede ganar siempre, como lo enseňa la vida misma, aaayy, güeeey, nos fuimos unos cuantos a un restaurantito chino a tomar unas chelas y a platicar y a reírnos. Estábamos en una mesa larga cinco mexicanos, un paraguayo, un panameňo, un espaňol y un argentino. Algunos pidieron también de comer y entre ellos un mexicano que preguntó: pica esta pinche salsa? Mientras destapaba un botecito de vidrio que tenía una cuchara minúscula. Otro güey y yo le dijimos, sí, cabrón, ta buena, pica un chingo y la chingada, pero al güey le valió madres y casi se acaba la salsita que era muy parecida a la de los chinos en el Deefe. Seguimos platicando cuando a los diez minutos todos empezamos a cagarnos de la risa porque el güey de la salsa estaba llorando y sudando, con los ojos desorbitados. Te lo dijimos, pendejo, te lo dijimos, güey, boludo, gilipollas, ya ves, por pinche necio, cabrón, por incrédulo te pasa, le dijimos entre todos mientras soltábamos las risotadas.

Hombre vaca

2010-02-11T09:45:00.005-06:00

Ahora pongo otro video que es de un grupo alemán medio teto que se llama Trio y que hizo una rola que me gusta mucho y un videoclip recagado en el ochenta y dos y que rescató con buen tino Molotov para que la escuchen si es que a alguien se le diera la gana hacerlo mientras escribo mis pendejadas a mis maneras.

Ahora ejercito el brazo izquierdo, llega a ser desesperante porque no tengo la agilidad necesaria, mi mano no sabe cómo aprovechar los movimientos secretos y los puntos secretos que hacen estallar los fuegos pirotécnicos. Pero con paciencia, perseverancia, con esfuerzo, trabajo diario, consistencia, madrugando, con voluntad y disciplina lograré emparejar la situación.

Anoche me detuve a pensar en el significado literal de cowboy. Es hombre vaca, un hombre que cuida vacas, me imaginé a un hombre vaca y ninguna imagen resultó ser nada parecido a algo así como el hombre araňa. Cowboy es algo muy cabrón, un pinche héroe recabrón, un cabrón que manda de verdad a rechingar a su reputísima madre a todos los que él considera propios de mandarse a chingar a su madre. El sinónimo de cowboy, el cabrón, es charro y el sinónimo de cowboy, el literal, es vaquero, o sea, el que cuida vacas. Un hombre vaca, cowboy, un vaquero, me suena a eso, al que sólo podría cuidar los animales de una granja o un rancho y vivir modestamente y pensar modestamente y tener ambiciones modestas y ser una buena persona, amable y comprensiva. Qué bonito y qué descansado es ser como un cowboy, como un vaquero.

Ineptitud

2010-02-07T16:37:00.005-06:00

Nunca pongo videos, pero últimamente he escuchado mucho esta rola y a este grupo en general. No sé por qué lo hago, es así nomás, pero me gusta mucho The rapture, la verdá. Les sugiero ponerle plei y subirle al volumen inconsiderablemente medio o alto mientras les digo que hace dos meses vi Anticristo de Lars von Trier y la neta es que qué fina y qué chingona película, así tan finolis y tan chingonis como Lake Tahoe de Fernando Eimbcke. Me pone contento poder ver, sentir y escuchar este tipo de trabajos, muy contento. Además de todo, ahora mi lectura en la sección de transportes, básicamente del metro, es La isla del tesoro de Stevenson y, bueno, qué otro elemento se le puede aňadir al conjunto. Qué más les puedo decir, acabo de descubrir que mi antebrazo derecho está más fuerte que el izquierdo, y la verdad, para qué guardarse estas intimidades, es que estoy más turbado que nunca, llevo cuatro meses en Praga y todavía ni siquiera he besado a una de estas mujeres tan requeterebonitas a las que les brillan los ojos cuando te reflejas en ellos y que parece que te van a besar con suavidad y dulzura en cualquier momento. Carajo, veo, se siente, noto, se palpita, casi toco, casi, carajo, un erotismo tan libre y, aparentemente, tan inocente. Y sí, creo que sí, es inocente, porque aquí la mayoría dicen que son ateos. El otro día me pasó algo raro. En la clase de checo de la maňana faltó la maestra de siempre y la reemplazó otra. Durante toda la clase mantuve un fuerte contacto visual con la suplente, una mujer no muy atractiva de cara, pero que tenía una excelentísima figura. Nos mirábamos tanto que ella llegó a ignorar al resto de la clase y que pareció que nos lanzaríamos uno al otro, ahí, en medio del salón alfombrado. Ella llegó incluso a acariciarse el abdomen, casi se tocó el principio de uno de sus senos, lo hizo rápido y con poca discreción, y luego, mientras nos seguíamos viendo, ella adelantó un poco la cabeza y sacó la lengua como si fuera a lamer la punta de mi verga, que por cierto comenzaba a endurecerse y tenía miedo que se notara, pero no, la controlé bien, así sacó la lengua, con tanto descaro que la francesa, sentada junto a mí, la miró con extraňeza y luego volteó a verme a mí y así lo hizo dos veces más hasta que la maestra suplente regresó a su estado normal y prosiguió con la clase. Estuvo muy caliente el asunto. Y me porté tímido, con todo y lo descrito, no sé qué me pasó, qué me pasa en general, creo que soy cobarde o, mmm, no sé qué pensar, quizá sólo me intimida tanto una mujer desconocida, hermosa, inteligente, erótica, con buen cuerpo, bonita, preciosa que no soy capaz de hacer o decir algo, sólo puedo cuando estoy ebrio hago lo que debe hacerse, tomarlas de la cintura y besarlas o intentar besarlas. Para colmo, cuando terminó la clase, fuera del salón, yo ya iba a la mitad de una sala larga que sirve como recepción con un escritorio donde se sienta una secretaria peliroja, joven y guapa, y donde también hay sillones y sofás para que se sienten los alumnos a esperar a Godot, y me gritó por mi nombre la suplente desde el fondo de la sala, bajo el marco de la puerta que da al salón para que le firmara un papel, una lista o no sé qué, mientras le firmaba el papel noté un leve contoneo de su cadera hacia mí, sutil, muy leve, quizá y ni hizo nada, pero el caso es que le devolví la hoja, la pluma y me fui. Cuando salí del edificio casi me arranco el pelo por pendejo. Y eso no es todo. A la siguiente clase la vi en la sala larga, junto al escritorio, platicando con la peliroja joven y guapa, las vi a las dos y me hice chiquito, las saludé y pasé junto a ellas como un renacuajo insignificante mientras ellas me devolvieron el saludo y una sonrisa y una mirada, qué miradas, puta madre. A la siguiente clase ya no la vi, justo cuando estaba determinado a hablarle e invitarla a un vinito o un tesito o a algo. Entonces le pedí su mail a la maestra de fijo, qué tonto fui, pero me sentí orgulloso por atreverme a pedir su mail, aunque se lo haya pedido a la otra maestra. Y que le escribo un mail, le pregunté sin preámbulo: quieres tomar un vinito blanco conmigo? No, no puedo, me respondió. Carajo. Me sentí y me siento el hombre más inepto del mundo.

Blogs antes del blog

2010-01-31T15:07:00.008-06:00

Hace poco leí El examen de Cortázar y me pareció que leía un blog, de verdad. También leí El gallo pitagórico de Juan Bautista Morales y también me pareció que leía un blog, también lo digo de verdad. Después de darle clic al título, El gallo pitagórico, hay que darle clic a la portada para ir al índice y poder leer un poco o todo del contenido. Juan Bautista M. fue un periodista de mediados del siglo XIX y le tocó sufrir el México de Santa Anna. Pondría un link para ir a Wikipedia y ver algo sobre el don, pero no, nadie ha subido información sobre él. Hay un blog que se llama El gallo pitagórico, dedicado a rescatar y difundir música folklórica o de viejitos, qué bonito, no. También hay un restaurante, parece que italiano, nombrado El gallo pitagórico, en la ciudad de Guanajuato, donde nació el escritor del panfleto más original y brillante de la República, el más mordaz y crítico del continuo fraude de las direcciones federales y estatales, o sea, Juan Bautista Morales.
Por hacer este postsito descubrí una biblioteca digital minúscula que seguramente ya todos la conocían menos yo.
Ah, en la Wikipedia sí hay un Juan Bautista Morales, pero no es el mencionado, es otro, uno de Espaňa, de dos siglos anteriores del mencionado aquí, que era misionero dominicano, que fue a evangelizar China, donde encontró la muerte, y que no escribió ningún libro que pareciera un blog, creo, como El examen y como El gallo pitagórico.

Excursión

2010-01-25T11:48:00.006-06:00

Ayer momingo fui a visitar una construcción diseňada por el arquitecto austriaco Adolf Loos que nació en el imperio austrohúngaro en Brno, como Kundera, y luego, tras la fundación de Checoslovaquia, el 28 octubre de 1918, se nacionalizó checoslovaco, y que fracasó en la universidad en la carrera de arquitectura, le dio sífilis por visitar burdeles, quedó estéril, y luego su mamá lo mandó a la chingada.
La construcción que visité ahora se llama Villa Müller porque era una villa a las afueras de Praga y porque así se llamaba el don que se la mandó hacer. La casa se terminó de contruir en 1929, creo, y ahí vivió la familia Müller. El dueňo de la casa era un constructor alemán que tuvo mucho éxito y fortuna en sus negocios y por eso pudo darse el lujo. Pero varios detalles del decorado y de los acabados de la casa no me terminaron de convencer, en las paredes de la sala había un mármol traído directamente desde Suiza de color verde, y no sé, el mármol gusta mucho no tanto por hermoso sino por caro. Loos hizo unos trabajos chingones y me pareció raro que el güey haya puesto ese mármol y otros detalles de la misma onda. Creí que habría tenido un descuido garrafal, creí que él había contruido la casa para sí mismo y pensé, a huevo, se hizo su villa de descanso en Praga, trabaja en Viena o en varias partes del mundo y ahí se iría a colgar su hamaca; así fue como me sacó de onda que haya hecho ese detalle. Pero no, me concentré y me di cuenta que sólo fue contratado y me dije, a huevo, entonces el dueňo de la casa fue el que le metió sus propios brochazos. Y, bueno, ahora que escribo esto leí un poco de la información de la página de la villa y ahí dice que Loos también diseňó el interior y los detalles decorativos; entonces que me vuelvo a sacar de onda porque no me ajustan las piezas. Ahora se me ocurre pensar que a lo mejor sí hizo Loos toda esa madre, pero Müller le pudo haber dicho, mi querido Loos, fíjate que a mi vieja le encanta el pinche mármol ese naco de Suiza, ya sabes, de Suiza, y, pues, para mí ella es lo más importante en mi vida, ya sé que a lo mejor no se verá del todo bien, pero tampoco del todo mal, así que me gustaría que tapizaras las paredes de ese mármol tan culero. Va, chido, pus sí, ni modo, a la mujer que nos ama hay que consentirla, le respondería Loos. Y, luego, en el cóctel inauguracional, Loos le diría a la seňora Müller, qué tal su mármol, quedó bestial, no. Y la seňora, ay, no, cómo se le ocurre, eso fue idea de mi marido. Entonces Loos se terminaría su copa de champaňa, daría unos pasos de tap, le daría una nalgada a la preciosa y joven seňorita junto a la ventana, a ella le encantaría, y luego tomaría su sombrero y se iría dando saltitos hasta dejarse de ver.

Uf

2010-01-21T14:27:00.003-06:00

Hace un momento leí un post de Amiguiz y no pude evitar mi comentario que muestro aquí: "Eso de que la nueva generación más bien sigue la trama y no tanto que la dirija suena bastante interesante. Ya que yo soy de una generación mucho bastante vieja que las nuevas, podría aprovecharme y dirigir a un grupo de adolescentes lindas, hermosas y preciosas para que sigan una trama donde habría mucha saliva y donde yo estaría en medio".

Uf, qué rico.

Por otro lado, el título que puse en el post anterior, Faferías I, se puede ir a chingar a su madre, no tanto el Faferías, sino más bien el I, a la chingada con el I, no es que considere malo ligar de alguna manera un tema o algo con el I, el II... Es sólo que en este caso no me convenció del todo cuando lo volví a ver hoy, así que no habrá más I, II... por el momento, faferías sí las habrá aunque no sé qué es lo que quiera decir exactamente. Lo puse porque me suena a faferías, como a mamadas o pendejadas o estupideces o supercherías, pero en amable. No sé, el caso es que no habrá I, II..., aunque seguramente habrá seguimiento una que otra vez lo de los dos grupos de checo para extranjeros. Momento. Qué es una superchería. No sé, a ver, en mi pinche diccionario que me traje del Deefe en lugar de ropa para que cupiera todo en mi maleta, ajá, aquí está: engaňo o simulación realizado con algún fin. Sinónimo: atropello. No, pus no, entonces no, fafería ya no me suena a superchería. Aunque, pensándolo con mayor claridad y envergadura, no con la verga dura, por favor, igual y podría quedar. No sé.

Faferías I

2010-01-20T12:35:00.006-06:00

En noviembre comencé un curso de checo donde me rodeo de puras extranjeras, salvo la maestra que es checa, y había otros dos machines, pero dejó de ir uno y el otro está medio tarolas. A mi lado casi siempre se sienta una francesa que es diseňadora y dice que vive en amasiato con un finlandés, que se conocieron en una universidad en Londres y que entre ellos hablan en inglés. Del otro lado se sienta una serbia que está casada con un serbio, es ama de casa y está embarazada. Luego a lado de la francesa se sienta una gringa que cuida niňos en un hospital infantil y tiene como sesenta aňos y se nota que era una hipi hecha y derecha, y parece que está muy felizmente casada con un gringo. A lado de la gringa una búlgara que está casada, es ama de casa y dice que le encanta comprar revistas de moda y chismes. Del otro lado, junto a la serbia, se sentaba un inglés que es el que dejó de ir. A lado del inglés se sentaba una finlandesa, ahora se sienta junto a la serbia, que está soltera y no sé en qué trabaja, pero sí lo hace y dice que mucho y que tiene que ir al banco a cada rato o de compras. El otro, el tarolas, es un alemán que cambia de lugar a cada rato, dice que vive con una checa en amasiato y que es documentalista.

Otra información que adelanto es que ayer empecé otro curso de checo, más pesadón, y me rodeo de otras personas de donde creo que saldrá otro anecdotario igual de aburrido, o más, que del primer grupo.

Ahora vivo en Praga

2010-01-13T15:30:00.003-06:00

Pues sí, ni más ni menos que en Praga. Ahora neva un chingo y en diciembre sentí un menos dieciseis por primera vez en mi vida. Los dedos de los pies se me congelaron, no totalmente, pero sí lo suficiente para que sintiera un dolor particular, uno que nunca antes había sentido. Quizá viví uno parecido en las manos cuando le quitaba la escarcha al conge en el Deefe, pero no, no era igual.
Llevo tres meses en Praga y salgo a comer con mi abuelo muchas veces al mes. Me gusta. Busco chamba, el otro día fui a una entrevista y me atendió una mujer joven demasiado bonita, atractiva, agradable y amable para mí. Estaba perplejo. Pero me contuve y me porté como si estuviera acostumbrado a despertarme en la maňana y que al abrir la puerta del baňo estuviera una mujer como Angelina Jolie desnuda bajo la regadera y le dijera, ah, perdón, no escuché la regadera, sólo me lavo la cara y me salgo. Y cómo está tu gato, ya se le quitó su malestar. Sí, ya, gracias, me pasas la toalla. Claro, bueno, me voy a buscar trabajo. Adiós, Ruy. Nos vemos, Angi.
Por qué no, le podría decir Angi a mi rumi, o qué.
Así que me mandó a la verga amablemente la chica de la entrevista, me dijo que nel pastel, me levanté de la silla y me despedí como si me hubiera atendido una mujer normal para hacer una pinche entrevista de trabajo cualquiera. Todavía me preguntó de dónde era y cómo veía el asunto de buscar chamba en Praga, a diferencia de México. Y le dije que pos aquí era más agradable y casi evité mirarle el escote, pero no pude, ella lo notó y se apenó con una sonrisa discreta. De inmediato se puso seria y me tendió la mano. Hasta luego, me dijo. Hasta luego, respondí y me di la media vuelta y salí de la oficina por donde había entrado.

Lo mexicano: pasado y reconciliación

2010-01-06T03:15:00.006-06:00

(Aquí les dejo el ensayito pedorro que hice para el grándemente -me encanta acentuar los adverbios esdrujulosos- horrible ciclo básico de la UACM. No pude evitar quitarle algunos detallitos nímios, esto lo convierte en una reedición. Pero a grandes y a ni tan grandes rasgos es la misma mamada. Y con esto acabo este asunto escolar y no vuelvo a hablar de ello.)

Los mexicanos, como nación, en general, sufrimos una abundancia de identidades. Me refiero a que, en lugar de una “falta de identidad”, más bien nos encontramos frente a muchas, cuyo fenómeno nos ha provocado, durante siglos, un problema.

La identidad existe a raíz del lenguaje y la cultura de un grupo de personas, de una nación. En México tenemos una variedad enorme tanto de lenguajes como de culturas. Esta variedad dificulta sintetizar la identidad del mexicano. Y no sólo es una variedad horizontal, es decir, no sólo la que existe en el presente, sino también la vertical, o sea, el lenguaje y la cultura que ha visto la luz en estas tierras, aunque algunas hayan peleado entre ellas. Octavio Paz, en El laberinto de la soledad escribió:
… varias épocas se enfrentan, se ignoran o se entredevoran sobre una misma tierra o separadas apenas por unos kilómetros. Bajo un mismo cielo con héroes, costumbres, calendarios y nociones morales diferentes, viven “católicos de Pedro el ermitaño y jacobinos de la era terciaria”. Las épocas viejas nunca desaparecen completamente y todas las heridas, aún las más antiguas manan sangre todavía. A veces, como las pirámides precortesianas que ocultan casi siempre otra en una sola ciudad o en una sola alma se mezclan y superponen nociones y sensibilidades enemigas o distantes. (11).

Octavio Paz vislumbra nuestra identidad en un viaje por la historia, entre otras cosas. Y es que sí, la descripción más rápida de nosotros mismos es: somos la fusión entre lo español u occidental y lo mesoamericano, ya sea genético, cultural, lingüístico, religioso o político. Pero la identidad del mexicano es compleja y frágil. La identidad del mexicano no ha concluido o, más bien, no ha madurado del todo. Cuando llegaron los españoles a estas tierras donde había una gama multicultural enormemente variada, los mesoamericanos sufrieron un shock tremendo, por así decirlo. A lo que me refiero es que la civilización mexica, maya, zapoteca, tlaxcalteca, etc., no entendió muy bien lo que pasaba. Llegaron grupos de personas que ellos ignoraban por completo. Aunque hubiera leyendas o mitos de que ya sabían que vendrían hombres con barba. Nada de eso es comparable con el contacto visual. Es como ahora, en la actualidad, que imaginamos seres o gente que viene de otros planetas, imaginación que nunca sería igual a la realidad, si es que llegara a suceder que vinieran naves espaciales. Los mesoamericanos estaban tan asustados y asombrados por el acontecimiento que los españoles se aprovecharon de ello para quitarles todo. En ese momento, los mesoamericanos perdieron su identidad. “La incorporación indiscriminada de los diversos pueblos mesoamericanos en la categoría común de “indios” condujo a una serie de procesos que redujeron efectivamente muchas de sus particularidades distintivas ....” (México profundo, 123).

Apenas, en el siglo veinte, comenzó una asimilación de las identidades mesoamericanas que se trataron de borrar, de eliminar por parte del gobierno colonial. Comenzaron los indigenistas y nacionalistas por parte del sector artístico, los muralistas, como Revueltas, el compositor, así también en la política con Vasconcelos y Cárdenas. Comenzaron movimientos políticos, sociales, estudiantiles y guerrilleros, más por el poder político que por buscar y resaltar la identidad mesoamericana, pero aún así la identidad mesoamericana surgió de las profundidades para hacerse el lugar que le corresponde. La identidad del mexicano, su gama multicultural, su gama lingüística, apenas se está formando de manera inclusiva. Digo inclusiva porque antes lo hispano no permitía la inclusión de lo mesoamericano como le correspondía.

Otras naciones modernas han sufrido acontecimientos similares durante su historia y han madurado en una unidad lingüística y cultural que los ha llevado a tener una identidad más firme que la mexicana. ¿Por qué? Porque se conocen mejor, los mexicanos apenas nos estamos conociendo. Los avatares históricos en México son apenas muy recientes y han avanzado con demasiada rapidez. La época mesoamericana, que se le compara con la región mediterránea en la época del imperio griego, era una época multicultural, compleja y sofisticada. Mesoamérica existía como tal hace apenas quinientos años; los griegos antiguos protagonizaban hace ya entre tres mil quinientos años y dos mil doscientos años. La diferencia es monumental. Los mesoamericanos estaban completamente separados de Occidente, Oriente, de todo el resto del mundo. Y aun así, los diferentes grupos mesoamericanos lograron evolucionar en grandes civilizaciones sofisticados en todos los ramos: social, político, artístico, cultural, militar y lingüístico.

Mucho de lo mesoamericano sobrevive a nuestro tiempo y de lo español también, pero mucho más. A diferencia de lo español, lo mesoamericano se sigue descubriendo y entendiendo. Lo mexicano antiguo sufrió las consecuencias de lo conquistado, de lo vencido: se le destruyó (edificios y templos), se le ocultó (ciudades y pasado), se le prohibió existir (costumbres, cultura y lengua); pero aun así, al haber sido tan fuerte, tan arraigado y tan desarrollado se ha ido introduciendo inevitablemente durante la colonia, el siglo XIX, el siglo XX y hasta nuestros días.

Con estos problemas de identidad, sobretodo durante el México independiente, gran parte de la sociedad se ha dividido tanto a favor de lo mesoamericano como de lo hispano. Esta rivalidad “imaginaria”, como dice Paz, no llega a ser importante, sino hasta que unos tratan de imponer al otro sus ideas; sobretodo cuando se politiza la diferencia, es cuando mayor envergadura hay, además de confundir todavía más al resto de los mexicanos. Por otro lado, Guillermo Bonfil explica la rivalidad como algo real y no imaginario, y coincide con Paz en esto: “La diversidad de maneras en que se entiende la naturaleza, el trabajo y la producción material, se debe a la presencia de dos civilizaciones diferentes, la mesoamericana y la occidental. Tal diversidad no es en sí misma un obstáculo: sólo lo es cuando se pretende imponer una sola racionalidad ....” (224).

Muchos mexicanos observamos esta rivalidad con indiferencia y pasividad, ya sea imaginaria o real. Me refiero a la época actual y, seguramente, en anteriores debió suceder lo mismo. La actitud pasiva e indiferente de muchos mexicanos se debe a algunos factores: la ignorancia, la pobreza, la riqueza, si son ricos o multimillonarios, y quizá, algunos pocos por cultos y sabios. Esta rivalidad es compleja y en algunos casos absurda. Paz dice acerca de esto:

El mexicano condena en bloque toda su tradición, que es un conjunto de gestos, actitudes y tendencias en el que ya es difícil distinguir lo español de lo indio. Por eso la tesis hispanista, que nos hace descender de Cortés con exlcusión de la Malinche, es patrimonio de unos cuantos extravagantes –que ni siquiera son blancos puros-. Y otro tanto se puede decir de la propaganda indigenista, que también está sostenida por criollos y mestizos maniáticos, sin que jamás los indios le hayan prestado atención. El mexicano no quiere ser ni indio, ni español. Tampoco quiere descender de ellos. Los niega. Y no se afirma en tanto que mestizo, sino como abstracción: es un hombre. (79).

Paz le adjudica la naturaleza de maniático al mestizo o criollo indigenista y al hispanista como extravagante; pero más que extravagante, el hispanista es igual de maniático, sobretodo cuando lo manifiesta la gente con rasgos mesoamericanos predominantes. Aunque, claro, uno tiene el derecho de ser lo que quiera: indigenista, hispanista, gringuista, chinista, japonesista, mexicanista, o, simplemente, navegar sin ninguna bandera en particular. La identidad mexicana es tan compleja porque está formada por, sin mencionar a todos los mesoamericanos, el imperio Olmeca, el impreio Tolteca, el imperio Maya y, finalmente, el imperio Azteca, además de la gran variedad y vertientes de grupos pequeños en el norte y algunos del centro sur. Con esto ya tenemos un gran mundo, y todavía no descubierto y divulgado por completo.

Por otro lado, tenemos lo hispano que también es un gran mundo y que, a diferencia de lo mesoamericano, ha sido más aceptado, conocido y divulgado. Lo más relevante de lo hispano es la literatura, a mi gusto, claro está.

Y por un tercer lado, tenemos el proceso de mezcla entre estos dos mundos que crea otro gran mundo: a nosotros, al mexicano moderno.

Como el imperio hispano le ganó al imperio azteca, el que puso las reglas fue el imperio hispano: la colonia. Durante el periodo novohispano se impuso la religión católica apostólica y romana; se impuso la lengua hispana; se impuso mucho de la cultura hispana. Pero no somos españoles y tampoco somos mesoamericanos. Somos mexicanos y nuestra lengua es diferente a la de Cortés y a la de Malinche. Es menos parecida a la de Malinche y más parecida a la de Cortés, pero he notado que nuestra lengua se va diferenciando cada vez más de la de Cortés, es decir, se va mexicanizando con mayor fuerza: “No tenemos más remedio que usar de un idioma que ha sufrido ya las experiencias de Góngora y Quevedo, de Cervantes y de san Juan, para expresar a un hombre que no acaba de ser y que no se conoce a sí mismo. Escribir, equivale a deshacer el español y a recrearlo para que se vuelva mexicano ....” (Paz, 147).

Y desde otro punto de vista: “En el fondo de esta cuestión está el hecho de que nombrar es conocer, es crear. Lo que tiene nombre tiene significado o, si se prefiere, lo que significa algo tiene necesariamente un nombre.” (Bonfil, 37). Churubusco está en mexicano porque en mesoamericano se llamaría Huitzilopochco, y en hispano se llamaría santa Catalina, digamos. Así también el caso de Cuernavaca que en mesoamericano se llamaría Cuauhnáhuac y en hispano sería Carlos III, digamos. Y más que mesoamericano, para precisar, más bien sería en Náhuatl.

En Yucatán, donde hay en la actualidad la mayor población que conserva un linaje, cultura e idioma desde la época mesoamericana, o sea, los mayas, existe una gran variedad de palabras mayas en el lenguaje común. Cada vez más, el maya se va introduciendo en la sociedad general. El maya ha enriquecido el lenguaje, tanto que se llega a decir “habla yucateco”. Aproximadamente, la población maya es de ochocientos mil integrantes. Algunas de las palabras mayas son: xiik’ (axila); tuuch (ombligo); níich (mordisco); bey u ya’ala’al ti’ tuláakal máak kaja’an tu lu’umil México (mexicano, na). Y muchas de las palabras mayas se han adherido tal cual como tuuch o xiik o se han fusionado con el mexicano. En la televisora local del estado de Yucatán se pueden ver muchos programas en maya como noticieros o de entretenimiento. El teatro regional yucateco con su representante más importante, “Cholo”, ayuda a meter todos los elementos lingüísticos a la licuadora.

El fenómeno encontrado en Yucatán está escondido, surge y surgirá en toda la república. Saldrán a la luz cientos de culturas y lenguajes distintos, que de alguna manera todas influirían en un lenguaje común, no tan castellanizado. Se inventarían nombres, adjetivos y sustantivos, incluso verbos; hasta la gramática podría modificarse. Quién sabe, es posible, aunque suene naif.

Creo que la rivalidad entre lo mesoamericano y lo hispano nos ha hecho un daño profundo. Su reconciliación nos hará más fuertes porque sabremos mirar con detenimiento y aprecio nuestra lengua, nuestra cultura, todo lo que éstas representen, y nuestra identidad se hará fuerte y saneará psicológica y emocionalmente.

Menciono lo psicológico y lo emocional de nuestra identidad porque Samuel Ramos observó en el mexicano un problema grave: complejo de inferioridad y ausencia de personalidad. El daño provocado por la rivalidad entre lo mesoamericano y lo hispano ha sido precisamente lo descubierto por Ramos. De alguna manera, inconscientemente, los mexicanos nos hemos inclinado por los mesoamericanos, los vencidos y odiado a los hispanos, los vencedores, los malos. Aquí no se discute sobre la bondad de los unos o de los otros, sino sobre la identidad del mexicano. Y el mexicano no es sólo mesoamericano, también es hispano. No es solamente vencido, también es un vencedor. El mexicano es, a fin de cuentas, un ser humano y un ser humano es ambiguo. El mexicano es tanto mesoamericano como también es hispano.

Así como la inclinación inconsciente es hacia lo mesoamericano, la inclinación consciente es hacia lo hispano. Parece que abundan las inclinaciones que optan por dirigirse de la manera anterior, pero también hay sus variaciones, algunos mexicanos cambian su inclinación varias veces en el transcurso de sus vidas. Y también abunda la inclinación consciente hacia lo mesoamericano y la inclinación inconsciente hacia lo hispano. Es un ir y venir, no hay para dónde inclinarse, cada uno tiene sus defectos, cada uno tiene sus complejos de inferioridad o de superioridad, cada uno tiene sus inseguridades acerca de sí mismo.

La situación del pueblo durante el periodo colonial sería así la raíz de nuestra actitud cerrada e inestable. Nuestra historia como nación independiente contribuiría también a perpetuar y hacer más neta esta psicología servil, puesto que no hemos logrado suprimir la miseria popular ni las exasperantes diferencias sociales, a pesar de siglo y medio de luchas y experiencias constitucionales. El empleo de la violencia como recurso dialéctico, los abusos de autoridad de los poderosos –vicio que no ha desaparecido todavía- y finalmente el escepticismo y la resignación del pueblo, hoy más visibles que nunca debido a las sucesivas desilusiones posrevolucionarias, completarían esta explicación histórica. (Paz, 65).

Lo que sí es inconfundible es que el sector moreno, por decir algo, siempre ha sido menospreciado y ocultado. Siempre se ha dado un mayor privilegio a lo europeo que a lo mesoamericano. Coincido con Bonfil Batalla en que para lograr una democracia, una reconciliación entre lo mesoamericano y lo hispano, hay que evitar esa vergüenza hacia lo mesoamericano. Por ejemplo, durante la colonia se hizo una estricta división entre lo blanco y lo moreno. La ciudad de México en aquel entonces estaba dividida, en el centro los españoles y criollos, básicamente, y en la periferia la gente a la que llamaban “indios”. Incluso se hacían llamar la nación española y la nación india. Luego se añade el fenómeno de la muerte del mesoamericano. La población precolonial o precortesiana era de veinticinco millones de habitantes, de los cuales tres millones habitaba Tenochtitlán. Bueno, pues en la época colonial, los mesoamericanos morían en cantidades apocalípticas por varias razones, una de ellas era, literalmente, por depresión. Se dejaban morir de tristeza en un callejón atrás del palacio nacional. Se morían también por enfermedades europeas que ellos no conocían y que además nadie los trataba para curarlos. Se morían también por el genocidio hecho por los españoles de aquellos años. Como se puede deducir por sentido común, la gente no quería inclinarse por lo débil, lo vencido. Conforme pasaban los años y los siglos, se trataba de ocultar cada vez más lo mesoamericano y la población fue creando una ignorancia profunda acerca de su pasado “indio”.

Por ejemplo, también, la mayoría de los miserables, pobres e ignorantes son morenos de rasgos precortesianos. Podría decirse que es obvio, ya que la mayoría de los mexicanos son morenos, pero entonces por qué no se aplica lo mismo al sector beneficiado, ahí es al revés, porque son blancos de tipo europeo.

Se observa en la sociedad que cuando en una familia, generalmente ignorante y/o vulgar, nace un hijo moreno y otro blanco o “güero” como se diría coloquialmente, se le da preferencia y se le otorgan privilegios al “güerito”. Estos ejemplos de la actitud en la población desdeña lo mesoamericano. Aquí no se ve en lo más mínimo un reconciliación entre lo mesoamericano y lo hispano.

Aquí hay algo que parece importante, Ramos y Paz, autores, uno filósofo y el otro poeta, analizaron el fenómeno de la identidad del mexicano, el primero a principios de siglo y el segundo a mediados de siglo. El análisis cometido por ellos se llevó a cabo hace muchos años, pero ¿será obsoleto? ¿tendrá todavía validez en nuestra época? ¿Alguien tendrá problemas con su identidad en la actualidad? Carlos Fuentes prosiguió con el tema en varios de sus ensayos. Por otro lado, Guillermo Bonfil aseguró a principios de los años ochenta esta rivalidad en su ensayo "México profundo", reeditado varias veces y todavía modificado por el autor antes de que muriera. Así también, de manera similar Octavio Paz con su ensayo "El laberinto de la soledad". Este tema se ha ido reeditando hasta nuestras fechas y no sólo eso, sino que además se recomienda su lectura de ambos títulos desde el nivel medio superior hasta en posgrados en México y en todo el mundo. Es una rivalidad existente: “La relación entre ambos polos no fue nunca armónica ni lo es ahora; por lo contrario, es una oposición hasta hoy irreconciliable, porque descansa en la imposición de la civilización occidental y la consecuente subyugación de la civilización india.” (Bonfil, 95).

Una rivalidad existente: “Si no es posible identificar nuestro carácter con el de los grupos sometidos, tampoco lo es negar su parentesco. En ambas situaciones el individuo y el grupo luchan, simultánea y contradictoriamente, por ocultarse y revelarse.” (Paz, 66). “En la lucha que sostiene contra ellos los sometidos, los mesoamericanos nuestra voluntad de ser, cuentan con un aliado secreto y poderoso: nuestro miedo de ser. Porque todo lo que es el mexicano actual, como se ha visto, puede reducirse a esto: el mexicano no quiere o no se atreve a ser él mismo.” (66).

La identidad del mexicano depende, en gran medida, de la justicia social y del entendimiento de lo mesoamericano, de su inclusión, y, posteriormente, de la no confrontación entre lo mesoamericano y lo occidental.

¿Qué país sería un México que reivindicara su condición pluriétnica? Sería un país en el que todas las potencialidades culturales existentes tendrían la oportunidad de desarrollarse y probar su vigencia, es decir, un país con mayor número de alternativas; sería una sociedad nacional que no renuncia a ningún segmento de los recursos que ha creado a lo largo de su historia. (Bonfil, 233).

Con un lenguaje amplio y original, con una cultura múltiple y prominente, la identidad del mexicano fortalecerá la sociedad, la organización, la economía, la política, la justicia social, la justicia étnica, todo. ¡Viva México, chingaos!

Bibliografía

BONFIL BATALLA, Guillermo, México profundo, Ciudad de México, Grijalbo, 3ª reimpresión 1994.
BRADING, David, Octavio Paz y la poética de la historia mexicana, Ciudad de México, Fondo de Cultura Económica, 2002.
PAZ, Octavio, El laberinto de la soledad, Ciudad de México, Fondo de Cultura Económica, vigésimaprimera reimpresión 1992.

Diccionario Maya Popular: Coordinadores: Juan Ramón Bastarrachea Manzano y Jorge Manuel Canto Rosado. Redactores-informantes: Joaquín Medina Cabrera, Leovigildo Bernardo Tuyub Collí, Cessia Esther Chic Uc, Ermilo Yah Pech, Pedro Pablo Chic Pech, Urbano Azul Uitzil, Fermín Sosa Castilla, Desiderio Lázaro Azul Polanco, Graciliano Ché Moo; Mérida, Academia de la Lengua Maya de Yucatán, 1ª reimpresión 2004.

Se acabaron las partes

2009-12-30T08:43:00.001-06:00

La raíz cuadrada de D, dos.

Al final de mis veinte. Parte IX

2009-12-12T10:34:00.008-06:00

Llegué al Le bisné a las ocho de la maňana. Era un martes de principios de julio cuando subí la reja café y encendí el switch para prender las compus. Pasé por el primer cuadro donde estaban las cinco máquinas dispuestas al cliente y me senté en el escritorio frente a la ebook en el segundo cuadro, donde también tomábamos las fotos oficiales. No había puerta de vidrio ni nada que dividiera el negocio de la banqueta, daba un paso y estaba junto a una de las compus en renta, daba otro paso y chocaba con alguien que caminara rápido por la banqueta. A dos metros de esta división inexistente estaba sentado en el escritorio. A las ocho y media entró un cliente que se sentó frente a una de las máquinas. A las ocho cuarenta entró otro cliente y preguntó por unas fotos y por otras fotos y se confundía en las medidas de las fotos que quería, un poco raro el tipo, para que luego dijera que regresaría al rato a sacarse unas pasaporte. Me puse contento, eran las ocho cuarenta y ya empezaba el movimiento. Semanas antes se abría más tarde, pero como estábamos cortos de varo le dije a Luz que abriéramos más temprano, a las nueve, va, dijo, luego empecé a abrir a las ocho, ocho y media, todavía una semana antes de aquella maňana. A las nueve y diez regresó el tipo que había preguntado por las fotos pasaporte y le sonreí. Él me vio un poco sorprendido y casi casi me indicó con la cabeza para que viera abajo, bajé la mirada y a la altura de su estómago sostenía una pistola, y la movió unas tres veces indicándome que me hiciera para atrás. No lo podía creer, cerré los ojos pensando que cuando los abriría no tendría ninguna pistola y me sonreiría y me diría que quería las pasaporte, pero no, mantenía el arma y noté que se empezaba a inquietar un poco, todavía imaginé a cuarenta y ocho por segundo cómo me levanté y le agarré la mano con la que sostenía la pistola y traté de liquidarlo, pero él se me adelantó y me apuntó el muslo, me dijo que no fuera pendejo, que me metería una bala en la pierna y que me fuera para atrás. Visualizé a detalle la bala dentro y con sangre en mi pantalón, así que me levanté resignado e hice lo que me indicó. Atrasito había una bodega y me dijo que me metiera ahí y que no hiciera ruido ni que me asomara. Escuché y vi de reojo a otros dos tipos que no había visto y pensé en que qué bueno que no hice nada, los otros dos estaban en la banqueta, junto a la entrada echando aguas y me hubieran dado una madriza de aquellas con las costillas rotas y la cabeza descalabrada o di plein me hubieran matado los hijos de su pendeja madre. Al cliente que había entrado en un principio lo metieron también a la bodeguita y le quitaron la cartera, el reloj y su celular. Los asaltantes tiraron todo, buscaban dinero, pero sólo había unas monedas para dar cambio, me gritaron que dónde estaba el dinero y les dije que era muy temprano y que no había entrado nada. Quisieron llevarse la ebook que estaba con un candado largo tipo de los que hay en las tiendas de computación y no la pudieron sacar. Me gritaron que dónde estaba la pinche llave, les dije que la tenía la dueňa, hice énfasis en "la dueňa" para darle credibilidad a lo que les decía. Yo tenía la llave. Ay, sí, qué chingón soy. Bueno, y entonces arrancaron una tabla del escritorio para llevarse la compu con todo y el candado, y una tabla como de medio de metro de largo y treinta centímetros de ancho. También se llevaron la cámara con la que tomábamos las fotos. Quisieron llevarse mi cartera y mi celular, pero por suerte siempre que llegaba lo metía en un cajón de una cajonera que, por cierto, los pendejos no revisaron. Creo que estaban nerviosos, se veían muy pendejos, como piedrozos tarados, pero con un arma y con ganas de chingar, y sí que me chingaron, nos chingaron, la vida, el bisne. Luego ya se fueron corriendo y caminando según la seňora de la tienda de abarrotes de a lado, caminando, es el colmo. Se supone que estos criminales pendejos eran nuestros vecinos, de la misma Roma sur o de la Doctores que estaba a una cuadra del bisne Le bisné. Esto fue el colmo de las razones por las cuales me fui a San Cristóbal de las Casas.

Al final de mis veinte. Parte VIII

2009-12-04T15:22:00.004-06:00

Cuando leo FONCA lo que leo no es FONCA, en su lugar leo MIERDA. Como todos saben, FONCA significa por sus siglas Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, pero en realidad debería llamarse por sus siglas ocultas Fondo Nacional para el Pasatiempo Cultural y Artístico del Cuňado, Tutoreado, Primo, Alumno, Amante y Sobornador del Jurado y sus Trabajadores. Neta qué asco y qué decepcionante organismo público nacional. Iaj, fuchi, guácala. Incluso comenzaron a festejar los veinte aňos de su creación y de su uso familiar. A mediados del 2009, por sexta vez o séptima, ya ni me acuerdo, recibí un resultado negativo en el FONCA y en otros resultados convocados por otros organismos e instituciones. Nunca he ganado nada y creo que nunca lo haré y creo que ya me vale completamente verga, me valen verga los concursos, los premios, las becas, la gente que trabaja en las editoriales, en las universidades, en las instituciones culturales, y me vale verga escribir esto. Entre mayo y agosto me cayeron como baldes de agua helada varios resultados, varias negativas de chamba, varias desilusiones, más el acumulado de fracasos durante diez aňos, y sentí una tristeza profunda, enajenante. Ya la había sentido en otras ocasiones, pero ésta fue la que recayó con mayor fuerza. Darme cuenta de las graves heridas de México me deprime, su mediocridad es realmente monumental, a la gran mayoría de mis paisanos les da igual si se hacen bien las cosas o no y permiten que algunos disfruten de poder, influencia y dinero por méritos y medios muy bajos y criminales, permiten que otros los maltraten, que no les paguen sueldos justos, permiten que los denigren en servicios elementales como salud y justicia, permiten que la mediocridad gobierne, que la mediocridad decida quién merece una beca, un trabajo, quién tiene talento. Permiten que la mediocridad decida quiénes pocos pueden vivir dígnamente y quiénes decenas de millones pueden vivir mal, muy mal. Permiten que la mediocridad gane diez o veinte veces más dinero que la población en general, es decir, permiten que la mediocridad genere, fortalezca y permanezca la desigualdad extrema. Permiten que tengamos miedo y excesiva desconfianza en las calles y a las autoridades en general. Permiten un lamehuevismo olímpico. Permiten que la traición y el asesinato sea una disciplina del diario. Yo también lo he permitido. Los mexicanos permitimos que México sea un gran país mediocre, que sea un país mierda.

Al final de mis veinte. Parte VII

2009-11-28T07:34:00.002-06:00

Pues sí, fuchi con la derecha, muchas veces repugnante y vulgar, fuchi con la izquierda, muchas veces imbécil y provinciana, y refuchi las clases de historia y sus ineptas maestras y la débil administración y el débil comité académico del ciclo básico de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. Las maestras y maestros de historia o de Estudios sociales e históricos I, II y III ni siquiera han leído El proceso de Kafka, cuando se enfocan en el "proceso histórico" y la mamada y media. Querían ser los buenos de la sociedad y conscientizar a la población en general o por lo menos a la estudiantil sobre las manipulaciones históricas y políticas en los libros de texto y aclarar injusticias y etc. en México y en Latinoamérica, pero se convirtieron en los malos del cuento. La mayoría del alumnado de la UACM no avanza por culpa de estas materias del ciclo básico. Se lleva a cabo el viejo método del profe pendejo de secundaria que truena a todos y cree que así se demuestra su buena pedagogía. La pedagogía se afana en descubrir métodos que provoquen todo lo contrario. Apenas, en ocho aňos, se han titulado como veinte alumnos de una matrícula de casi veinte mil alumnos, aproximadamente. Qué curioso. El estado se gasta muchísimo dinero en esta universidad, pero mucho. Cada profesor de tiempo completo recibe mensualmente aprox unos veinticinco mil pesotes. Hay como cinco mil profesores o un poco más que reciben este sueldo. Cinco mil por veinticinco mil son ciento veinticinco millones de pesos al mes, sin contar sueldos administrativos, servicios, electricidad, muebles, agua, renta predial, renta de algunos inmuebles, o sea, un rechingueral de baro al mes, unos setenta millones mensuales, cálculo hecho a ojo de buen cubero, para que al aňo se gradúen dos o tres alumnos y todo porque la mayoría no puede pasar las pinches materias del ciclo básico, en especial las de historia. Esto es inadmisible. Si los senadores quieren cerrar alguna universidad que sea la UACM, a menos que ésta madure profundamente en sus pasiones ideológicas, que no atropellen a la pedagogía, a la enseňanza universitaria. En la UACM se percibe un aire similar al que sentía el ciudadano en alguna nación soviética antes de la milagrosa revolución de terciopelo. Y eso que no escribo sobre la carrera que yo estudié, Creación literaria, de la que se viven también muchas desilusiones. Sólo mencionaré que un número importante del profesorado de mi carrera no debería estar ahí dando clases por una simple y llana razón: no son aptos, no tienen cualidades literarias, ni siquiera teóricas, a veces ni siquiera tampoco gramaticales. Con esto finalizo la descripción de uno de los elementos en la suma de razones por las que me largué del DF y luego, dicho a manera de sorpresa, de México, y por lo que también se largó Roberto Bolaňo, jeje.

Al final de mis veinte. Parte VI

2009-11-20T11:11:00.003-06:00

En febrero me enteré de una excelente noticia en la escuelita, o sea, en la UACM. Un comité de profes organizó que se pudiera hacer un examen único basado en tres etapas donde se mostrara que el alumno sabía hacer un ensayo académico que girara alrededor de un tema y que incluyera elementos de la historia como proceso, escritura creativa y una cultura científica y humanística: todo lo que se ve en el grandioso, magnífico y estupendo ciclo básico. Se me iluminó la cara cuando supe de ello. Parecía un sol sonriente con patas caminando por la calle. La escuelita dio varios temas a escoger, no me acuerdo de los pinches temitas que dieron a escoger, ni siquiera del que escogí yo, pero eran puros títulos aburridos que evocaban la injusticia, el abuso, la política de ultraderecha, etc. en América latina, pero visto desde una única mirada, o sea, una única interpretación, desde una izquierda socialista, desde una postura provinciana y aburrida, para no extenderme. Digo, los problemas existen, son graves, no hay un bien común y todo lo que este concepto encierra, educación, trabajo, salud, una buena calidad de vida, todo de lo que disfruta la gente en la zona euro y en muchos otros países. Mi tema escogido era algo sobre cultura y lenguaje, creo. Entonces abordé mi ensayo basándome en dos libros que, además, hice un juego de comparación entre estos dos ensayos que trabajé para hacer el mío: "Laberinto de la soledad" y "México profundo". Los dos son ensayos muy famosos, muy importantes, muy consultados en todo el planeta y que de alguna manera uno encuentra en ellos la misma inquietud y el mismo malestar de pertenecer en un país mediocre, lleno de injusticia, y a la vez rico en muchos otros aspectos, como el lenguaje, por ejemplo. Pues trabajé en ello. Hice la primera etapa, que consistió en hacer un borrador a mano en cuatro horas, con ayuda sólo de papeles o papeletas con citas textuales de los libros consultados en casa anteriormente. Luego, la segunda etapa, discutir oralmente la tesis, el desarrollo y la conclusión, o sea, el borrador hecho en la primera etapa. Y luego, ya entregar un ensayo impreso, con las citas, la bibliografía, corregido bien todo, o sea, ya el ensayo. Pues que lo trueno. Lo troné. La respuesta de la tronada me la dieron en mayo, creo, o en junio. Así que fue un boquete más en la posible imagen de la esperanza e ilusión que pudiera haber tenido todavía en mí. Al final de toda esta pequeňa historia personal, que ni tan personal, más bien, y simplemente, biográfica, subiré el ensayo ese que hice para que lo lean. Está divertido, hice cuates a Octavio Paz y a Bonfil Batalla, hasta parece que se dan un abrazo y no sólo eso, también un beso a la perestroika.

Al final de mis veinte. Parte V

2009-11-15T10:08:00.003-06:00

Entre las varias más historias que se pudieran contar pero que no haré por sobriedad de tiempo y espacio pasaron los meses. Enero fue un mes muy malo para el Le bisné, pero era la cuesta de enero y no había por qué desanimarse. Luego vino febrero que estuvo malo también. Luego vino el principio de marzo y luego las vacaciones de Semanasanta que estuvieron peor, horribles, habrá entrado apenas como un cinco por ciento de lo que debía. Luego vino ya el desastre económico culminado con la alarma roja de la influenza. Tremendo todo esto, pero en mayo y junio comenzó a levantarse el sol sobre nuestro paisaje, apenitas. Y luego, retecataplum, sucedió otro evento trágico, el asalto a mano armada.
Pero antes de contar a detalle el último evento trágico, regresaré a enero. En enero tomé varios exámenes de la escuelita, como le decía, a la UACM, de una serie de materias que arrastraba desde el ciclo básico. Eso y dos materias, prácticamente certificadas de ciclo superior, y el seminario de titulación para terminar la pinche carrera de Creación literaria. Estaba tenso porque tenía prometida la titulación y no quería defraudar a mis abuelos, básicamente, y a nadie en general. Las famosas materias arrastradas desde el 2002 eran de historia, según esto, pero más bien eran de política, y se han cambiado de nombre varias veces desde el mismo aňo, "Procesos sociohistóricos", no sé qué otro pinche nombre como ese y luego "Estudios sociales e históricos". Yo los llamaba clases de historia y había la parte I, la II, y la III. De huevísima la clase. Más aburrida que nada y las maestras más mediocres que nada. Digo, en general, difícilmente se encuentran personas verdaderamente buenas, brillantes, humildes, honradas, cultas, simpáticas, inteligentes, alegres y buena onda en las universidades de todo el mundo, pero en la UACM era un abuso mortal. Y eso que en sus argumentos principales para crearse era el de formar un concepto de ciclo superior inovador, relajado en la relación maestro alumno, y competitivo a nivel mundial, pero pus nomás no. En enero de 2009 hice otra vez los exámenes de historia I, II y III. Sólo pasé historia I, me da risa ahorita que escribo estas absurdidades. Y, bueno, en el próximo post seguiré con las razones que me orillaron a tomar una desición, ir a Sancris.

Al final de mis veinte. Parte IV

2009-11-06T07:29:00.003-06:00

Un día llegó un seňor a Le bisné y quería que le traspasara o capturara un texto de una página a word. Yo estaba algo de mal humor y cansado y le pregunté si no lo sabía hacer él. Me dijo que sí y lo senté frente a una de las computadoras, le dije que cualquier duda que me dijera. El seňor miró la pantalla, miró el teclado, suspiró y comenzó a teclear con dos dedos. Yo proseguí con lo que hacía antes de que el otro llegara, así estuvimos durante media hora más o menos. Se me había olvidado que ahí estaba el seňor y también se me había olvidado que yo estaba ahí, dejé de escuchar el pasar de los autos, de los camiones, de los tráilers, el ruido de la sirena de las ambulancias y de las patrullas. Me asomé a ver la pantalla del seňor y vi que apenas había escrito una línea, literal, sólo una. Pobre seňor, le dió pena decirme que la neta no sabía ni puta madre de word o de plano que apenas y sabía escribir su nombre. No sé, eso pensé. Entonces le dije, a ver seňor, yo se lo hago. Tomé la hoja que tenía con el texto que había que transcribir a la compu. Conforme escribía lo que leía me di cuenta que alguien había escrito esa carta por él y que era una carta dirigida a un juez o a algo por el estilo. Se describía en ella cómo su hijo, chavito, creo que tendría unos nueve o trece aňos, sufrió una taquicardia fuerte tras recibir una inyección de un químico que no debió recibir y que hasta el papá sabía que no era buena esa sustancia en las condiciones en las que se encontraba su hijo. Y que el doctor nunca se disculpó ni aceptó el error cuando era evidente la negligencia médica, etc. Todo esto pasó en el Centro médico de la esquina. Miré al seňor, le preguntaba a cada ratito por una letra casi inentendible y el seňor decía que no sabía. Lo incómodo era cuando se trataba de mejorar la redacción y preguntarle sobre la lógica de los hechos. Pero se veía tranquilo, meditativo, se detenía a ver los detalles en las paredes del local, las puertas corredizas de madera que había en medio y que dividían a las compus del cuarto donde se sacaban las fotos, el riel por donde psaban las puertas, los tornillos que sujetaban los rieles, el polvo y la pelusa que se acumulaba entre los rieles, un chicle pegado en el piso que alguna vez fue verde y que ya era todo negro. Lo miré cómo miraba, parecía estar y no estar, pude verlo durante todo ese tiempo sin que él ni se fijara que lo hacía. Me preguntaba a mí mismo por qué yo o cualquier otra persona como yo hacía esta transcripción, por qué no lo hizo un abogado, no sé, qué pasaba, qué era lo que estaba tan mal como para que sucediera un absurdo como éste. Seguí con la transcripción y se describía cómo le metieron otras inyecciones para normalizar el ritmo cardiaco, cómo trajeron la máquina para resucitar y cómo murió su hijo. En ese momento me detuve y se me pusieron llorosos los ojos. La fecha del suceso, apenas había sido dos o tres días anteriores a éste que cuento. Horrible, sí. Terminé la carta, se la guardé en su USB y se la imprimí. Me dio las gracias y antes de que se fuera no pude evitar preguntarle qué iba a hacer y me dijo con una profunda y tranquila resignación que lo que se pudiera.

Al final de mis veinte. Parte III

2009-10-30T14:17:00.003-06:00

Jugué mucho al ajedrez con Sergio. Las primeras veces que jugamos, hace algunos aňos, él me ganaba y fácilmente. Una vez hubo un torneo de ajedrez en el Momo, un café que estaba en la Condesa, sobre Tamaulipas, entre F. Montes de Oca, de quien se dice que fue el que realmente se tiró del castillo envuelto con la bandera y no Juan Escutia, y Michoacán. Pero el café no era un café condechi, no, para nada, más bien era un café coyoacanchi con toques condeceros. El Momo era un café muy agradable al que acudía gente como Carlos Reygadas y seguramente José Emilio Pacheco, Daniel Sada y Daniel Jiménez Cacho. Pues el torneo de ajedrez organizado por el Momo lo ganó Sergio. Luego ya, por las fechas del local, comencé a ganarle algunas veces. No es cierto, muchas veces. Y mientras jugábamos ajedrez, el local se abrió al público el 12 de octubre del 2008 y se llamó Le bisné. Ahí trabajé casi nueve meses.
Había seis computadoras y el estudio fotográfico donde se hacían fotos tamaňo infantil, credencial, pasaporte, título y diploma, las más. También había servicio de restauración de fotos viejas y maltratadas. Llegaron varias fotos rebonitas y reinteresantes de gente joven, vieja y niňos retratados entre los aňos cincuenta y hasta una de 1884.
Tuve muchos problemas con las compus, fue muy desagradable atender a la gente del internet porque como siempre fallaba algo muchos reaccionaban con enfado y hasta con gritos, azotes y groserías. Luego Luz descubrió que la colonia defeňa con mayor demencia en su población era la Roma, sobretodo la Roma Sur, justo donde estábamos. Además recibíamos gente que venía de todas partes de la ciudad, del país y del continente porque, primero, estábamos rodeados por las salidas de metro Centro médico que era el cruce entre la línea verde y la café. Segundo, porque estábamos a una cuadra del hospital Centro médico siglo XXI, con trato y servicio medieval. Tercero, estábamos a unas cuadras de la Condesa que es muy conocida en todo el mundo y por eso acudía al internet gente de otras partes, pero puro extranjero lacrilla, mucho defeňo lunático, neurótico y raros, mucho provinciano con cara de sufrimiento porque se les moría un pariente en el hospital y se les acababa el varo para pagarse hospedaje y comida. También llegaban muchas personas jóvenes vestidas con mezclilla deslavada o destintada, zapato café nuevo y grande o largo, camisa o playera pegada blanca o azul claro, lentes oscuros grandes y feos, y pelo con mucho gel peinados al estilo de no sé, cantente televiso y provinciano, que preguntaban con un tono de voz forzado y feo: hola, oye, queda cerca la Condesa?

Al final de mis veinte. Parte II

2009-10-23T08:08:00.003-05:00

Va. Órale. Chido. Chingón. Pocamadre. A huevo. A toda madre. De huevos. Que si no. Expresiones que cerraban el trato una y otra vez en la compaňia fiel de las caguamas. Íbamos a fiestas, organizábamos reuniones para jugar dominó cubano durante horas mientras tomábamos cerveza y fumábamos como desesperados, sobretodo él y yo, los hombres del cuarteto. Las mujeres también fumaban, y mucho, pero no tanto como nosotros. Así habrá pasado mes y medio.
Las chicas se juntaban para organizarse y planear el negocio. La pareja amiga tenía enlistado varios locales en renta desde antes de que surgiera la idea de la sociedad. Se decidió por un local que estaba sobre Baja California, a media cuadra de la av. Cuauhtémoc. Llamaron para preguntar cómo estaba el bisne y que querían rentar el local. Les dieron algunas largas mientras veían otros lugares. Uno era un local en la Roma que rentaba un ruquín que se decía licenciado, el licenciado, dando por hecho que todo mundo sabe que eso significa que es abogado. No estaba mal el local, pero no las convenció. Creo que vieron otros locales y ya se desanimaban cuando les dijeron que sí en el local de Baja california. Necesitaban un fiador y consiguieron uno en una oficina que prestaba nombres para ser fiadores. Luego fueron a la oficina que se dedica a administrar locales, depas y casas. La dueňa del local vivía en un departamento en el mismo edificio, uno sencillo y pequeňo de infonavit, donde estaba el local. Y la arrendadora les aceptó el fiador y firmaron un contrato por un aňo y un pagaré por sesenta mil pesos por cualquier imprevisto que pasara. La que se comprometió con las firmas del contrato y del pagaré fue Nelly, la amiga de Luz. Obtuvieron el local.
Lo que tengo que ver en todo esto es que yo le ayudaría a Luz a atender el negocio. La mitad del día estaría ahí. Nelly no podía atenderlo porque tenía que estar en otro negocio que ella tenía solita, en la Condesa, además del estudio de la Doctores que lo atendía Sergio, su novio, y colega mío en la chamba de ir a comprar caguamas y servirlas en cuatro vasos. Quiero aňadir que Sergio y yo jugábamos mucho ajedrez, pero mucho, a veces Nelly se iba a dormir a su cuarto, si estábmos en su casa, y Luz se iba a dormir también pero a la casa.

Al final de mis veinte. Parte I

2009-10-18T06:16:00.004-05:00

La razón por la que llegué a San Cristóbal de las Casas proviene de muchas partes. Pero empezaré con lo más cercano y directo. Luz, mi novia, y yo nos juntamos nuevamente (yo me fui a vivir a su casa y ella me recibió con gusto. Después de que me sacaran de mi casa por no pagar la renta) y ahí estábamos. Ella trabajaba en varias cosas, se conseguía trabajos donde escribía en medios de la red y yo no conseguía ningún trabajo, como siempre. Pero puedo decir que sí los buscaba y por alguna u otra razón no me llegaba nada. En ese momento ella me mantuvo, de plano. Y yo podía seguir pendejeando con eso de que era escritor y leer en la casa, escribir o corregir, y hasta con ir a la universidad, con veintinueve abriles y todavía yendo. Una universidad mediocre que quería ser mejor que la UNAM en poco tiempo. Pero que en realidad era la institución legal de adoctrinamiento político más grande del país: la Universidad Autónoma de la Ciudad de México, la UACM. Y si no estabas de acuerdo con ellos no te dejaban terminar el ciclo básico y menos la licenciatura completa. Querían ser los buenos, pero se convirtieron en los malos. Pero bueno, ahí estábamos Luz y yo en su casa. En ese momento nos llevábamos con una pareja de amigos con los que nos emborrachábamos por lo menos una vez a la semana. Ellos regresaron al df recientemente del sureste mexicano y habían trabajado como vendedores y proveedores de tiempo aire de Movistar. Parece que tuvieron un problema con el jefe y se regresaron imprevistamente al df. Ellos tenían una hija de unos seis aňos que hablaba con acento yucateco, campechano, tabasqueňo y chiapaneco. Esta pareja, antes de irse al sureste, tenía un estudio fotográfico en la doctores y lo seguían teniendo, mientras no estaban se los administraba la madre de él. Nos platicaron mucho de lo bueno que era tener ese negocio y el dinero que les dejaba y que pensaban abrir otro. Entonces a Luz se le ocurrió la gran idea, era una gran idea estando pedos en la mesa de la casa, de abrir un estudio fotográfico en sociedad con ellos, más bien con la mujer. Ella aceptó de muy buen humor y también le pareció una idea genial, increíble, usaban estas palabras mientras los vasos chocaban por encima de la mesa.

Medicina surrealista

2009-09-25T15:52:00.005-05:00

Otros dos detalles religiosos en Sancris, uno es una aberración entre judaísmo y cristianismo gringo donde tienen unos letreros colgantes espantosos fuera de una casa improvisada como templo y de donde, como a las ocho de la noche, se escucha gritar como loco a un hombre. Y dos, el famosísimo anticristo se vino a predicar a los altos de Chiapas y le va muy bien, saca un buen varo. El grupo "Los tigres del norte" sacó una rola donde advierten a sus fans y a la población en general que no lo escuchen, que está loco. Jaja, está muy cagado todo esto, y triste, claro, por lo catastrófico, pero bueno. Además, Chiapas, como en muchos otros lugares, tiene medios visuales e impresos que sólo hablan positivamente de la administración estatal.
Por otro lado, hay mucha magia en esta zona, tanto de la ayudadora como de la perjudicadora, fenómeno interesante. El otro día leí un reportaje en un periódico local sobre una mujer partera, que sólo habla tsotsil, que dice comunicarse con Dios en sus sueños para recibir instrucciones sobre cada uno de los partos que interviene. Y que así fue como aprendió básicamente, pero que de todas formas no hay una regla general para los partos porque cada uno es diferente y la instrucción onírica también. La reportera menciona que la partera había ido a Alemania a un congreso o coloquio entre parteras del mundo y que ella es la única en su técnica surrealista, dicho literalmente, no artísticamente. A poco no es interesantísimo. La partera tsotsil nació en Chenalhó y recomienda ampliamente no acudir a la medicina alópata, o sea, con obstetras. Además, la partera también es curandera y huesera; en el artículo se explica que sólo le faltó ser rezadora de la montaña y hierbera para cumplir con las cinco categorías de la medicina tsotsil.
Seguiré con más información chiapaneca.

San Cristóbal de las Casas

2009-09-11T12:35:00.003-05:00

No sólo el agua de la llave en Sancris está contaminada, también los garrafones. Un doctor sancristobalense dijo que mejor se hirviera toda el agua, incluso la de garrafón. ¿Qué pasa en Sancris? Recuerdo que, otra vez que vine a Sancris hace diez años, también me enfermé gacho de la panza. El municipio no ha hecho un sistema de potabilización del agua, además de no distribuir el agua a todas las zonas de la ciudad. La dependencia de salubridad no ha controlado las empresas de agua embotellada. Esta ciudad, así como Cuernavaca con su lema "La ciudad de la eterna primavera", debería tener su lema "La ciudad de la eterna diarrea". ¿Qué pasa en Sancris? Hay pura pinche tortilla maseca que sabe espantósamente horrible y que se deshace en mi mano antes de llevármela a la boca. ¿Qué pasa en Sancris? Se viene gente de todas las comunidades aledañas y no tan aledañas a Sancris de manera desordenada. Esta migración creará zonas desastrosas como las que abundan en los alrededores del df. La mala administración estatal debería hacer transporte ferroviario eficaz y rápido que una a las ciudades grandes con todas las comunidades pequeñas o municipios o pueblos o como lo quieran llamar y así mejorar los focos de ingresos y evitar la migración a lo estúpido, pero parece que la estupiedez será una característica natural en la sociedad mexicana todavía durante muchas decenas de años. Luego Sancris es demasiado caro, hay restaurantes más caros que los que se encuentran en la Condesa y en Polanco, absurdo. Luego hay casas culturales, hay unas pinches oeneges y pendejadas por el estilo que son más faroles, farzantes y donaidens que la gente que se encuentra en el df, que lucran cínicamente bajo la bandera de la buena vibra, del trueque, del comunismo y del apoyo al indígena y pendejadas de esas, como por ejemplo "La casa del pan", "Na bolon", "Derechos humanos", entre otras. Sólo "Tierra adentro", que es un café, tienda y centro cultural, conserva una autenticidad en su bandera. Luego también, en Sancris le dan la razón al dicho de que Chiapas es el estado más ignorante de nuestro país porque abundan las pinches iglesias cristianas, además de la pinche católica apostólica romana, y hasta hay musulmanes. El radio, que es deplorable, está invadido por frecuencias clandestinas chafísimas y por estaciones donde predican la palabra de nuestro señor jesucristo y pendejadas por el estilo.
En el próximo post mencionaré las cosas bonitas de Sancris.

Aclaración de la chueques

2009-09-07T11:58:00.004-05:00

En realidad lo que me dió se llama síndrome de Bell y ataca el sistema nervioso de una parte de la cara. Esto sucedió porque el síndrome rescató el virus de la varicela o del herpes Zoster, que han podido estar almacenados en mi cuerpo desde hace mucho tiempo. Qué cosas, ¿no? Este síndrome se manifiesta en jóvenes con un estrés excesivo y en viejos tras una enfermedad poderosa como el cáncer. Ah, por ahora, ya recuperé el noventa por ciento del movimiento muscular perdido, ya no me veo raro.
Por otro lado, me parece que en San Cristóbal de las Casas, el agua no es potable, no sólo eso, sino que además trae consigo salmonela y todo tipo de diarreas e infecciones. No tengo una prueba de laboratorio, pero cada vez que yo, o algún conocido, ingerimos algún alimento hervido, lavado o remojado en agua de la llave, ¡tome perro!, diarrea mortal o, di plein, salmonelosis.

Enchueco chueco

2009-08-30T13:58:00.002-05:00

Lo que tengo en este momento es herpes Zoster y tengo paralizada la mitad de la cara. No me obedecen los músculos de la mitad derecha de mi boca y mi párpado derecho. Sucede que ahora que estoy en sancris me pasa de todo. Creo que sufro algún tipo de limpieza y desahogo emocional. Estoy un poco mejor en este quinto día con el virus, pero todavía se me nota la cara de monstruillo que tuve al principio. Está raro, bueno, primero que nada, mi enfermedad nueva es un virus almacenado en mi cuerpo, aparentemente, desde que me dio varicela de niño, y segundo, es incómoda la parálisis porque siento que la gente me ve raro, aunque ni note lo de mi cara. Como solo, evito que alguien me vea mientras mastico la comida, porque se me caen algunos pedacitos de la boca por no controlar perfectamente mis labios y mi cachete. Cuando hablo, a veces me pasa que al pronunciar una "p" más bien lo hago como si dijera una "f". Y lo más feo es que, cuando sonrío abiertamente, mi boca se ve chueca porque sólo sonríe la mitad de ella, ya me dijeron que me parezco Anthony Hopkins en Hannibal o algo así. Parece que haré varios posts autobiográficos por todo lo que me pasa, además de ahorrarme la ficción para trabajarla con un mayor detenimiento, por ahora, es que no me sale con tanta facilidad como antes.

Cuidado, perro embarrado

2009-08-24T16:35:00.004-05:00

Advertencia: este post puede causar reacciones de asco.

Nunca antes en ningún lugar me había dado tanta diarrea como en sancris. Ya se me está quitando, pero hoy sucedió que, a pesar de la repentina cercanía con los retretes y de olvidar la sensación de un objeto sólido al defecar, mi perro Oko culminó el evento. Fuimos a caminar Oko y yo por el campo para que hiciera algo de ejercicio, más él que yo, y para que viera el paisaje, más yo que él, y nos detuvimos en una pequeña pradera rodeada de pinos y arbustos. Miré el cielo y los árboles, sentí el agradable aire de montaña y descubrí agradablemente cómo Oko se embarraba en el pasto feliz. Se dio la media vuelta, de espaldas al planeta tierra y de patas al espacio ciberal, y le vi una mancha café en la espalda y el torso. Me dije, ah, qué chingón, está mojado el pasto y se está embarrando un poco de lodo, qué rico. Siguió con el embarrado, parte de su cabeza y en el otro costado cuando me llegó un fuerte olor a mierda. Chale, me dije, pero bueno, ha de ser caca de vaca, bien sabrosa. Es que siempre me ha gustado el olor de caca de vaca y más la de caballo, pero recordé que no hay vacas en la zona, cosa que me ayudó a reconocer más bien el olor a mierda humana, y con diarrea. ¡Puta, que asco! Le grité a Oko, qué pinche asco, ya se me acercó un poco y apestaba como su puta madre de mal, horrible, asqueroso. Lo arreé hasta la casa y el pendejo pensó que estaba jugando y se me acercaba con intenciones de embarrarse en mis piernas o de saltarme encima y ¡guácala! Qué asco, lo alejaba a gritos e insultos, pinche Oko, pero sin hacerlo sentir mal porque él no se daba cuenta de la situación, no era su culpa, además estaba feliz con la mierda embarrada en todo su cuerpo. Qué asco.
Ya en la casa, Luz me ayudó a quitarle la mierda con el agua de una manguera y se la quitamos de encima, pero ahora estoy en un café internet en el centro de sancris y todos se miran los unos a los otros tratando de buscar de dónde viene ese olor a mierda enferma que se siente en el ambiente, a pesar de que me lavé con cloro y con dos jabones distintos.

Post autobiográfico

2009-08-18T16:00:00.002-05:00

Llegué a sancris hace una semana y anoche descubrí un lugar increíble y formidable para pasar un rato relajado y tranquilo. Se trata de un lugar que es casa de té, restaurante y cine. Se llama Kinoki y tiene todo el tipo rebelde propia de la zona zapatista y con mucha pero mucha onda. Llegamos Luz y yo al lugar y compramos dos boletos para ver "Vida acuática". Además la película se presta para el lugar excelentemente bien, qué peliculón, no la había visto y me pareció divertidísima, además de parecerme una especie de adaptación de Moby Dick de Melville. Pero con Bill Murray y Cate Blanchett. Bueno, llegamos y compramos los boletos. Luego Luz se fue al baño y miré el menú de la comida. Leí puras cosas antojadisísimas. Luz regresó y le pregunté si quería compartir un arroz mezclado con pollito, cebollín y parmesano. ¡Sí! Dijo. También pedí un agua de mango con coco. Pregunté si nos podían dividir el arroz en dos platos. Sí, dijo el chavo que me atendió. Pregunté que si lo podríamos comer en el cine y que si nos lo pudiera llevar. Sí, dijo el chavo. Entré a la sala y, no me lo van a creer, me encontré con seis sillas reclinables con pieceras donde uno podía acostarse a ver la película. Al costado derecho, dos sillones individuales con su mesita cada uno. Atrás de las sillas reclinables un sofá para tres personas muy cómodo. Atrás del sofá, otro sofá del mismo tamaño e igual de cómodo. Luego había un tapanco al que se subía por una escalera de madera y donde había un espacio con otro sofá y otro espacio con un sillón. Increíble. Me recosté en una de las sillas reclinables y Luz también. Empezó a proyectarse la película sobre una panatalla bastante grande y cómoda para la vista. Trajeron el arroz que estaba delicioso y el agua que lo estaba más.
Se me olvidó añadir que cuando entramos al lugar, en el restaurante estaban puros parroquianos de todo tipo, pero todos manifestando con su atuendo algún tipo de rebeldía: elementos punk, reggae, electro, jipi junky, el intelectual dinámico y con onda, el artista joven, muy joven y harto del mundo, individuos ordinarios con onda. Algunos extranjeros y otros no.
Si vienieran a San Cristóbal de las Casas, les recomiendo mucho este lugar llamado Kinoki y que está en la esquina de 5 de mayo y 1 de marzo.

Quinqué azul

2009-08-11T16:52:00.002-05:00

Sí, era de un vidrio soplado azul, se le prendía el fuego en la mecha mojada de gasolina. La luz salía como un verde suave y agradable por la combinación de la flama amarilla y el vidrio azul. Colgaba de un cordón que a su vez éste colgaba de un clavo clavado en una viga de madera que cruzaba la altura del cuarto. Así empezaba la iluminación, al centro del cuarto y al aire, desde una concavidad azul transparente, cuando una mariposa nocturna, pequeña y blanca revoloteaba alredededor del envase hasta que entró por el orificio, fue atraída por una fuerza gravitacional y fue achichorranada por la flama del quinqué azul.

La ventana de Vera

2009-07-13T13:06:00.006-05:00

(Un regalito pa todos ustedes: una adaptación a obra dramática del cuento “La ventana abierta” de Saki)

PERSONAJES
Vera, una muchacha de quince años
La tía de Vera
El señor Nuttel
El marido de la tía, lleva un impermeable blanco
Los dos hermanos menores
Un perro cansado

--------ACTO PRIMERO
--------ESCENA PRIMERA
--------------(Están Vera y su tía en la cocina sentadas a la mesa)

LA TIA. Hoy viene el señor Nuttel. Quiere ver el cuarto para rentarlo. Es hermano de la señora Nuttel. ¿Sí te acuerdas de ella, no? Estuvo aquí hace unos años. Eras más pequeña.
VERA. ¿Más pequeña? Tía, entiende que yo no soy más pequeña porque no soy pequeña y si no soy pequeña por lo mismo no puedo serlo más. Deberías dejarme salir más seguido y más tiempo. Me sigues tratando como a una niña. ¡Ya no soy una niña!
TIA VERA. ¿Te acuerdas de la señora Nuttel, o no?
VERA. Ash. (Se levanta de la mesa. Le da una vuelta a la mesa. Se detiene. Mira a la tía. Abre los ojos lo más que puede. Le da otra vuelta a la mesa. Más rápido. Otra vuelta. Más rápido. La tía junta las manos y se endereza en su silla ignorándola. Otra vuelta. Más rápido. Se detiene y con toda la tranquilidad del mundo le dice) Sí, claro que me acuerdo de la señora Nuttel. ¿Quieres más té?
LA TIA. ¡No!
VERA. ¿Y por qué no? Es bueno para tus riñones. Tienes que cuidarlos, no se te vayan a atrofiar más de lo que ya están.
TIA VERA. La señora Nuttel era una persona agradable y educada. Pagaba puntual. No dañó las instalaciones. Una inquilina modelo. Además muy propia ella. Espero que puedas recibir al señor Nuttel con buenos modales. Debes ponerte tu ropa de salir. No te vas a mostrar con esas fachas en las que te gusta andar. Tus pants horribles.
VERA. Yo sí quiero más té, pero de éste. No es medicinal. Me fascina, es de fresa. Lo compré con mis ahorros el último domingo del mes pasado que fui a la plaza nueva con mis amigas Silvia y Georgina. Siempre me invitan a las fiestas de las que me voy temprano porque vivo en un cuartel que me obliga a regresar temprano. ¿Tú no salías cuando eras joven?
LA TIA. El hermano del señor Nuttel debe ser un personaje interesante. Ahora que me estoy acordando de la señora Nuttel, ella tenía un cutis precioso, fascinante. Era simpática. Le gustaba reírse a carcajadas de sus propios chistes que eran inteligentísimos. Su risa era tan agradable como una…(no terminó la frase porque Vera salió por la puerta de la cocina azotándola con todas las fuerzas. La tia se levantó tras ella.) ¡Óyeme, niña babosa!

--------ACTO SEGUNDO
--------ESCENA PRIMERA
-----(La tía hacía sentadillas sobre el tapete tipo persa de la sala. Vera hacía abdominales furiosa. Miraba a la tia con odio. Su respiración era pesada)

LA TIA. ¿Cuántas llevas? Yo llevo ochenta y cinco sentadillas. Ya no me mires así, se te van a caer los ojos y yo no los pienso corretear persiguiéndolos por todo el salón para que te los ponga en su lugar y me vuelvas a mirar así.
VERA. Llevo ciento veinte. El doctorsete tuyo se equivocó, había dicho que después de noventa abdominales me sentiría como si te amara y te adorara tanto que estaría sonriendo el resto del día. (Se levantó y caminó a la ventana abierta. Miró por ella. Respiró profundamente. Alzó los brazos y los bajó. Se alejó de la ventana. Caminó por encima del sillón alzando los brazos haciendo equilibrio. Pasó lentamente cerca de la tía y le dio un zape. La tia la miró incrédula, con la boca abierta.)
LA TIA. ¿Cómo te atreves? (Se llevó las manos a la cabeza. La cabeza la hizo para atrás y la regresó a su lugar casi casi como si estuviera haciendo un paso de baile. Se sentó en el sillón y colocó su cabeza sobre sus manos en los muslos para llorar amargamente).
VERA. Tia, no llores, yo te quiero mucho. (Quedó repentinamente en silencio. Miraba al techo con la boca abierta. Movía una mano simulando un delfín entrando y saliendo del agua. Hacía los sonidos del delfín también. Agarró un cenicero metálico y pequeño de una de las mesitas a lado del sillón. La superficie de la mesita era de vidrio. Vera raspó el cenicero un poco por el vidrio haciéndose ese sonido agudo y penetrante correspondiente. La tia levantó la cabeza haciéndosele la cabellera para atrás. Tenía la cara demacrada y con pintura azul escurriendo por sus mejillas. Vera tiró el cenicero a la pared. Justo en el golpe empezó a sonar “Poor people of Paris” de Edith Piaf. No le gustó la canción y tomó una figura de cerámica, una bailarina de preferencia, y la tiró. Justo en el golpe comenzó a sonar, interrumpiéndose la canción de Piaf, “Agárrate” de Gloria Trevi. Comenzaron a bailar frenéticamente las dos mujeres. Cae el telón.)

---------ACTO TERCERO
---------ESCENA PRIMERA
--------(Vera está en la recámara acariciándose la vagina encima de un calzón grande y aguado. La tia abre la puerta repentinamente. La mira sin preocupación alguna. Vera deja de acariciarse enseguida)

LA TIA. Ya ponte lista. Vístete. Que vea que eres una niña decente y educada.
VERA. ¿Quién?
LA TIA. ¿Cómo que quién? El señor Nuttel. Está próximo a llegar. Tengo que arreglar algunas llamadas antes de su llegada. Lo vas a recibir y debes tratarlo bien. El señor Nuttel parece que tiene mucho dinero. A lo mejor se queda un tiempo. Eso nos va a ayudar con los gastos. Su hermana y yo hicimos una amistad maravillosa. ¿Entiendes?
VERA. Sí, claro, no te preocupes, tía.

------ACTO CUARTO
------ESCENA PRIMERA
------(El señor Nuttel y Vera están en la sala donde la ventana abierta, sentados
cada uno en un sillón)
VERA. Mi tía bajará en un momento. ¿Conoce a muchas personas de aquí?
NUTTEL. A Nadie.
VERA. Entonces no sabe nada de mi tía.
NUTTEL. Sólo su nombre. Me lo dio mi hermana, que estuvo hace cuatro años.
VERA Su gran tragedia fue hace tres años.
NUTTEL. ¿Tragedia?
VERA. Sí, por eso dejamos esa ventana abierta. (Señaló la ventana simulando una gran pena. El señor Nuttel miró incrédulo.)
NUTTEL. ¿Qué tiene que ver la ventana con la tragedia?
VERA. Hoy se cumplen tres años desde que, por esa ventana, salieron a cazar su marido y sus dos hermanos menores. Jamás regresaron. Fueron tragados por el pantano y nunca se encontraron sus cuerpos. Mi pobre tía sigue creyendo que un día regresarán y entrarán, como siempre lo hacían, por esa ventana. Ellos y el perrito que los acompañaba. ¡Cuántas veces me habrá contado cómo salieron ese día! Su marido llevaba el impermeable blanco en el brazo. A veces, en tardes tranquilas como esta, tengo la horrible sensación de que podrían volver a entrar por la ventana. (Al terminar de decir aquello le dio un estremecimiento. En ese momento entra la tía al cuerto pidiendo disculpas).
LA TIA. Espero que Vera lo haya atendido bien.
NUTTEL. Sí, sí, me contó cosas muy interesantes.
LA TIA. ¿Le molesta la ventana abierta? Mi marido y mis hermanos salieron a cazar, y siempre entran por el ventanal. Van a dejar la alfombra a la miseria después de haber andado por la ciénega. La caza es algo maravilloso. Una vez salí con ellos y la adrenalina que se siente al disparar la escopeta es inexplicable. Mi marido es el que mejor puntería tiene. (La tía volteaba a la ventana cada momento esperando ver a su marido y a los hermanos. El señor Nuttel comenzaba a inquietarse. No sabía que hacer. En eso se levantó la tía emocionada).
LA TIA. ¡Por fin vuelven! ¡Justo a la hora del té! ¡Están llenos de barro hasta los ojos!

(El señor Nuttel miró a Vera intentando transmitirle su comprensión. Vera
miraba a la ventana con los ojos llenos de horror. Con un miedo que le brotaba desde adentro, el hombre miró en la misma dirección. Tres figuras avanzaban hacia la ventana. Vestidos de caza. Uno de ellos traía un abrigo blanco sobre los hombros. Un perro iba con ellos.
El señor Nuttel agarró de un manotazo su bastón y su sombrero y huyó sin decir una sola palabra)

EL MARIDO. Aquí llegamos. (dijo el hombre del impermeable blanco, entrando por la ventana). ¿Quién era ese que salió corriendo de aquí?
LA TIA. Un hombre rarísimo. No hacía otra cosa que mirarme, primero, como si estuviera loca, luego como que con miedo. Se fue corriendo, sin despedirse siquiera. Ni que hubiera visto un fantasma.
VERA. Supongo que fue por el perro. Me contó que les tenía terror. Una vez, cerca del Ganges, lo persiguió una jauría de perros salvajes hasta un cementerio. Tuvo que pasar la noche en una tumba recién cavada, con los perros gruñendo y babeando encima de él. ¡Como para no tenerles miedo! (Mientras les platicaba giraba sobre sí misma como si estuviera bailando en el campo. Sonreía).